As Palavras Ditas em um Momento de Raiva
Não aguento mais ver as noites irem embora,
do sol entrar pela janela e clarear um quarto onde você não está.
Era mais bonito quando eu acordava e o amarelo pálido do sol
fazia contraste com os seus olhos cor de grama
brilhando com o orvalho da manhã.
Eu fui até onde eu pude.
Resisti mais do que imaginei que pudesse.
Conheci um novo ser em mim que eu não
sabia que era tão forte assim.
Eu sacrificaria tudo o que há de bom
pelo teu bem.
Dava as batidas do meu coração por um riso teu
o brilho dos meus olhos se me prometesse os seus.
Mas de mim não merece nada, já que não foi a mim
quem você escolheu.
E quanto ao destino; É um dia com o livro de nossa história envolvido entre os braços, entregar a Deus de modo a ele mesmo vir prefacia ló
Se tentar e o primeiro passo para o fracasso, prefiro ser um fracassado, a um que não tem sonhos nem esperanças.
Eu não me sentia caindo em um precipício, eu era o próprio. Todos que chegavam até mim estavam perdidos, eu estava perdida.
Estou perdida há anos, não sei se irão me encontrar, não sei se vou me encontrar, algum dia.
Me quebraram e assim decidi continuar, não vou me consertar. Talvez a feiura de um ser tão destruído impeça que outros venham fazer pó do que restou. Não compensa se remendar, colar as partes pra outros virem te derrubar de novo.
Tenho um sentimento q nao sei como explicar, mais tem uma coisa q preciso te falar: Pra sempre eu vou te amar
Um dos maiores erros do ser humano, é fingir ser
algo do que não é, inventando mentiras para se
engrandecer, sem saber que futuramente essa
mentira vai se expandir e tornará verdade, mas
apenas em seu subconsciente e quando isso
acontecer, será tarde você já estará presa há ela.
As coisas simples valem ouro, portanto, guarde-as em um cofre, só assim seus bens mais valiosos estarão protegidos com muito zelo.
Saída.
A droga não é uma saída
nem um mundo de fantasia
não vai curar tua ferida
nem te trazer alegria
mas te leva ao fim da vida
antes do final do dia.
18.07.14 - Data que poderia ser comemorada com felizes 3 anos e 4 meses virou um pesadelo.
Marco da tristeza, da decepção...
Me encontro anestesiada, perdida. Não sei se choro, se grito, se corro, se fujo, não sei mais nada.
Não doí, dilacera...
E me sinto assim...sei lá...
Quando morre um escritor ou um poeta a literatura fica mais pobre porque seca uma fonte de sabedoria, tal qual uma mina de água.
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