Edna Frigato
Que a felicidade seja um convidado de honra, não apenas no dia que se comemora a data do seu aniversário, mas em todos os outros dias do ano também. Parabéns!
Pensamentos Soltos
Algumas pessoas querem nos fazer crer que para pensar, nos mulheres precisamos abdicar do amor, como se o amor fosse com cancro infeccioso que afetasse essa rede de neurônios que dá sustentação ao pensamento. Ora, ora, o que seria do dito humano sem o sustentáculo do amor? Não foi do amor que nascemos? Não foi graças a ele que ganhamos força, coragem para nos erguemos como senhoras de nós mesmas? E quando se fala de amor, não se abre um leque enorme de possibilidades, todas com o "rótulo" de amor? O próprio Nietzsche falou de amor com tanta propriedade em vários momentos nos seus livros.
Será que é o machismo que nos impõe a condição de que mulheres só respiram na atmosfera do amor, ou somos nós mesmas que não nos sentimos mulheres suficientes para atuar em todas as esferas do cognitivo?
Para ser uma pensadora eu não preciso abrir mão de ser mãe, mulher, amante, profissional ou qualquer outra "função" biológica, sociológica, psicológica... e outras "lógicas" destinadas à mulher.
Sempre achei pobreza intelectual, fraqueza emocional colar no peito o estandarde oco de niilista e olhar para o ser humano como uma "coisa" meramente biológica.
Não somos só isso! Somos um corpo biológico habitado por uma alma.
E digo mais, de que adianta ter lido todos os livros de Nietzsche, Sartre, Schopenhauer, Dostoiévski e tantos outros, se você não sabe lidar com questões que envolvam amor, com seus sentimentos, com suas inquietações.
Para mim essa pessoa é apenas um ser pela metade. Jamais na minha vida eu quero ter a limitação dos que não sentem, dos que só filosofam e jogam no dia a dia a poeira venenosa da sua intelectualidade mórbida. Sou mulher, amo, penso, e não tenho medo do amor, porque amor é o ar que nutre a própria filosofia que me sustenta.
Para não carregar pesos desnecessários leve consigo apenas o que adoça a vida; o que perfuma as mãos; o que suaviza o olhar; o que neutraliza as inquietações da alma e o que toca com leveza a música que dá som ao coração.
Sobre o tecido rendado das horas anjos bordam com fios dourados um cintilante dia novo. Com ponto cheio de luz vão entrelaçando uma cor na outra até dar forma ao amanhecer, que magestoso surge no horizonte reluzindo no sorriso do sol.
Nunca, em hipótese alguma eu desisto de buscar o que quero, mas me dou ao luxo de mudar de ideia, me permito, sempre que for necessário deixar de querer o que busco.
Feliz Aniversário
No dia em que você nasceu, o amanhecer se desfolhou em poema, aspergiu essência de amor-perfeito sobre as horas e deu a ele o som melodioso de um canto doce. O dia, ficou com cara de festa, gosto de bolo confeitado e cheiro de algodão doce púrpura derretendo na boca risonha de criança.
Desde então, nessa data abençoada anjos acordam bem cedinho para colherem estrelas lilases ainda orvalhadas, conchinhas coloridas e flores celestiais para enfeitarem o firmamento. Depois de devidamente adornado, abrem a porta do céu e num misto de euforia e prece alegremente cantam "parabéns a você nesta data querida, muitas felicidades, muitos anos de vida". Nós que somos seus amigos, aqui na terra fazemos coro com os anjos e agradecidos por tua presença em nossa vida cingimos no tecido do tempo a nossa homenagem a você. Parabéns! Felicidades!
As flores são tão mágicas que, mesmo quando secam, não morrem. Transformam-se em sementes. Serenas, deitam-se sobre a frialdade do solo perfumado e resignadas aguardam a benção do tempo, o milagre do recomeço, a hora de novamente ser flor.
Contemplação
Quando estou diante do esplendor de uma flor desabrochando, do glamour do sol nascendo, do espetáculo do pôr do sol;
Quando estou diante do céu bordado de estrelas; das asas brancas de gaivota da lua envolvendo a noite escura;
Quando estou diante do mar azulado, das ondas rendadas abraçando a areia;
Quando estou diante de um pássaro fazendo serenata para a aurora;
Quando absorta estou diante das maravilhas que Deus criou a minha contemplação ganha ar de poesia e o tom sereno da prece. De joelhos minha alma se rende à beleza e em silêncio agradece ao criador.
Gênese Poética
Cada poema de um escritor é como um filho que foi gestado com carinho em seu sagrado ventre poético. Às vezes, o processo de gestação é demorado, outras vezes não. Quase sempre o parto é natural e sem nenhuma dor. No instante do nascimento, se cria um vínculo emocional eterno entre o poema e o seu autor. Vínculo este que nem o tempo desfaz. Depois de parir, a escolha do nome é um dos momentos mais emocionantes, seguido do registro em seu nome. Como toda mãe zelosa, um escritor não admite que toque em seus filhos. Se quiser arrumar briga com ele, pelas próximas dez encarnações, basta tocar em um fio de cabelo do seu filho. Então, não tente tomar para si um poema dele.
Em um mundo de superficialidades como o nosso é comum as pessoas procurarem a beleza de uma mulher na aparência: no tamanho dos seios, da cintura, do bumbum, das coxas, no formato do nariz, na espessura dos lábios...
Poucas procuram na essência, se demoram um pouco mais no sorriso, na leveza dos gestos, da doçura da voz, no brilho simples do olhar, na personalidade, no caráter, locais onde as preciosidades da alma são guardadas, onde a verdadeira beleza pode ser encontrada.
As horas são como gotas translúcidas de orvalho escorrendo na pétala do dia. Risonhas seguem seu caminho e silenciosas caem uma a uma na fenda poética do tempo.
O tempo
O tempo não pode ser aprisionado, ser represado no vazio de nossas vidas, guardado dentro de uma caixinha para ser usado depois, vivido depois, aproveitado depois.
Como uma borboleta o seu pouso é leve, mas rápido. Quando nos damos conta as horas se transformam em dias; os dias em semanas; as semanas em meses e os meses em anos.
Quando nos damos conta o filho cresceu e não precisa mais de colo, de atenção, de cuidado.
Quando nos damos conta o presente virou passado, a presença se transformou em saudade e tudo que nos resta são lembranças, memórias empoeiradas dentro de um álbum velho.
Quando nos damos conta a pele perdeu o viço, o olhar perdeu o brilho, o corpo perdeu o vigor e a memória perdeu a pressa.
Quando nos damos conta a juventude ficou para trás e a vida não nos permite voltar para buscá-la.
Quando nos damos conta os sonhos ficaram idosos, as necessidades mudaram e algumas magias perderam o encanto. Agora é tarde é um tempo que sempre chega atrasado e, o pior é que ele sempre chega.
Pare de procrastinar! O melhor tempo é o agora, a melhor hora é o instante, o melhor lugar é o que você está, a sua melhor versão, embora possa ser melhorada, aperfeiçoada, é esta que está na frente do espelho. Tudo na vida tem prazo de validade. Você pode até tentar usar com o prazo de validade vencido, mas eu te garanto que o gosto e o efeito não serão os mesmos.
Se f(l)or, espalhe um pouco de ti por onde fores, despetale a flor do riso, espalhe a essência de amor.
Que além de buscar um meio de te encontrar, toda felicidade destinada a você, ache também, a porta do teu coração aberta para entrar. Parabéns!
Pai celestial: dê-me humildade suficiente para reconhecer meus erros; coragem para pedir perdão; força para corrigi-los e sabedoria para aprender com eles e não tornar a repeti-los.
Há mulheres que desestimulam os filhos a acreditarem em fada do dente, coelhinho da páscoa, papai noel, duendes e outros personagens encantados que fazem parte do imaginário social, ainda em tenra idade, porque para elas esses seres não existem. No entanto, não só acreditam como gastam boa parte do orçamento em cremes para estrias, celulite, gel redutor e creme rejuvenescedor, fantasias que só na imaginação delas é real.
