Amor Textos de Luis Fernando Verissimo

O silêncio que sai do som da chuva espalha-se, num crescendo de monotonia cinzenta, pela rua estreita que fito. Estou dormindo desperto, de pé contra a vidraça, a que me encosto como a tudo. Procuro em mim que sensações são as que tenho perante este cair esfiado de água sombriamente luminosa que [se] destaca das fachadas sujas e, ainda mais, das janelas abertas. E não sei o que sinto, não sei o que quero sentir, não sei o que penso nem o que sou.

Toda a amargura retardada da minha vida despe, aos meus olhos sem sensação, o traje de alegria natural de que usa nos acasos prolongados de todos os dias. Verifico que, tantas vezes alegre tantas vezes contente, estou sempre triste. E o que em mim verifica isto está por detrás de mim, como que se debruça sobre o meu encostado à janela, e, por sobre os meus ombros, ou até a minha cabeça, fita, com olhos mais íntimos que os meus, a chuva lenta, um pouco ondulada já, que filigrana de movimento o ar pardo e mau.

Abandonar todos os deveres, ainda os que nos não exigem, repudiar todos os lares, ainda os que não foram nossos, viver do impreciso e do vestígio, entre grandes púrpuras de loucura, e rendas falsas de majestades sonhadas... Ser qualquer coisa que não sinta o pesar de chuva externa, nem a mágoa da vacuidade íntima... Errar sem alma nem pensamento, sensação sem si-mesma, por estrada contornando montanhas, por vales sumidos entre encostas íngremes, longínquo, imerso e fatal... Perder-se entre paisagens como quadros. Não-ser a longe e cores...

Um sopro leve de vento, que por detrás da janela não sinto, rasga em desnivelamentos aéreos a queda rectilínea da chuva. Clareia qualquer parte do céu que não vejo. Noto-o porque, por detrás dos vidros meio-limpos da janela fronteira, já vejo vagamente o calendário na parede, lá dentro, que até agora não via.

Esqueço. Não vejo, sem pensar.

Cessa a chuva, e dela fica, um momento, uma poalha de diamantes mínimos, como se, no alto, qualquer coisa como uma grande toalha se sacudisse azulmente aberta dessas migalhinhas. Sente-se que parte do céu está já azul. Vê-se, através da janela fronteira, o calendário mais nitidamente. Tem uma cara de mulher, e o resto é fácil porque o reconheço, e a pasta dentífrica é a mais conhecida de todas.

Mas em que pensava eu antes de me perder a ver? Não sei. Vontade? Esforço? Vida? Com um grande avanço de luz sente-se que o céu é já quase todo azul. Mas não há sossego — ah, nem o haverá nunca! — no fundo do meu coração, poço velho ao fim da quinta vendida, memória de infância fechada a pó no sótão da casa alheia. Não há sossego — e, ai de mim!, nem sequer há desejo de o ter...

Não fiz nada, bem sei, nem o farei,
Mas de não fazer nada isto tirei,
Que fazer tudo e nada é tudo o mesmo,
Quem sou é o espectro do que não serei.

Vivemos aos encontros do abandono
Sem verdade, sem dúvida nem dono.
Boa é a vida, mas melhor é o vinho.
O amor é bom, mas é melhor o sono.

SOU GARI

Sou Gari,
Sou catador de lixo
E me tratam como bicho
Quando quero trabalhar

Não bastasse ainda o sacrifício
De acompanhar de perto o disperdício
De tudo aquilo que ainda dá pra aproveitar

Menosprezam meu serviço
Mas ainda sinto orgulho do meu ofício
Pois dele meu sustento posso tirar

Ainda assim o meu dinheiro
Não me paga o reconhecimento
Que eu deveria ganhar

Pois não apenas varro ruas e calçadas
E nem somente recolho o lixo das estradas
Que você insiste em sujar

Minha ação vai mais além
Pois mesmo sendo um "ninguém"
Da sua saúde ajudo a cuidar

Mesmo assim não sou doutor
Mas faço tudo com amor
Para que doenças não possam se alastrar

Dê valor ao meu trabalho
Suo a camisa sem horário
Para tudo organizar

E mesmo que você não veja
Eu sou aquele na peleja
Para uma cidade limpa te entregar
(mantenha ela assim)

Hoje vou me despedir...

Hoje vou me despedir da maldade, vou me despedir da tristeza, vou me despedir do sofrimento, vou me despedir da falsidade, vou me despedir daquilo que me faz, vou me despedir do mal que eu causo, vou me despedir da preguiça e do aborrecimento, da falta de bom senso, vou me despedir de quem me causa mal, vou dar adeus a aqueles que não sabem o quanto são especiais para mim e me levam embaixo do braço como um pasquim.

Vou dar desejar boas vindas a tudo que é proposto de bom gosto, vou dar um oi pra tudo que é feito de bom grado, vou me alegrar com as vitórias e os desafios, vou dar um olá aos bom amigos e amigas, vou abraçar meus pais e agradecer a todo o instante, vou beijar minha vida como se fosse a primeira vez, vou olhar o para o mundo de uma forma nova.

Irei fazer isso sem nada ter acontecido, vou fazer isso somente por que acordei de outro jeito, vou fazer tudo de novo mais do meu jeito, vou tentar fazer tudo uma ultima vez como se fosse a primeira. Quero ler o livro da minha vida e não me arrepender por algo feito e sim por algo que deixei de fazer, quero celebrar momentos plenos e de alegria, mas como eu já disse, não por algo ter acontecido, somente porque acho que a vida deve ser vivida e eu acordei de outro jeito.

I

Eu nunca guardei rebanhos,
Mas é como se os guardasse.
Minha alma é como um pastor,
Conhece o vento e o sol
E anda pela mão das Estacões
A seguir e a olhar.
Toda a paz da Natureza sem gente
Vem sentar-se a meu lado.
Mas eu fico triste como um pôr do Sol
Para a nossa imaginação,
Quando esfria no fundo da planície
E se sente a noite entrada
Como uma borboleta pela janela.

Mas a minha tristeza é sossego
Porque é natural e justa
E é o que deve estar na alma
Quando já pensa que existe
E as mãos colhem flores sem ela dar por isso.

Com um ruído de chocalhos
Para além da curva da estrada,
Os meus pensamentos são contentes.
Só tenho pena de saber que eles são contentes,
Porque, se o não soubesse,
Em vez de serem contentes e tristes,
Seriam alegres e contentes.

Pensar incomoda como andar à chuva
Quando o vento cresce e parece que chove mais.

Não tenho ambições nem desejos.
Ser poeta não é uma ambição minha.
É a minha maneira de estar sozinho.

E se desejo às vezes,
Por imaginar, ser cordeirinho
(Ou ser o rebanho todo
Para andar espalhado por toda a encosta
A ser muita coisa feliz ao mesmo tempo),
É só porque sinto o que escrevo ao pôr do Sol
Ou quando uma nuvem passa a mão por cima da luz
E corre um silêncio pela erva fora.

Quando me sento a escrever versos
Ou, passeando pelos caminhos ou pelos atalhos,
Escrevo versos num papel que está no meu pensamento,
Sinto um cajado nas mãos
E vejo um recorte de mim
No cimo dum outeiro,
Olhando para o meu rebanho e vendo as minhas ideias,
Ou olhando para as minhas ideias e vendo o meu rebanho,
E sorrindo vagamente como quem não compreende o que se diz
E quer fingir que compreende.

Saúdo todos os que me lerem,
Tirando-lhes o chapéu largo
Quando me vêem à minha porta
Mal a diligência levanta no cimo do outeiro.
Saúdo-os e desejo-lhes sol
E chuva, quando a chuva é precisa,
E que as suas casas tenham
Ao pé duma janela aberta
Uma cadeira predilecta
Onde se sentem, lendo os meus versos.
E ao lerem os meus versos pensem
Que sou qualquer coisa natural —
Por exemplo, a árvore antiga
À sombra da qual quando crianças
Se sentavam com um baque, cansados de brincar,
E limpavam o suor da testa quente
Com a manga do bibe riscado.

Sim, sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobresselente próprio,
Arredores irregulares da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.
Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.
E ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconsequente,
Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro eléctrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.
E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.
Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.
Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo —
A impressão de pão com manteiga e brinquedos,
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora
E não as lágrimas mortas de custar a engolir.
Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,
O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.
Sou eu mesmo, a charada sincopada
Que ninguém da roda decifra nos serões de província.
Sou eu mesmo, que remédio!...

O Mal em MimNão sou capaz de explicar a sensação do mal em mim; representava, nesse período da minha vida de que falo, a fonte de uma angústia inexprimível. Os homens constroem teorias estranhas sobre o bem e o mal, sobre os castigos e as recompensas; procuram assim a verdade que nunca em vida poderão saber.
Foi muito bom para mim e para a minha família o facto de eu ter sempre ficado em casa e conservado sem esforço o meu antigo modo de ser calmo até aos quinze anos. Nessa altura, porém, mandaram-me para uma escola longe da minha casa, onde o ser latente em mim que tanto temia despertou e começou a agir e a insinuar-se na vida humana.
Quando digo que sentia haver muito mal dentro de mim, não quero dizer que estivesse desde sempre condenado a uma vida de infâmia ou de vício. Quero dizer, porém, isto — que havia em mim uma forte atracção por todas as coisas censuráveis que assediam o homem: podia controlar ou podia satisfazer esta atracção, mas uma vez satisfeita, mesmo só um pouco, era provável que eu nunca mais me pudesse controlar. Resolvi satisfazer essa atracção, e a partir desse momento, dava-me um prazer enorme explorar sempre novas espécies de mal.

Fernando Pessoa- manuscrito, original em Inglês (1904-1908)

Procurar o Sonho é Procurar a VerdadeA única realidade para mim são as minhas sensações. Eu sou uma sensação minha. Portanto nem da minha própria existência estou certo. Posso está-lo apenas daquelas sensações a que eu chamo minhas.
A verdade? É uma coisa exterior? Não posso ter a certeza dela, porque não é uma sensação minha, e eu só destas tenho a certeza. Uma sensação minha? De quê?
Procurar o sonho é pois procurar a verdade, visto que a única verdade para mim, sou eu próprio. Isolar-se tanto quanto possível dos outros é respeitar a verdade.

Fernando Pessoa, 'Textos Filosóficos'

Nada sou, nada posso, nada sigo.
Trago, por ilusão, meu ser comigo.
Não compreendo compreender, nem sei
Se hei de ser, sendo nada, o que serei.

Fora disto, que é nada, sob o azul
Do lato céu um vento vão do sul
Acorda-me e estremece no verdor.
Ter razão, ter vitória, ter amor.

Murcharam na haste morta da ilusão.
Sonhar é nada e não saber é vão.
Dorme na sombra, incerto coração.

Abram-me todas as portas!
Por força que hei de passar!
Minha senha? Walt Whitman!
Mas não dou senha nenhuma...
Passo sem explicações...
Se for preciso meto dentro as portas...
Sim — eu, franzino e civilizado, meto dentro as portas,
Porque neste momento não sou franzino nem civilizado,
Sou EU, um universo pensante de carne e osso, querendo passar,
E que há de passar por força, porque quando quero passar sou Deus!

ANÁLISE

Tão abstrata é a idéia do teu ser
Que me vem de te olhar, que, ao entreter
Os meus olhos nos teus, perco-os de vista,
E nada fica em meu olhar, e dista
Teu corpo do meu ver tão longemente,
E a idéia do teu ser fica tão rente
Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me
Sabendo que tu és, que, só por ter-me
Consciente de ti, nem a mim sinto.
E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto
A ilusão da sensação, e sonho,
Não te vendo, nem vendo, nem sabendo
Que te vejo, ou sequer que sou, risonho
Do interior crepúsculo tristonho
Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.

Fernando Pessoa, 12-1911

Vaga, no azul amplo solta,
Vai uma nuvem errando.
O meu passado não volta.
Não é o que estou chorando.
O que choro é diferente.
Entra mais na alma da alma.
Mas como, no céu sem gente,
A nuvem flutua calma.

E isto lembra uma tristeza
E a lembrança é que entristece,
Dou à saudade a riqueza
De emoção que a hora tece.

Mas, em verdade, o que chora
Na minha amarga ansiedade
Mais alto que a nuvem mora,
Está para além da saudade.

Não sei o que é nem consinto
À alma que o saiba bem.
Visto da dor com que minto
Dor que a minha alma tem.


Fernando Pessoa, 29-3-1931

todos os dias que passam
sem passares por aqui
são dias que me desgraçam
por me privarem de ti

tem um livrinho onde escrevo
qdo me esqueço de ti
é um livro de capa preta
onde inda nada escrevi

o canário ja nao canta
não canta o canario já
aquilo que em ti me encanta
talvez nao me encantará

Sem título

Às vezes penso que eu estou ficando louco,
mas sinceramente estou gostando dessa loucura.

Estou louco de desejo por você
Pode vir a ser que estou confundido
a nossa amizade.
Mas tenho certeza que não.

Sonho contigo, não todos os dias,
mas está sempre em meu pensamento.

Já tentei lhe dizer o quanto
estou apaixonado por ti
mas infelizmente tudo que eu esperava
deu em nada
(mas nem tudo deu errado).

Continuamos amigos e isso foi
crescendo o meu sentimento
por ti.

Tentei esquecer esse sentimento
mas ele foi mais forte
e ninguém manda no coração.

Sonho em ficar junto contigo
Espero que esse sonho se realize
Depende apenas de Você.

Por mais que eu tente não vou conseguir escrever o que já foi escrito, ou dizer o que já foi dito. Quero ir muito além do que já foi feito, sou um vanguardista nato, nasci pra satisfazer a necessidade que eu sentia de mim mesmo. Não vim ao mundo para agradar ou mesmo bajular vim pra discordar pra ser contra, pra não aceitar condições...
Não sou mais nem menos, sou mil em um, sou o nada no vazio...
Sempre hastearei a minha bandeira, mesmo que esta venha a sucumbi
Odeio conceitos, repudio toda e qualquer forma, pois sei que o que é realmente lindo é anômalo ou diferente.

Lágrimas

As lágrimas que correm em meu rosto
São lágrimas que por ti derramo todas as noites
São lágrimas que caem por que eu não te tenho
Lágrimas que desejo que não venham
Talvez essas lágrimas parem de caírem
Talvez essas lágrimas nunca mais percorrem meu rosto
Essas lágrimas que eu derramo por ti
Isso pode acontecer se você
Quem sabe um dia
Possa ser minha, ser minha pra sempre
E se algum dia
Essas lágrimas não percorrerem meu rosto
Essas lágrimas ainda não se vão
Por que, por mais triste que foram essas lágrimas
Essas lágrimas foram verdadeiras
Essas lágrimas nunca serão esquecidas
Elas representaram o meu sentimento
O sentimento que agora você sabe
O quanto ele é eterno.
Por mais que você não fique comigo
Essas lágrimas estarão presentes
Eu posso até deixar de te amar
Mas minhas lágrimas
Não deixarão eu esquecer de ti
Elas não deixarão eu negar
Que algum tempo na minha vida eu sofri por amor
Então por mais que fiquemos juntos ou não
Essas lágrimas,
Essas lágrimas simplesmente
Serão para sempre...
...Eternas!!!

Talvez

Talvez possa ficar com você
Talvez possa nunca mais te ver

Talvez o mundo possa melhorar
Talvez ele possa piorar

Ninguém sabe nada de ninguém
Ninguém sabe nada de tudo

Para tudo eu deixo um talvez
Talvez possa ser esperança...
Pode ser quem sabe alegria...
Ou talvez tristeza.

Pode ser tudo...
...ou nada!

Talvez você possa ser feliz
Talvez você possa ser triste
(O meu talvez para ser feliz seja você)

Talvez amar
Talvez odiar
Talvez viver
Talvez morrer
Talvez...

Talvez os corruptos sejam honestos
Talvez...
Sempre no meio há um Talvez.

A Infidelidade é como apanhar o seu sócio roubando dinheiro do caixa.

No fim tudo dá certo, se não deu certo é porque ainda não chegou ao fim.

Não confio em produto local. Sempre que viajo levo meu uísque e minha mulher.

Aqui jaz Fernando Sabino, que nasceu homem e morreu menino.

Y - Letra que devia ser abolida, como fizeram com o K e o W (ou não fizeram?) e escrever logo tudo com i.

Analfabetismo - Ninguém precisa aprender a ler para trabalhar na enxada. - Não precisamos de escolas: precisamos de médicos. - Mas a ignorância é responsável pela doença e a miséria! - Saem da escola e na roça esquecem o que aprenderam. - Não querem mais voltar para a lavoura.

UM SIMPLES BEIJO
UM SIMPLES BEIJO PODE DESARMAR UMA ALMA...PODE FAZER COM O SER SE PERCA TOTALMENTE DE SEU RUMO;MAS QUANDO ESSE RUMO É TOMADO A VIDA SE TORNA BELA;SE ME APAIXONEI FOI PORQUE SEU BEIJO FEZ EFEITO EM MIM;SE NAQUELE MOMENTO ME SENTI UM LOUCO;FOI PORQUE ADORO LOUCURAS;SE FAÇO LOUCURAS É PORQUE VC ME DEIXA FORA DE MIM;QUANDO ESTOU FORA DE MIM ME ACHO EM VOCÊ;COMO É BOM ME PERDER EM SEUS BEIJOS MULHER;COMO É BOM DEIXAR-ME LEVAR POR ESTE SEU PERFUME QUE AINDA TENTO DECIFRAR;COMO É BOM ESCREVER PENSANDO EM TI;COMO É GOSTOSA A VIDA QUANDO ESTOU DO SEU LADO...
EMFIM TE DER POR AQUELES MINUTOS ME DEIXOU FELIZ POR TEMPOS

É voce me faz pensar o que é viver,porque mesmo sem voce eu consigo ser feliz com apenas o seu sorriso.O sorriso mas inocente,mas fascinante que eu ja vi na minha vida.
So com seu sorriso eu consigo ver a sua siceridade.
Num posso nem cometar o teu olhar.
É voce é especial,não so pra mim,mas para o mundo.