Flavia Rohdt
Quando ensinar já não basta
Há dias em que a escola pesa mais do que a mochila dos professores em semana de avaliações.
Não por causa das aulas. Nem das provas. Nem da burocracia, embora ela exista e cresça a cada ano. Pesa porque, em algum momento, ensinar deixou de ser apenas ensinar. Hoje, espera-se que o professor seja gestor de conflitos, mediador familiar, psicólogo improvisado, agente social, produtor de relatórios, alimentador de plataformas, responsável por índices, motivador permanente e, de alguma forma, o último elo de uma corrente que começou a se romper muito antes de sua chegada. Tudo retorna ao professor. Se o estudante aprende, cumpriu sua obrigação. Se não aprende, pergunta-se o que o professor fez, ou deixou de fazer. Essa lógica revela uma das maiores distorções da educação contemporânea: individualiza-se a responsabilidade por um problema que é estrutural.
Nesta semana, sentei-me diante de um estudante do sexto ano que não lê. Não escreve. Não domina habilidades que deveriam ter sido construídas nos primeiros anos da escolarização. É educado, prestativo, participa, tem vontade de agradar, mas a linguagem escrita ainda não lhe pertence. Foi nesse momento que a palavra "avaliação" perdeu o sentido. Como avaliar alguém que não consegue acessar aquilo que é condição para realizar a própria atividade? Que nota representa essa realidade?
A escola, então, oferece caminhos conhecidos. Recuperação. Nova oportunidade. Trabalho substitutivo. Mais prazo. Mais uma atividade. Mais uma tentativa. O RAV. Até que, quase sempre, chega-se ao mesmo destino: a aprovação. Não porque as dificuldades desapareceram, mas porque o sistema precisa continuar funcionando.
É uma engrenagem curiosa. Cobra-se do professor uma avaliação criteriosa, instrumentos diversificados, registros, evidências e lançamento de notas. Ao mesmo tempo, espera-se que os resultados finais não contrariem o fluxo esperado. A avaliação precisa existir, mas suas consequências nem sempre podem existir. Talvez seja por isso que tantos professores experimentem a sensação de correr sem sair do lugar.
O sociólogo Zygmunt Bauman escreveu que vivemos tempos líquidos, marcados pela fragilidade dos vínculos e pela dificuldade de sustentar compromissos duradouros. A escola não ficou imune a essa condição. A responsabilidade pela aprendizagem tornou-se cada vez mais difusa. Quando tudo é responsabilidade de todos, frequentemente acaba não sendo responsabilidade de ninguém. E, no fim, sobra para quem está diante da turma.
Também me vem à memória Paulo Freire, quando afirmava que ensinar exige rigor metodológico e compromisso ético. Curiosamente, quase sempre lembramos apenas da palavra "amor". Esquecemos do rigor. Ensinar também exige reconhecer quando uma aprendizagem ainda não aconteceu. Fingir que aconteceu não é inclusão; é apenas adiar um problema que se tornará maior no ano seguinte.
Há algo profundamente injusto nisso. O estudante é privado de um direito fundamental: aprender. O professor é privado da possibilidade de avaliar com honestidade. A família, muitas vezes, acredita que a aprovação significa desenvolvimento. E a escola produz documentos que atestam competências que, na prática, ainda não existem.
Não escrevo estas linhas porque acredito que reprovar resolveria o problema. Não resolveria. Mas aprovar sem garantir a aprendizagem também nunca resolveu. Entre essas duas margens existe um vazio que temos insistido em chamar de política educacional.
Enquanto isso, seguimos preenchendo planilhas, lançando notas, organizando recuperações, respondendo questionários sobre estratégias, justificando ausências, explicando conflitos que nasceram em segundos e tentando provar, diariamente, que estamos fazendo o suficiente.
Talvez a pergunta mais incômoda não seja por que tantos estudantes chegam ao sexto ano sem ler. A pergunta é outra: em que momento nos acostumamos com isso?
Talvez seja esse o maior retrato da crise educacional. Não a existência do problema, mas a naturalidade com que passamos a conviver com ele.
Há dias em que a escola não cansa apenas pelo excesso de trabalho. Ela cansa porque obriga bons profissionais a escolher, diariamente, entre registrar a realidade ou alimentar a ficção de que ela já foi transformada.
E essa talvez seja uma das violências mais silenciosas da educação brasileira.
Há dias em que a escola não cansa apenas pelo excesso de trabalho. Ela cansa porque obriga bons profissionais a escolher, diariamente, entre registrar a realidade ou alimentar a ficção de que ela já foi transformada.
E essa talvez seja uma das violências mais silenciosas da educação brasileira.
Hoje, espera-se que o professor seja gestor de conflitos, mediador familiar, psicólogo improvisado, agente social, produtor de relatórios, alimentador de plataformas, responsável por índices, motivador permanente e, de alguma forma, o último elo de uma corrente que começou a se romper muito antes de sua chegada.
O direito de estar
Há quem carregue nos ombros
o peso de muitas gerações,
quem aprendeu, ainda criança,
que os sonhos também têm preço
e que nem todas as portas
se abrem para todas as pessoas.
Há quem estude depois do trabalho,
quem divida o tempo entre livros e ausências,
quem atravesse cidades,
madrugadas,
incertezas,
levando na mochila
mais do que cadernos:
a esperança de uma vida diferente.
Há quem seja o primeiro da família
a atravessar os portões de uma universidade,
a ocupar uma cadeira
onde antes só lhe permitiam imaginar-se.
E há tantas histórias interrompidas,
tantas inteligências desconhecidas,
tantos sonhos que não chegaram
por falta de condições,
nunca por falta de capacidade.
É por isso que, quando eu vejo alguém
Vindo de baixo e insistindo em estudar
Eu não consigo enxergar apenas um estudante.
Eu vejo alguém rompendo com uma realidade
Que, durante toda a vida, ensinou
Que aquele lugar não era para ele! *
Mas não quero chamar de superação
aquilo que também é injustiça.
Não quero transformar a fome em coragem,
a privação em virtude,
o sofrimento em requisito
para merecer um lugar no mundo.
Porque estudar deveria ser um direito,
não uma batalha pela sobrevivência.
E permanecer deveria ser tão possível
quanto chegar.
Penso nas mãos que trabalharam a terra,
nas mulheres que sustentaram famílias,
nos pais que não conheceram a universidade,
mas reconheceram nos filhos
a possibilidade de outros caminhos.
Penso em quem chega
e ainda precisa aprender
a não pedir desculpas por estar ali,
a não esconder o sotaque,
a origem,
a história,
a maneira de existir.
Porque o conhecimento
não nasce apenas entre paredes acadêmicas.
Também mora nos quintais,
nas roças,
nas cozinhas,
nas conversas de família,
nas experiências de quem aprendeu
a ler o mundo
antes de poder ler os livros.
E quando alguém vindo de baixo
ocupa um espaço historicamente negado,
não é apenas uma vida que se movimenta.
É uma história coletiva
que encontra outras possibilidades
de ser contada.
Que ninguém precise abandonar suas raízes
para ser reconhecido.
Que nenhum diploma apague as mãos
que ajudaram a construí-lo.
Que a universidade aprenda, também,
com aqueles que chegam trazendo
outros saberes,
outras memórias,
outras maneiras de compreender a vida.
Porque ninguém deveria precisar
provar que merece estar onde tem direito.
E que um dia
vir de baixo
seja apenas uma referência
ao lugar de onde se partiu,
e nunca mais
ao lugar onde a sociedade
espera que alguém permaneça.
Nota da autora: A quarta estrofe deste poema contém uma citação direta adaptada do manifesto sobre estudantes da periferia, de autoria do professor Pedro Costa (@_motivaquecresce).
Tenho aprendido que recomeçar não significa esquecer os caminhos percorridos, mas descobrir novas maneiras de continuar sendo quem sou.
O maior perigo para uma sociedade não é a existência de opiniões diferentes, mas a incapacidade de distinguir uma opinião de uma mentira.
