Amor no Tempo Maduro- Carlos Drumond de Andrade
Tudo tem um valor
Na vida tudo tem um valor, a frase original é “na vida tudo tem um preço”, porém nem tudo é precificado, existem coisas que dinheiro nenhum compra e por mais que tenham um valor gigantesco, não custam nem um real.
Um “bom dia” para alguém irritado, uma piada para alguém triste, um abraço para alguém solitário ou um olhar sincero para alguém apaixonado, nada disso se compra, mas dada a circunstância seria pago muito para se ter algo que se encontra de graça.
Entre as coisas mais valiosas nesse mundo, eu coloco em primeiro lugar o tempo. O tempo é algo que são poucos os que sabem quanto têm e quando finalmente sabem, descobrem que já está acabando.
Ainda sim muitos não fazem ideia do valor de um tempo, uma vida para alguém pode não significar nada, mas para outros cada segundo vale o mundo e comigo é assim, não sei se já percebeu, mas é por isso que não costumo dormir tanto.
Uma vida para alguém pode não significar nada, mas para outros cada segundo vale o mundo e comigo é assim, não sei se já percebeu, mas é por isso que não costumo dormir tanto.
O tempo passa, a vida acontece e enquanto essa constante é a coisa mais inconstante que existe, ainda sigo desejando querer que cada instante dure para sempre.
Quando se é criança a gente tem impressão que as horas não passam. Depois na adolescência muitos queriam ser adultos, e quando mais velhos e adultos a gente acha que o dia não tem tempo suficiente para fazer tudo que a gente queria fazer.
É sempre aproveite o tempo que você tem.
Bem antes, quem mandava em mim eram meus pais.
Depois, achei que quem mandava era Deus.
Mais adiante, meu chefe.
Depois, minha esposa.
Agora, que estou velho,
descobri que quem manda é o Tempo.
Penso no Futuro enquanto me afogo no Presente, acorrentado ao Passado que me puxa de volta para a origem da caverna, uma caverna tão escura, mas o Futuro me ilumina em um convite lúdico de volta para casa, uma casa tão iluminada, infelizmente o Presente me afoga, me afoga.
Não existem os minutos, as horas, os dias, as semanas e os anos. O que existe são o somar e o multiplicar dos segundos
Passa, tempo, tic-tac
Tic-tac, passa, hora
Chega logo, tic-tac
Tic-tac, e vai-te embora
Passa, tempo
Bem depressa
Não atrasa
Não demora
Que já estou
Muito cansado
Já perdi
Toda a alegria
De fazer
Meu tic-tac
Dia e noite
Noite e dia
Tic-tac
Tic-tac
Tic-tac...
A "POSSE" DOS LIVROS
De nada vale a inteligência adquirida pelos livros?
Quando eu desmereço a leitura aos "deslivrados",
Quando os impeço ou os escondo da História escrita,
Quando lhes impeço do protagonismo da escura cor.
Não aprender a compartilhar as fontes da construção
É não abstrair da evolução o intelecto, a real lição.
É ilusão pensar-se como sábio, intelectual ou mestre,
Comprimido pela avareza e a condição da ignorância.
Sabedoria é abstratismo, depósito, mas não é refúgio!
É verbo, mergulho, navegação, não culto a si mesmo.
Por vezes, inversa, desobedecendo as normas de ser,
Voa livre das folhas, para além, nem sempre escritas.
Ah se os meus livros saíssem todos voando por aí!
Ah se viesse um tempestuoso vento forte, a tempo.
Um vento desses que com descaso causam o caos!
Que açoita o ego, ou as folhas do limoeiro ácido.
Ah se visse um vento intruso, rabugento e mal criado,
Capaz de "livrar" os "meus livros" do pueril cativeiro!
Prisões, "minhas posses", insanidades, "meu apego",
Levando-os aos lugarejos "desmerecidos e opacos".
Ah se esse vento me deixasse, sem "ter meus livros"!
Jogando-os todos sobre as minhas carrancas tristes!
Dando-me lições abstratas, inversas, desconhecidas,
Mostrando-me as faces atrofiadas pelo meu egoísmo.
Ah se esse vento viesse sem avisar-me de seu tempo!
"Livrando-me" ante as crenças, os apegos e os muros.
Entulhos que aprisionaram-me ao abismo da ilusão,
Impedindo-me a refrigeração dos mundos externos.
Ah se esse tempo chegar e causar o caos nos livros!
Isso seria literalmente um atentado, um "livramento"!
Seria como uma recomposição, uma composição!
Talvez eu saberia lutar, mas não faria o contra-tempo.
Talvez eu sentiria prazer, por uma estranha liberdade...
A "minha liberdade"; por não ver "meus livros presos".
Talvez a liberdade dos livros me causaria inveja, dor!
Libertando-se, libertam outros seres, outros livros.
Alguns contos ou poesias não existiriam à revelia,
Sem que o vento causasse um caos nos incipientes.
Os livros vêm com o caos, a sabedoria vem depois!
Os livros sopram o vento, o tempo cristaliza os livros.
(Pedro Alexandre).
