Ausência

⁠A coragem não é a ausência de medo, mas a decisão de enfrentá-lo mesmo quando o desconhecido é tudo o que se tem.

⁠Às vezes, a coragem não é a ausência do medo, mas a habilidade de esconder suas rachaduras enquanto encara o desconhecido.

⁠Às vezes, a coragem não é a ausência do medo, mas a habilidade de esconder suas rachaduras enquanto encara o desconhecido, mantendo-se firme mesmo quando o coração treme. É a arte de vestir a armadura da determinação sobre uma alma vulnerável, sabendo que a verdadeira força não está em não sentir medo, mas em avançar apesar dele. Aqueles que compreendem isso tornam-se faróis de esperança, mostrando que a bravura não é infalível, mas resiliente diante das incertezas da vida.

⁠A coragem não é a ausência do medo, mas a escolha de avançar, mesmo quando a única companhia é a incerteza e o desconhecido sussurra perigos no escuro.

⁠⁠A presença de Jesus é a ausência do medo e a ausência de Jesus é a presença do medo.

Pobreza não é falta de dinheiro ou bens, mas ausência de valores e princípios inegociáveis!

“Não espere coisas boas daqui para frente, apenas as consequências da ausência delas!”

A leitura melhora nossa audição, fala e visão da compreensão! A ausência dela limita nossa argumentação!

Cuidado o que se fala, como se fala e com quem se fala na ausência de quem se fala!

A "novela do amor" se resume em três fases:
"Muita fala antes, ausência durante e discussões depois!"

A inovação verbal e textual revela evolução e dedicação, a ausência mostra negligência e acomodação!

O orgulho produz a ingratidão e os efeitos são: "ausência de consciência e uma personalidade friamente dúbia".

A maturidade pode vir pela interação ou pela ausência dela! Ambas levam ao mesmo resultado! Porém, as experiências serão únicas e inigualáveis!

⁠A ausência da pessoa amada, para o apaixonado, pode gerar ansiedade, um estado emocional também associado à liberação de adrenalina.

⁠A ausência e desprezo pelo raciocínio lógico e com bom senso faz com que a religião torne o egocentrismo e antropocentrismo aceitáveis.

⁠Silente

A fala é tempestade e o escutar, um jardim esquecido — onde floresce a ausência do sentido.

Ao deitar sonho com você, ao levantar minha vida não é mais a mesma. A sua ausencia em minha mente me faz sofrer.

Garota porque a vida esta tão difícil. Sua ausência tem me deixado em desespero. Não me deixe para baixo, a cortina eu sei que não foi fechada. Hoje somente tenho uma coisa em minha mente, o seu silencio vale ouro. O que foi vivido não tem valor. Naquele dia no por do sol, caminhava com uma criança linda dos olhos azuis, não era nossa filha. Iriamos construir algo para escalar. A natureza estava exuberante naquele dia. Heterodoxa. Os princípios e as leis foram feitos para serem quebradas. Não quero me ferir. Não vou me machucar. Estamos feridos e cortados, somente Deus para livrarmos dos seus pecados. Ela me faz chorar, e fez... Ela era linda e me fez chorar quando foi embora. Suavidade, desejos, sussurros nunca mais. É o prologo de uma historia sem inicio. Voar? Como foram me tirado as asas, correr? Amputou-me as pernas para não correr atrás... Não vou mais, acabou.

O Eterno Quadro da Ausência.

I — O Ateliê do Silêncio.

Há um instante em que a alma, fatigada, já não distingue se o que sente é dor ou lembrança.
O ar pesa como tinta não misturada, e o coração lateja como um relógio que perdeu a noção do tempo.
Tudo o que resta é o quadro diante de mim — o mesmo, sempre inacabado — e o vulto que ele insiste em reter, ainda que o corpo que o inspirou já não exista senão nas dobras do pensamento.

O amor, esse artista cruel, ensinou-me a pintar com lágrimas. Cada traço é uma despedida, cada cor, uma esperança morta.
Há dias em que creio tê-la libertado da tela, e outros em que percebo: foi ela quem me aprisionou nela.

II — O Olhar Que Permanece.

Há algo de doentio em amar o que já não nos responde.
E, no entanto, é nesse delírio que a vida encontra sua última beleza.
O olhar que me fita do retrato não é mais o dela — é o meu, devolvido em eco, fragmentado pela saudade.
Sou eu, dividido entre o que amo e o que perdi, entre o real que nega e o sonho que insiste.

Dizem que a morte é o fim, mas a ausência é mais cruel: ela continua viva, mas intocável.
A cada noite, o pincel busca uma cor que não existe — o tom exato daquilo que foi amado.
E, quando o encontro, já é tarde: a luz da manhã dissolve o milagre, e eu retorno à doença da razão.

III — Filosofia da Perda.

A realidade é um quadro imperfeito.
Negá-la é o instinto dos que amaram demais.
Aqueles que já tocaram o abismo da ternura sabem: o amor é uma forma de sofrimento escolhido — a mais nobre das enfermidades.
E há uma pureza nisso, uma santidade quase patológica: viver é prolongar o instante que nos mata.

O pensamento, esse médico impotente, observa o coração como quem assiste a um incêndio que não se apaga.
O amor é o fogo, e a ausência, o vento.
Nada é mais real do que a dor que se sente quando tudo o mais já cessou de existir.

IV — O Funeral do Sentimento.

A doença não é do corpo — é da lembrança.
Diviso, às vezes, o meu próprio funeral: não há lágrimas, só o eco das minhas palavras presas nas paredes do quarto.
Sobre o caixão, o quadro: inacabado, obstinado, com aquele mesmo olhar que me persegue.
É o retrato daquilo que amei e daquilo que fui.

Talvez o amor seja isto — a tentativa insana de imortalizar o que o tempo já levou.
Talvez a morte seja apenas a moldura que encerra o último sonho.

⁠NÃO HÁ ARCO-IRIS NO MEU PORÃO.

Nunca me disseram que a ausência de amor poderia cavar subterrâneos dentro da alma.
Apenas fui percebendo, dia após dia, que algo em mim se retraía sempre que o afeto era negado ou a presença me era retirada sem explicação. E assim nasceu o porão.

Um porão não se constrói de uma vez.
Ele começa como um canto escuro da memória, onde jogamos o que não sabemos lidar: o abandono, o desdém, as palavras não ditas, os olhares que desviaram de nós no instante em que mais precisávamos ser vistos.
E quando nos damos conta, já estamos vivendo ali dentro.
Silenciosamente.

No meu porão, não havia janelas.
Apenas lembranças repetidas como ecos:
“Você é demais.”
“Você exige muito.”
“Você espera o que ninguém pode dar.”

Um dia, desejei ser amado. Verdadeiramente.
E, em meu desejo, ofereci tudo o que havia guardado.
Entreguei minha sede, minha esperança, minhas cicatrizes.
Mas do outro lado, veio o silêncio.
Ou pior — uma rejeição educada.
E então, fiz o que aprendi a fazer: voltei para o porão.
Fechei a porta por dentro.
E culpei a mim mesmo por não ser digno das cores do outro.

Mas ali, no escuro, algo começou a mudar.

Percebi que a dor que tanto me esmagava, não era apenas pela ausência de amor…
Era pelo peso de ter construído minha identidade com base na validação alheia.
Era pela minha tentativa constante de provar que merecia ser amado.

E foi então que compreendi:
O porão não é um castigo.
É um chamado à reconstrução.
Um convite da alma para que deixemos de implorar luz dos outros… e comecemos a criar a nossa.

O arco-íris não se forma no porão porque não há janelas.
E não há janelas porque, por medo de sermos feridos, tapamos toda e qualquer fresta por onde o amor pudesse entrar — inclusive o próprio.

Agora eu sei.
Não é que ninguém quis me amar.
É que eu me abandonei na expectativa de ser salvo.

E a verdade é esta:
Não há arco-íris no meu porão…
porque fui eu quem escondeu o sol.

Mas hoje — hoje eu quero recomeçar.
Talvez eu ainda não saiba como abrir as janelas.
Mas já tenho nas mãos a chave do trinco.
E isso… isso já é luz.

Reflexão final:
Você não precisa de alguém que desça até os teus porões para te amar. Precisa, primeiro, ser quem decide não viver mais neles. A partir daí, tudo começa a mudar. O arco-íris não virá de fora. Ele nasce quando você ousa sentir orgulho da tua própria coragem — mesmo que ninguém esteja aplaudindo.