Atravessar

Confiar em Deus é como atravessar um campo envolto pela neblina: mesmo sem enxergar o que está adiante, é ter a certeza de que Ele nos guia. A neblina pode ocultar o caminho, mas jamais encobre o propósito que o Senhor traçou para a nossa vida.

Quando Deus te faz atravessar o deserto, é porque, durante a travessia, Ele está te preparando para a Terra Prometida.

Foi preciso navegar no mar revolto, atravessar a forte tempestade, para finalmente ver o sol a brilhar, então perceber que Deus guiou nosso coração para um Porto seguro.

3 de dezembro


Faltam 28 dias para o ano novo.
E eu quero atravessar cada um deles com a paz que venho aprendendo a construir dentro de mim. Uma paz que não depende de silêncio, mas de fé. Uma paz que nasce da certeza de que Deus habita em mim e caminha comigo. Tudo o que tenho vem Dele. Tudo o que sou, Ele sustenta. Por isso, entrego a Deus cada dia que falta para 2025 acabar. Entrego minhas lutas, minhas expectativas e, principalmente, minhas vitórias. Peço proteção contra toda negatividade que tenta se aproximar. Nada que não venha de Deus encontra espaço no meu peito. O que transborda em mim é fé. O que cresce em mim é gratidão. E eu sei que o que é meu chega no tempo certo, pelas mãos de Deus. É assim que eu quero terminar 2025, com fé, paz e gratidão. Do meu jeito, no tempo d’Ele.


Josy Maria 03/12/2025


Frases, textos e citações by Josy Maria

⁠Só RENASCE quem ousa mergulhar e atravessar o mais caudaloso dos rios, o RIO SOLIDÃO. Na outra margem você se encontra e encontra o DEUS VIVO!

O que não se diz é que o verdadeiro perigo está em nunca atravessar. Em jamais ousar. Em viver como sombra da própria centelha.

Passar por momentos difíceis é como atravessar um túnel escuro sem saber quando a luz vai aparecer do outro lado. A dor nos consome, nos desafia e nos faz questionar tudo ao nosso redor. É como se estivesse sendo esmagada por um peso enorme, quase insuportável.

Mas mesmo nesses momentos de escuridão, o recomeço está ali, espreitando por trás das sombras. É como se cada lágrima derramada fosse regar a semente de uma nova chance, de uma nova oportunidade.

Aprendi que a dor não é o fim, mas sim uma passagem. É um caminho que nos transforma, nos molda e nos ensina a valorizar cada pequeno passo. Reconstruir-se é doloroso, é verdade, mas é também um ato de coragem e força.

É aceitar que o passado faz parte da nossa história, mas não define quem somos ou quem podemos nos tornar. É permitir-se sentir, curar e seguir em frente, mesmo que seja um passo de cada vez.

O recomeço não é um botão de reiniciar que apaga tudo, é um processo de evolução. É encontrar beleza na própria força, na capacidade de se erguer mesmo quando tudo parece desabar. E é lá, nesse recomeço, que descobrimos uma nova versão de nós mesmos, pronta para abraçar o futuro com mais sabedoria e gratidão.

Permitir-se ser si mesmo

é atravessar a fronteira onde o medo termina

e começa — pela primeira vez —

a possibilidade de existir.

Sabedoria é
atravessar o mundo
sem endurecer o coração.

"Aprender é atravessar portais invisíveis: cada passo exige resiliência, cada pausa pede dedicação, e cada revelação convoca ética. O verdadeiro conhecimento não se acumula — ele se integra, transformando o aprendiz em testemunha viva da própria travessia."

Roberto Ikeda

As vezes chegamos a pensar que a gente não vai conseguir atravessar o deserto das tristeza, e que a tempestade nunca vai passar, e todas as lágrima não irão cessa, e cada vez mais a dor só vai alimentar, e derrepente Deus vem, e nos acalma as tristeza, ameniza a tempestade, consola a lágrima, tranquiliza o coração, e pacifica o nosso ser, mesmo quando achamos que tudo é impossível em nossa vida, isso porquê as vezes esquecemos que temos um pai selestial a nós cuidar

Capítulo Quinto — O Caminho que Aprende com os Passos

Depois de atravessar noites densas e conversas silenciosas com a própria alma, o personagem desperta diferente. Não é um despertar triunfal, desses que aparecem em filmes com luz dourada entrando pela janela. É um despertar real — daqueles em que o corpo ainda está cansado, a mente ainda está desconfiada, mas existe uma força discreta puxando o peito pra frente.

Ele percebe que a vida não é uma estrada reta; é uma espiral. A gente passa pelo mesmo ponto várias vezes, mas sempre num nível diferente. Dor antiga volta com cara nova. Medo antigo reaparece com outra roupa. E ainda assim, cada volta deixa o espírito mais atento, mais sensível, mais preparado.

É nesse despertar espiralado que o personagem encontra um tipo estranho de sabedoria: ele não está curado… e, ainda assim, está mais inteiro.
Parece parado… mas, por dentro, está avançando.
Parece frágil… mas aprendeu a usar a vulnerabilidade como bússola.

O mundo ao redor não mudou, mas ele mudou a forma de pisar no mundo.

Existe uma cena forte aqui: ele caminha até um lugar onde sempre ia quando se sentia perdido. Pode ser a beira de um rio, o topo de um morro, um pedaço da cidade onde o vento bate de um jeito que acalma. E ali, sentado, ele percebe que não precisa mais lutar contra tudo o tempo todo.

Ele não precisa vencer o medo.
Só precisa conversar com ele.
O medo é quase um guia — duro, mas honesto.

A espiritualidade começa a aparecer de forma mais madura. Não é mais aquela busca desesperada por salvação, mas uma troca sincera. Ele fala com Deus como quem fala com um velho amigo que entende os silêncios. Ele lembra das palavras de Jesus, não como dogma, mas como direção: “Segue comigo, mesmo que seja mancando.”

E o mais bonito: a fé não vem como luz que expulsa a escuridão, mas como brasa que continua acesa mesmo quando o vento tenta apagar. Uma brasa pequena, discreta, mas persistente. Aquele pouquinho de calor que garante que a noite não vai congelar o coração.

De repente, ele entende uma coisa que muda tudo:
as batalhas que viveu não o diminuíram — ampliaram seus olhos.
Ensinam a perceber o sofrimento dos outros.
Ensinam a reconhecer a solidão escondida nos sorrisos alheios.
Ensinam a dar a mão sem pedir explicação.

Ele se torna alguém capaz de acolher.
E isso não é pouca coisa.

A narrativa desse capítulo fecha com uma imagem simbólica: o personagem observa o próprio caminho — cheio de marcas, curvas e tempestades — e percebe que está caminhando não apesar delas, mas através delas. O caminho não ensina antes do passo; ele ensina durante.

E o personagem, finalmente, entende que está se transformando em algo raro:
uma pessoa que carrega a própria dor como lâmpada para iluminar outras almas perdidas.

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⁠Atravessar o Oceano Atlântico a nado é fácil.
Difícil mesmo é confiar nas pessoas.

“Nem toda calmaria chega porque o mar mudou.
Às vezes, é o coração que aprendeu a atravessar a tempestade.”

Há coisas que faço com grandeza quase ofensiva — levantar ruínas, atravessar vendavais, carregar mundos nas costas. E, no mesmo corpo, existe o sujeito que trava diante do pequeno: lavar a louça, lavar o corpo, lavar a alma — e nada ficar realmente lavado. A pia continua cheia, a pele continua cansada, e a alma… essa sempre deixa um canto por esfregar.

De vez em quando, meus monstros me chamam para a caverna. Eles têm boa dicção, argumentos sedutores, promessa de silêncio. Os pseudo-anjos, esses, são piores: falam em luz, mas deixam tudo enevoado; abrem a boca e não esclarecem nada — só criam sombras com asas brilhantes. Vivo assim: entre o que me salva e o que me consome, entre o que me ilumina e o que me incendeia. Um clarão que, às vezes, vira labareda.

Dentro de mim, a vida e a morte conversam. A morte que pede fôlego, a vida que implora descanso. As dores anunciam sua chegada sem som — e quando finalmente tento dizer, ninguém entende a língua em que sangro. Falo em metáforas, gaguejo verdades, engulo gritos. E sigo juntando frases soltas: as tuas, as minhas, as que se quebram antes de virar sentido. Somos dois que viram quatro, e cada um deles puxa um fio do mesmo corpo.

Muita gente em mim. Tão pouca gente pra mim. Por mim?

Minha voz anda rouca de tanto gritar por dentro. E, no entanto, aqui estou: 30 gotas de Rivotril, uma trégua temporária, mais uma noite sem enlouquecer. Amanhã acordo de novo, inteiro o suficiente para existir, firme o suficiente para não pedir licença, atento o bastante para não pisar nos ovos dos pintinhos que nunca rompem a casca.

Porque, apesar de tudo, ainda escolho viver. Mesmo quando viver parece demais para um dia só.

Eu não preciso entender tudo hoje. Só atravessar essa noite .

A consciência dos ciclos da vida não elimina a perda,
mas nos ensina a atravessar, com lucidez, o que vem e o que se vai.


William Contraponto

"O diálogo é uma ponte que, se a compreensão não atravessar, de nada serve para ligar as rodovias."

as vezes , a alma precisa atravessar o próprio inverno para descobrir que carrega em seu âmago , um sol que jamais se apaga; você não é apenas o sobrevivente das tempestades , mas a própria prova de que a luz mais bonita nasce da resistência entre a fenda e o abismo .


Márcio José ⁠

Atravessar o colapso exige não ceder da linguagem, mesmo quando ela falha.