Amor Sincero e Nao Correspondido

Fragmento Perdido de um Coração em Ruína.

“Se desejas matar-me, não poupes tua ansiedade.
Deixa que ela escorra, lancinante, como um punhal ansioso por minha alma.
Faze com que meu sonho escarlate percorra tua memória, tão santa quanto sepulcral, se nela eu houver de permanecer, mesmo que morto.

Pois te digo: melhor me é morrer em teu pensamento
do que viver sem o teu desejo.
E se meu sangue imaginado tingir a lembrança que guardas de mim,
que assim seja.
Nada mais terrível suporta meu espírito
do que desaparecer sem deixar em ti uma sombra,
um tremor, um eco,
um lampejo que seja de minha dor.”
Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

CAPÍTULO I
APRENDER A FECHAR AS PORTAS DA ALMA.
Filtrar os acontecimentos não é negar o mundo. É restabelecer hierarquia interior. O que tudo invade é porque tudo recebeu o mesmo peso. A alma, quando não seleciona, adoece por excesso de realidade.
O primeiro filtro é o discernimento do que merece permanência. Nem tudo que acontece fora exige hospedagem interior. Há fatos que devem ser reconhecidos e depois deixados seguir. A tradição sempre ensinou que a sabedoria começa quando se aprende a distinguir o essencial do ruidoso.
O segundo filtro é o ritmo. A vida moderna impõe simultaneidade. Antigamente, as dores vinham uma a uma. Hoje chegam em bloco. Recuperar o ritmo humano é reduzir a exposição. Escolher quando ouvir. Quando ler. Quando silenciar. O excesso de informação desorganiza a sensibilidade e dissolve as defesas naturais do espírito.
O terceiro filtro é o recolhimento consciente. Não se trata de fugir do mundo, mas de retornar a si. Momentos de solidão escolhida restauram limites internos. A interioridade sempre foi o lugar onde o ser humano reorganiza o sentido antes de voltar ao convívio.
O quarto filtro é a linguagem interior. Aquilo que não se consegue nomear tende a invadir de forma difusa. Dar nome ao que afeta é conter. Pensar é organizar. Escrever é delimitar. O que ganha forma perde poder invasivo.
Por fim, há o filtro ético. Nem toda dor alheia é incumbência pessoal. A compaixão verdadeira não se confunde com absorção. Ajudar não é carregar. É sustentar sem se perder.
Filtrar os acontecimentos é um exercício antigo. Sempre foi assim. O mundo nunca foi leve. Leve precisa ser o olhar que aprende a escolher o que entra. Porque quem não fecha as portas da alma acaba transformando a própria sensibilidade em campo de batalha.

Eis exemplos claros, ancorados na experiência humana tradicional, sem romantização do excesso moderno.
ANTIGAMENTE, AS DORES VINHAM UMA A UMA. HOJE CHEGAM EM BLOCO.
Antigamente, a dor tinha rosto e tempo. Um luto era vivido até o fim antes que outro começasse. A escassez de notícias fazia com que o sofrimento fosse localizado. Morria alguém da aldeia. Havia o velório. O silêncio. O luto compartilhado. Depois, a vida retomava seu compasso. A dor era profunda, mas circunscrita.
Hoje, em um único dia, o indivíduo é exposto a uma tragédia distante pela manhã, a uma violência simbólica ao meio dia, a um conflito social à tarde, a uma crise econômica à noite e a uma dor íntima antes de dormir. Nada se encerra. Tudo permanece aberto. O espírito não encontra fechamento.
Antes, o sofrimento vinha pela experiência direta. Hoje vem pela exposição contínua. Não é vivido. É absorvido.
RECUPERAR O RITMO HUMANO É REDUZIR A EXPOSIÇÃO.
Escolher quando ouvir. Antigamente, escutava se quando alguém batia à porta ou quando a comunidade se reunia. Hoje, escuta se o tempo todo, mesmo sem consentimento. Recuperar o ritmo é desligar o fluxo. Não atender a todas as vozes. Não se sentir moralmente obrigado a reagir a tudo.
Escolher quando ler. A leitura era um ato deliberado. Um livro. Um texto. Um tempo reservado. Hoje, lê se fragmentos incessantes. Manchetes. Opiniões. Julgamentos. Reduzir a exposição é resgatar a leitura lenta e profunda e recusar o consumo contínuo de conteúdo que apenas excita a angústia.
Escolher quando silenciar. O silêncio era parte da vida cotidiana. Caminhadas. Noites sem estímulo. Trabalho manual. Hoje, o silêncio causa desconforto porque revela o cansaço oculto. Recuperar o ritmo humano é reaprender a ficar sem ruído, sem resposta imediata, sem explicação.
O TERCEIRO FILTRO. O RECOLHIMENTO CONSCIENTE.
Antigamente, o recolhimento era natural. A noite encerrava o dia. O inverno recolhia a vida. A velhice diminuía o ritmo. Hoje, recolher se é visto como fraqueza ou improdutividade.
O recolhimento consciente é escolher sair de circulação por um tempo. Não responder imediatamente. Não opinar sobre tudo. Não se expor quando o interior pede abrigo. É a pausa deliberada que impede o colapso silencioso.
Exemplo concreto. A pessoa que sente o mundo invadir não precisa explicar se. Ela precisa se recolher. Caminhar sem destino. Escrever sem publicar. Pensar sem compartilhar. Orar sem espetáculo. Esse recolhimento não é fuga. É higiene da alma.
Porque o espírito humano nunca foi feito para carregar o mundo inteiro ao mesmo tempo. Ele precisa de intervalo. De fronteira. De retorno ao seu ritmo ancestral. E quando esse ritmo é respeitado, as defesas naturais voltam a existir.

PRINCESA DA NOITE E O TRÂNSITO DO INAUDÍVEL.
Há uma noite que não começa no escuro.
Ela principia no primeiro intervalo entre dois sons.
Antes do acorde existir.
Antes da mão tocar a matéria do mundo.
Essa noite caminha em passos regulares.
Não corre.
Não implora.
Ela avança como quem conhece o destino e mesmo assim aceita cada desvio.
Seu pulso é constante como a respiração antiga da terra.
Seu coração repete arpejos como quem recorda uma memória que nunca foi esquecida.
Surge então a Princesa.
Não coroada por ouro.
Mas pelo silêncio que antecede cada nota.
Ela não reina pelo poder.
Reina pela permanência.
Tudo passa ao redor.
Ela permanece.
Seu vestido é tecido de sombras móveis.
Cada dobra nasce de um grave profundo que sustenta o mundo sem pedir reconhecimento.
Os sons baixos são colunas invisíveis.
São raízes que se enterram no tempo para que o céu não desabe.
A melodia não se impõe.
Ela se inclina.
Desenha curvas como quem respeita a dor do existir.
Há doçura em sua ascensão.
Mas nenhuma ingenuidade.
Toda nota sabe que cairá.
E mesmo assim sobe.
Quando a linha melódica se eleva.
Não é fuga.
É coragem.
É o espírito ousando olhar acima da própria noite.
Mas logo retorna.
Porque sabe que a verdade não mora no excesso.
Mora no equilíbrio entre desejo e limite.
O tempo não se rompe.
Ele se alonga.
Cada compasso é um passo dado com reverência.
Como antigos peregrinos que sabiam que chegar rápido era perder o sentido.
Há um momento em que a música suspira.
Não por cansaço.
Mas por compreensão.
Ali o som aprende que não precisa provar nada.
Apenas ser.
Os arpejos continuam.
Pacientes.
Persistentes.
São como estrelas repetindo o mesmo gesto há milênios.
Nunca cansadas.
Nunca apressadas.
E quando a intensidade cresce.
Não se torna violência.
Torna-se densidade.
A noite se adensa.
A Princesa caminha mais alta.
Mas não mais distante.
Ela conduz o ouvinte para dentro.
Não para fora.
Porque toda verdadeira epopeia não é conquista de terras.
É travessia da alma.
No trecho final não há triunfo ruidoso.
Há aceitação elevada.
O som repousa como quem cumpriu sua tarefa eterna.
Nada foi perdido.
Nada foi ganho em excesso.
A noite fecha os olhos.
A Princesa permanece de pé.
Guardando o que não pode ser dito.
Sustentando o mundo com a delicadeza de quem conhece o peso do silêncio.
E quando o último som se dissolve.
Não é fim.
É retorno ao invisível.
Pois a verdadeira música não termina.
Ela continua onde o ouvido já não alcança.

"DESEJO DE SUMIR. ESSA VONTADE CANSADA DE TODOS OS DIAS."
"Eles não verão nem ouvirão meus segredos bobos."
Ninguém acorda para mais um dia. Apenas se põe de pé dentro dele, como quem aceita um fardo antigo sem discutir. Não sabemos quem passa por quem. Se somos nós que cruzamos as vidas ou se são elas que nos atravessam, deixando resíduos invisíveis que se acumulam até o cansaço.
O desejo de sumir não nasce do espetáculo. Nasce da repetição. Da fadiga de existir todos os dias sem interrupção. Não é morte o que se quer. É intervalo. É silêncio prolongado. É não precisar sustentar o peso de si mesmo por algumas horas que nunca vêm.
No silêncio inaugural o deserto não boceja. Ele estremece. As notas de piano não caem. Elas sangram num tempo lento, espesso, difícil de atravessar. O contrabaixo pesa como um peito saturado de dias iguais, marcando o passo de quem caminha não porque acredita, mas porque ainda não caiu. O sol não nasce. Ele apenas tolera o mundo. A esperança não é linha no horizonte. É cicatriz que insiste em não fechar.
A melodia cresce como cresce o trauma cotidiano que ninguém percebe. As teclas pretas e brancas não dançam. Elas se enfrentam. O drama não se costura. Ele se rasga em acordes de tensão contínua. Não há repouso nas pausas. A pausa ameaça revelar o vazio. A poeira guarda a história como quem guarda um segredo vergonhoso. O herói e o vilão dividem o mesmo corpo cansado. Ambos querem sumir. Um chama isso de covardia. O outro chama de descanso.
Seguimos de pé por entre o dia. Não o dominamos. O dia nos atravessa com suas exigências mudas. Cada encontro é um choque entre cansaços que não se confessam. Cada rosto esconde um pedido de trégua. Não sabemos quem carrega quem. Apenas seguimos, tropeçando em nós mesmos.
A cadência final não consola. Ela esgota. O último grave não vibra. Ele cai. O movimento não se transforma em silêncio. Transforma-se em suspensão. Não é morte. Não é alívio pleno. É a permanência de uma vontade que não se resolve. A música termina onde a dor aprende a morar sem escândalo. O Oeste adormece porque até o vento se cansa de insistir.
E ainda assim alguém se levanta amanhã. Não por esperança exuberante. Mas porque permanecer, mesmo desejando sumir, é um gesto severo de lucidez. E seguir, cansado e consciente, é a forma mais silenciosa e profunda de coragem.

O SILÊNCIO QUE VIGIA.
O teu silêncio não se limita a calar. Ele age. Instala-se como uma presença meticulosa destinada unicamente ao meu coração. Não vem para ensinar nem para esclarecer. Vem para despertar antigos medos que eu julgava sepultados. Ele percorre minhas veias com a frieza de uma água que não purifica. Apenas paralisa. Congela lentamente cada parte de mim até que o gesto mais simples se torne impossível e eu me descubra imóvel dentro de uma armadilha sem grades visíveis.
Esse silêncio não grita. Mas ressoa. E o que ressoa não é som. É pressão. É o peso de tudo o que não foi dito escorrendo para dentro da consciência. Quando transborda pelos olhos já não é choro. É rito. Cada lágrima amplia um rio íntimo onde a memória se afoga. Um Estige particular que me conduz não à morte do corpo mas à suspensão da esperança.
No íntimo da psique ele não se anuncia como violência aberta. Chega como frio constante. Um frio que rouba do corpo a coragem do movimento e da mente a ilusão de defesa. Tento compreender. Construo explicações. Mas o silêncio não dialoga. Ele observa. Espera. E nessa espera molda o medo até que o medo se torne morada permanente.
O castigo não está em sofrer. Está em saber que tudo poderia ter sido diferente por uma única conversa. Porque o que sempre desejei não foi vencer nem acusar. Foi falar. Falar para libertar. Falar para romper o feitiço da mudez que transforma o amor em sepulcro. E então compreendo. O silêncio não aprisiona quem se cala. Aprisiona quem espera. E é nessa espera que a alma aprende tarde demais que a misericórdia recusada pesa mais do que qualquer palavra dita.

Na maior parte do tempo, não consigo esquecer o seu rosto.
Tenho que considerar uma coisa;
Você é o livro que sempre imaginei ler.

Você é uma caixa de surpresa! Não importa o que faço, fiz ou irei fazer... Sua reação sempre será fascínio!

Se minha situação não está bem, eu acredito que ela vai melhorar.

⁠Quando morremos?
Quando não fazemos nada.
Quando não acreditamos no objetivo.
Quando não pensamos no futuro da vida.
Quando não acreditamos em nós mesmo.
Quando deixamos de amar.
Quando não temos mais fé.

⁠O artista não deve ter somente uma grande arte, mas um grande coração.

⁠Me assusta pessoas que abandonam relacionamentos por causa de estudos e dinheiro, não sejam imbecis e nem soberbos, Faculdade é apenas um curso.

⁠Estudos, trabalho, dinheiro e status não compram bom caráter, nem vergonha na cara, muito menos amor e nem a Salvação. O Diabo oferece o Mundo para depois te levar pro Inferno.

⁠Quando a pessoa te ama, ela não te abandona, ela foca nas tuas qualidades e se dispõe a te ajudar a consertar tuas falhas e defeitos e, se os defeitos forem dela, ela aceita tua ajuda, mas, não te deixa.

⁠Quando está tudo bem, amigos você tem. Quando você não tem nada a oferecer, só ficam quem te ama.

⁠O portal foi aberto


Sempre que a lua aparece um espanto repentino acontece, eu não sei dizer se é pelo retrato perfeito da lua ou se é pela imagem enigmática que ela representa,

em todos os dias eu busco aquele acaso que outrora me fez bem e é por isso que deixo por todas as noites a porta entreaberta na intenção de deixar os ventos e não somente os ventos entrar,

o tempo tem seus portais aonde podemos ultrapassar o que nos limita no nosso querer e pensar, alguns portais são conhecidos como os sonhos, ou olhar para a lua na madrugada silenciosa, eles existem no topo das montanhas, estão na floresta quando estamos sentados a noite meditando ou olhando para a fogueira e até se abrem quando observamos a neve cair nos seus dias terrivelmente frios,

mas, a os portais desconhecidos as pessoas comuns, estes jamais serão vistos a olho nu, pois eles percorrem a alma, são vigiados pelos corações puros, estes portais resistem de formas diferentes ao tempo, aos corpos, eles são raros e não oferecem passagem a quem não tenham luz vibrante, conexão em alta voltagem e aura autentificada no amor,

a lua subiu novamente, tudo em volta está mais bonito, as ondas estão se movimentando diferente, as estrelas querem falar mais são silenciadas pelo poder da lua, nesse paralelo um sensação de felicidade toma conta de mim, sinto-me abraçado, no olhar vejo respostas, nas lágrimas tenho a confirmação, um portal desconhecido se abre e está sendo vigiado pelo meu coração.

Não contem pra ela!

Ela deixou meu coração sem palavras, de cabeça virada e sem ter o que pensar;
Ela deixou o meu coração com uma ferida aberta e com um vazio tão grande;
Ela deixou o meu coração com cegueira, me empurrou para dentro de um labirinto com uma neblina pesada;
Ela não sabe que eu consegui sair do abismo;
Ela não sabe que o meu coração está de malas prontas e com o pé na estrada;
Ela não sabe que o meu coração já está na quinta parada e nesta parada desfez suas malas, porque aqui encontrou refúgio;
Ela não sabe que o meu coração ta recuperado e vivendo sobre os cuidados de um amor refinado;
Ela não sabe, que não há mais vaso quebrado, que não preciso juntar os cascos, porque o meu coração não está mais remendado;
Ela não precisa saber, que o nosso passado foi deixado nas páginas em branco, no livro do esquecimento.
Ela não precisa saber mais nada a respeito daquele coração que um dia ela deixou.

Trilhe novos caminhos
Todos nós, temos a necessidade de ser lembrados;
Quem não gosta de receber aquela mensagem na madruga que faz o corpo estremecer;
Sempre ouvi dizer que o amor não enche barriga, coitados desses covardes, o amor enche o coração de vida;
Em mim e em você habita a esperança, somos reféns da boa vontade do tempo, dos passos lentos ou do acaso para que ela aconteça, isso nos deixa com um acumulo de espera inevitável e as vezes interminável;
Algumas coisas mudam muito rápido no amor e não conseguimos digerir com calma, o medo de ousar e de se livrar das vestes antigas nos deixam presos e perdidos nas lembranças que não levam a lugar algum;
Lembre-se do que você já passou, não se permita mais voltar, desvie das estradas que te levam á tropeçar, trilhe novos caminhos em direção a lugares que nem o passado ruim, nem o abandono e nem a falta de amor possam te encontrar.

Eu exijo

Eu questiono as promessas feitas;
Não á justiça nas conversas que criaram expectativas falsas;
Desejo que todas as tentativas em vão que os meus olhos puderam ver, se apaguem;
E que eu possa suprir todas as minhas necessidades com a existência de um amor verdadeiro que me complete e envelheça ao meu lado.

Sem Explicação

Algumas coisas não tem explicação, apenas existem e ponto. A minha mente e o meu coração são uma fabrica de amor, sinto na pele quando ele nasce, no momento em que a tua linguá se choca com a minha sinto o meu amor invadindo a tua alma e vice versa, sinto ele se espalhando pelo teu belo corpo e tomando conta da tua mente e do teu coração, meu corpo coitado, fica confuso, perdido com as reações proporcionadas pela carga de sentimentos, prazer e energia recebida. Fico fascinado quando me pego, te olhando dormindo, cada vez que os nossos corpos se juntam e transbordam eu tenho a sensação de algo mágico acontecendo pela primeira vez. Ainda não descobri, porque fazer carinho nos teus cabelos, porque ouvi a tua voz ou me sentar ao teu lado para jantar e ficar te admirando me faz tão bem. Confesso que sei pouco sobre tudo isso que está acontecendo comigo, mas afirmo, que tudo isso tem crescido de forma descontrolada no meu interior. É muito bom, viver do inexplicável a dois.

Sinta-se em casa

Ao tentar solucionar uma situação mal resolvida, cuidado para não revirar muito uma história antiga. Uma mistura de mágoas guardadas e lembranças dolorosas podem causar muitas dores no peito e quando voltamos o nosso olhar para elas, ai acumulamos stress no coração e na mente. Não subestime a sua capacidade de se recuperar, deixa o tempo falar com você, depois certifique-se e aproveite do próximo abraço dado pelo amor, ele será tão gostoso e acolhedor que você terá a sensação de está em um lar bem protegido e confortável.