Ate o Mel mais Puro em um Recipiente
É um truque entre os desonestos oferecer sacrifícios desnecessários ou impossíveis para evitar fazer os necessários.
Me dá um beijo, nega
Pode ser na boca ou na bochecha
Me dá um sorriso, nega
Daqueles de orelha a orelha
Eu te dou meu colo
Se ocê chorar, eu choro
E se precisar de um tempo sozinha
Eu vou ali e volto
Em cada poesia,
falei do nosso amor.
Em cada entrelinhas,
coloquei os meus sentimentos.
E se um dia a gente
se perder,
me encontrará em cada verso
que fiz pra você.
Pessoas, coisas e fatos são como são. Seja um observador e não mergulhe em sonhos, opiniões e desejos alheios. Seja também a si mesmo. Espere de si.
O amor às vezes é apenas um modo de bajular quem tem o que se precisa. Amamos a bajulação porque ela nos traz nosso verdadeiro interesse. O amor incondicional é uma mentira. A bajulação esconde um desejo contrário. A morte nos ensina que todo sentimento cessará. Somente o desejo de eternidade nos mantém firmes. Quem ama o mundo todo por igual é apenas uma alma penada vagando no mundo disforme do 'não eu'. Já está morto. Diga sim ao oposto e se funda com ele. Não pelo conflito, mas pela aceitação. O amor reconhecesse o oposto ao invés de usá-lo ou eliminá-lo.
Se você acha que tem que errar pra aprender então aprendeu errado, pois um erro pode trazer anos de retrocesso. E erros seguidos podem apagar as chances de acerto, pois acertos exigem muito mais tempo e energia, inteligência e observação. Se você quer errar pra acertar então é porque deseja o erro e abomina o correto.
Coloque um liberal ou um anarcocapitalista em uma ilha deserta e ele morre de depressão por não ter a quem vender a ilha. É a vida resumida a compra e venda, nada de natureza, nada de humanidade e nada de ser o que se é.
E se esse amor que ele está sentindo por você for apenas um sonho? E se ele acordar desse sonho e não te amar mais?
Raiva: porta perfeita para
o nervo periférico.
E assim, prenunciados,
rendidos a um estado
sem graça nem jurisdição
vadiamos pelo branco adentro,
bocas espumando
tinta em papel
Sorrio aos mortos e enterro os vivos
como um objecto escuro
por que rodaram mãos e jeitos de luz.
Vivo como se não estivesse aqui
roupa leve como na vida.
E vou da primeira à última batida
na respiração de um pulmão doido.
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