As mais Belas poesias do Mundo

⁠Te espero beijo carinho sorriso e aperto
Te espero pele cheiro barba e puxões de cabelo
Te espero até que o longe seja perto e o perto seja dentro

⁠Com o toque do teu olhar
Meus sentidos se esvoaçaram
Meu ser tornara-se arbusto
Sob o comando do vento
Meu coração náufrago foi lançado
À superfície dos teus braços

Algumas pessoas
Mostram a face no carnaval
usam máscaras no natal e
Se fantasiam de boazinhas
O ano inteiro

Bel Aquino

⁠⁠Na sua trajetória de máscaras
Se perdeu no atalho do carnaval
E mostrou a verdadeira face

Bel Aquino

existi furiosamente
no instante quebrado que me dedicaram
seus olhos desocupados do
que poderia haver de mais belo

Tem uma mulher
que eu amo.
Olhos doídos, pálpebras mornas.
Já acalentou crianças,
deu-lhes o corpo,
alimentou, limpou suas lágrimas,
fez sorrir com voz calma.
Filhos, talvez netos.
Soube renascer neles tantas vezes.
Conhece a fragilidade humana.
Eu beijo os lábios
fechados dessa mulher,
a partir dos cantos,
em pequenas lascas de ternura
e queda no vazio.
Essa mulher viveu coisas
que me abastecem.
Ela fala de alegrias,
de sóis, sobremesas, decotes,
livros, enganos.
Vai falando e contornando dores
com pequenas pausas,
no que os cílios superiores tocam
os cílios inferiores demoradamente,
e ela afunda.
Aperto sua mão e ela emerge.
Enquanto a ouço,
beijo seus olhos.
Digo-lhe que é uma mulher, ainda.

Poucos homens despertaram em mim
o desejo de ser eu mesma.
Dois, talvez três em toda a vida.
O primeiro meu pai, que,
quando nasci,
perdeu-se amorosamente em mim
até se achar outra vez
mais tarde
não saberia precisar
esquecido de não ser, voltando a ser
homem.
Não tenho irmãos.
Tenho um primo que certa vez derrubei
no chão sem querer enquanto brincávamos.
Foi quando entendi
que o trabalho do ódio
é mapear circunstâncias
aleatórias
em torno de feridas alheias
que nem são nossas
portanto alheias
aprendidas.
É bonito como a criança resiste ao ódio,
se assim lhe permitem.

Vieram os homens que eu
não queria, mas que me queriam,
e os que eu queria, e não pude ter.
Os homens que não pude ter
eram sempre enormes, ambidestros,
bonitos como o meu pai quando
meu pai não era homem,
quando meu pai era eu mesma,
perdido de amor.

eu porém tantas vezes não estava pronta
banho tomado
penteada asseada jantada
crescida formada empregada quase morta
pra quando minha mãe chegasse
eu não estava pronta
eu resistia a todos os meus deveres
eu me insubordinava
eu teimava toda uma vida
(ainda teimo)
eu não me limpava
só pra ver se minha mãe chegaria
a despeito de mim
a despeito da sujeira do erro da noite
a despeito da espera a que
assim fingindo não esperar
eu me recusava
foi assim por muitos anos
minha mãe e eu
numa língua estranha e indecisa
embora fosse a mesma língua
a limpeza que eu deveria guardar para ela
e oferecer a ela
na volta
ainda guardo comigo
e de repente deparo com ela
(que ainda espera)
num livro
numa voz estranha
numa outra mulher
que também esperou
numa banheira vazia
o seu amor voltar

Imortalidade

Sabem onde me encontrar
Qualquer vinda por aí
Tô sempre por aqui
Eu nunca estive lá
Ninguém foi me buscar
Procurei de Norte a Sul
Fui de Leste a Oeste
Sem nem saber por onde andei.
Eu me frustrava tão fácil quando menino
Essa coisa de "destino", não sei mais como seguir.
Hoje sou livre, sou palavra, sou escrita. Vivo poesia.
Sem trancas ou amarras
Enfim, que não seja o fim, não nasci pra seguir.
Muito menos para servir.
Me encanta o vento,
Ooo liberdade, pra isso não se tem idade.
Já não sou mais tão menino.
Sou a própria poesia, palavras vivem pra sempre...
Profetizadas em mentes
Que jamais se esqueceram delas.

Me sinto livre a cada ponto seu que eu desfaço cada Pequeno medo cada
insegurança cada piada de mal gosto cada gatilho.
Me sinto cada vez mais livre.
Por todas as vezes que me sentir errada e burra por todas as vezes que me sentir inadequada por todas as vezes em que eu chorei para que você não me deixasse.
Me sinto cada vez mais livre.
A cada dia que eu passei sozinha em que eu tive que lhe da com minha dor sem seu suporte.
Me sinto cada vez mais livre.
Por toda data comemorativa que eu passei sozinha tendo que justificar sua ausência.
Me sinto cada vez mais livre.
Hoje não vivo mais na suas garras mentais eu sou livre de novo tive que espera minhas asas sarar para alça voo de novo.
Me sinto cada vez mais livre.

⁠Nesse 2 de novembro.
A saudade aumenta
A memória aflora
A tristeza não aguenta

Pelo Pai que já partiu
A saudade vai a mil
No coração que já sentiu;
A perda varonil

A certeza que me anima
É o reencontro no céu
Onde Jesus está acima
Com o arcanjo Miguel

Terminando a poesia
Confesso ser a melancolia,
A culpada de tal ato constrangedor
Querendo rimar sentindo dor.

O meu coração está apertado...
O dia está tão escuro lá fora...
Sinto falta de você que me fez sorrir em meio as tempestades da vida, e as mais belas poesias escrever.

Eu poderia passar horas dizendo o quanto amo você, mas prefiro o silêncio. Porque o sentir é a melhor voz, a mais bela poesia, a mais perfeita declaração de amor que existe. O sentir é você para sempre em mim.

A ROSA MISTERIOSA
(24.11.2018)

Vou adentrando o meu mundo interno,
Com tanta beleza que vem a ser a rosa.
A rosa misteriosa dos meus dias e,
Seu cheiro traz um pouco de sorriso.

Os meus lábios sentem o gosto!
Uma doçura dos sentimentos,
No qual transborda minh'alma,
Explodindo o meu peito inteiro...

A BELEZA DO MUNDO

Lastimo-vos, ó homens estéreis
que não conheceram o amor
senhores ricos e poderosos,
donos dos céus e das estrelas
mais pobres e desafortunados
que na vida não se rederam
ao encanto da musa
nem à penúria do poeta...

Lastimo-vos, ó mares e rios
fontes e florestas, campos e jardins
todos os encantos da natureza
serão ignorados pelos amantes
toda beleza do mundo está no amor
na alma e nos olhos de quem ama.

EVAN DO CARMO

Tudo era tão belo
Parecia um dia eterno
O meu mundo girou
O tempo parou
Meu olhar encontrou o seu
O seu mundo também era meu
As estrelas brilhavam mais fortes
A lua olhava pra gente
Assim agente se encontrou
E foi assim que surgiu nosso amor

“A beleza da criação artística reside na limitação de dois mundos: Um, onde tudo se realiza com a perícia das mãos e mente, e outro, onde se imagina concretizar o improvável poético, entre a paixão e o racional, entre o belo utópico e a matéria-prima que se tem em mãos.”
―Evan Do Carmo

⁠Tantas cores lindas
Desse mundo sem fim
Eu gosto de contemplar
Também almejo fazer de mim
Um belo lugar

Eu falo em forma de versos
Para que todos possam ouvir
Não somente brandos trechos
É que também pretendo
A minha alma suprir

Pois poetas passam as noites
Escrevendo em seus cadernos de poesias
Para que ao dia tenham um ingênuo olhar
Entre o cenário das colinas

-Si Franciscani

BELA JANELA

Tantas janelas! Belas...
N'elas, um sonhos uma lagrima,
um mundo... Em cada uma d'elas,
um olhar p'ra fora, no qual, ao mesmo tempo...
Sentimentos no interior,
caminham pelo alento e desalento.
Tantas janelas...
Um sol em cada uma d'elas! Lá fora...
Buzinas, latas, barulhos ensurdecedor,
lá dentro... Sentimentos de: simples...
Especialista, juiz, pastor, padre e doutor,
Lá fora terror, lá dentro, dor...
Lagrimas e sonhos que afagam
e uma formação de duvidas sob amor.
Tantas janelas, n'elas, traidores...
de tempo
de sonhos frios e quentes
de esperanças e de gente inocentes.
Tantas janelas fortes...
Em suporte de barro, concreto
de: Lata, madeira, lona, esteira
Tantas janelas...
Janelas que nunca rascunhou
um ponto no horizonte
mas que todas elas projetam...
Três ponto e também virgula
projeta a próxima linha d'essa
riqueza, que vaga pela linha
d'essa vida que se chama vida.

Antonio Montes