Amor entre Pessoas que Nunca se Viram

O adultério é a curiosidade do amor e dos prazeres ilícitos.

O amor é um rio onde as águas de dois ribeiros se misturam sem se confundir.

O amor. Claro, o amor. Fogo e chamas por um ano, cinzas por trinta. Ele bem sabia o que era o amor.

Atrás da poesia do amor vem a prosa do casamento.

O amor causa verdadeiros levantamentos geológicos do pensamento.

O amor, para durar, reclama incerteza.

Nenhum homem viveu que tivesse suficiente / Gratidão de crianças e amor de mulher.

O amor vive do pormenor e procede microscopicamente.

A vida em abundância vem apenas através do amor.

É mais vulgar ver um amor absoluto do que uma amizade perfeita.

Sem o amor o homem é apenas um cadáver em férias.

A liberdade absoluta conquista-se pelo amor: só o amor liberta o homem da sua natureza e expulsa o animal e o demônio.

O amor destrói. A amizade constrói.

Retribui-se honra com honra e amor com amor.

Muitas pessoas se prezam de firmes e constantes que não são mais que teimosas e impertinentes.

Sou só uma pessoa confusa que estraga tudo e nunca vai encontrar a felicidade. Por que encontraria? Não mereço amor.

⁠Costumamos ver as cicatrizes como algo feio ou imperfeito, como coisas que queremos esconder ou esquecer. Mas elas nunca vão sumir.

⁠Você sabia que decepções desencadeiam as mesmas regiões no cérebro que a dor física?

Espelho, espelho meu...
dizei-me se há alguém
mais, atrapalhada
mais confusa,
mais entusiasmada,
mais preguiçosa,
mais esquisita,
mais animada,
mais perdida,
e mais apaixonada
do que eu?

Eles são todos estilosos ou bonitos ou legais ou tudo ao mesmo tempo. Mas você quer o outro, ele, aquele lá, mesmo ele ouvindo pagode, mesmo que te digam que ele não te merece e que não é bonito ou certo o bastante pra você. Mesmo que te desafiem com clichês pra você tentar se convencer do impossível. Você quer tanto que isso te consome, você sente a falta dele como num grito mudo, você lembra tanto dele que se esquece de você. Você sente falta de você mesma. Isso não é amor. Amor é outra coisa. Porque amor não dói, amor não mata, amor não aprisiona. Amor salva.
Eu sei que é muita coisa e que não adianta fazer força pra esquecer o que você tem decorado. Mas talvez se você parasse de se sabotar toda vez que dá um passo a frente. Se você enxergasse a si mesma, se você se visse fazendo as coisas que faz. Se você soubesse o quanto é linda e entendesse que todos esses caras podem ser caras iguais ou melhores que ele, e que eles estão loucos por uma primeira chance – quando você só consegue pensar em dar uma segunda pra alguém que não tem a menor ideia do que o amor significa. Talvez, se você se ajudasse, se você tentasse, se parasse de repetir o disco de novo, de novo, de novo, de novo. Se. Talvez você conseguisse ser feliz mais uma vez.