Amor entre Almas
Epitáfio
Essa é a última vez em que estarei entre vocês portanto digam o que quiserem. Aos amigos e familiares agradeço o apoio, a ajuda, o carinho e o respeito. Aos inimigos também agradeço por ter me dado a chance do aprendizado de lutar e me defender. Quanto a morte que ora encerra a minha jornada que, com certeza, me desejaram em vida sinto em lhes dizer que ela também virá lhes buscar. É questão de tempo talvez horas, dias, meses ou anos mas ela virá.
by Elmo Writter Oliver I
12.06.2025-19:30h
A vida não parte, somos nós que passamos por ela, como vento leve entre folhas, sem saber quando chegará a hora do último sopro.
— palhaço —
e foi assim, entre seus risos,
que eu traduzi a maneira
dela dizer que me amava,
sem dizer que me amava.
“Carta para um dia inesquecível"
Era manhã de domingo, e o céu parecia sorrir por entre os vitrais da igreja.. Entre as cadeiras e sorrisos, entre cânticos e passos pequenos, encontrei uma luz inesperada, o nome dela é Gabriely, uma criança de 9 anos..
Ela corria com liberdade, com aquela pureza que só as crianças carregam nos olhos.. Tinha nos gestos uma alegria tão genuína que me fez lembrar do que é ser inteiro por dentro.. Brinquei, corri, fiz ela rir, rodei ela nos braços e a ouvi como criança, como ninguém ouve ou percebe..
Adultos que estão tão centrados no próprio ego, que não conseguem descer do pedestal, e ouvir genuinamente a compreensão juvenil.. Adultos que matam e reprimem a criatividade e carinho que existe em certas crianças, que não foram contaminadas pela vulgaridade do mundo..
E, no meio das risadas, me vi criança outra vez..
Houve um momento, simples, mas eterno, em que, agachado do lado de fora da igreja, senti seus bracinhos ao redor do meu pescoço, enquanto conversava com a amiga Bruna dela.. Um abraço que dizia tudo sem palavras, algo tão estranho e único que eu conseguia sentir e ouvir as risadas dela.. Um carinho que muitos adultos já esqueceram como dar, uma sensação única, que não há maldade.. Um gesto puro que me ensinou o que é amor sem desejo, presença sem obrigação, cuidado sem troca, sentimento sem malícia..
Ela dormiu depois de comer muito, e eu fiquei ali, ao lado, só passando a mão na suas costas, cabelos e braços, como quem tenta guardar aquele instante dentro do peito, tentando tornar eterno.. Não havia pressa.. Não havia malícia.. Só havia afeto, uma vontade de cuidar e proteger.. Um tipo de amor que não pede nada, que só quer proteger, fazer sorrir, deixar leve..
Quando ela me viu na fila do almoço e ficou me esperando, sorridente, corada, com as duas mãos na cadeira, para que eu sentasse ao lado dela.. Aquilo me atravessou como um sol quente no meio de um inverno interno.. Eu fui ouvido, visto, e por uma criança, que só responde com verdade, sem máscaras, somente o puro sentimento, algo que muitas pessoas não sabem ser..
Gabriely não foi só uma menina que conheci num domingo.. Ela foi um espelho de algo que me faltava.. Foi uma resposta à minha vontade de dar amor puro, de me conectar, de ser bom por inteiro, sem segundas intenções.. O que ela sentiu, eu também senti, uma conexão genuína.. E não era sobre posse, nem sobre controle.. Era sobre ser humano com outro ser humano, não era cuidar por obrigação, e sim porque um sentimento havia nascido ali..
Hoje guardo esse dia como se fosse uma carta escrita no coração.. Com a lembrança de uma menininha que me deu risadas, beijos na bochecha e, acima de tudo, a certeza de que eu sou capaz de amar de forma pura, sem maldade, algo que dificilmente as garotas sabem perceber..
E isso é tudo o que eu precisava saber..
Entre o ouro que pesa e o nada que falta, a verdadeira riqueza floresce no coração que reparte, enquanto a pior pobreza mora na alma que se fecha.
(LilloDahlan)
Entre todos os abismos morais, nenhum é tão sombrio quanto o daquele que destrói reputações. O faz não por justiça, mas pela torpeza que transborda de seu íntimo. São como porcos que, ao invés de terra, revolvem-se na imundície de suas próprias almas.
AMIZADE...
Dizem que é impossível que uma amizade entre um homem e uma mulher exista, porém somos a prova viva que isso é capaz sim. Nós respeitando, enxergando nossos valores e tendo nossas regras, que só pertence a nós dois.
Somos intensos, intensos em cada momento que estamos juntos. Cada segundo. Cada risada. Cada grito. Cada loucura. Um pouco de cada coisa.
Nossa amizade é mais vivida do que registrada.
Dividimos os mais variáveis existentes sentimentos juntos, desde um choro por não se sentir bem ou resolver algo, há alegrias e conquistas que cada um almejou.
Nem sempre podemos estar juntos. Sentimos saudades das nossas companhias. Mas sempre damos um jeitinho de nós encontrar e se divertir mesmo com o mínimo de verba em nossos bolsos. Fazemos o acaso ser nosso caso.
Nossa amizade é um verdadeiro baú do qual vamos guardando ali memórias, lugares, momentos, risos e tudo que pudermos ter...
Eu amo cada instante ao seu lado, cada conversa nossa, cada riso seu... - amamos cada detalhe nosso, mas o que realmente nos chama muito atenção, é o quão somos inocentes quando estamos juntos.
Somos intensos. As vezes nós brigamos e isso é normal. Porém nos entendemos, porque a amizade nos ensina que, nem tudo é um mar de flores. As vezes precisamos de espaço e a gente temos o dever de saber quando isso deve acontecer.
[Espaço dedicado para relatar a ou as pessoas destinadas para essa mensagem]
Gratidão por aparecer do nada e transformar meus dias em dias impressionantes.
Que perdure por muitos anos essa nossa história de amizade que temos....
O vazio entre as estrelas reflete o espaço que deixamos para os sonhos que nunca ousamos perseguir.
(LilloDahlan)
Escolha certa
É um dever lutar por quem amamos, desde que aja equilíbrio entre o que é conexão e migalhas,
aonde a alegria a um alívio, a uma bela manhã de sol,
aonde a dor, a um vazio estranho a um dia sem cor,
escolher é uma arte , vivenciar é a construção de uma obra,
os meus pedidos foram tão repetitivos que se tornaram uma oração, as minhas palavras ganharam tanta força que entraram no processo de ebulição,
se o intenso é um desejo dos dois, o propósito de jogar os pratos gregos deve ser cumprido,
cartas na mesa, vestido de debutante, vinho nas taças, que comece o sagrado momento.
Vozes que me escreveram
(um testamento íntimo de quem cresceu lendo)
Cresci entre prateleiras como quem cresce entre árvores:
cada livro era uma raiz,
cada autor, uma seiva que me invadia devagar,
silenciosamente.
Enquanto outras crianças sabiam nomes de bonecas ou heróis,
eu sabia os nomes das sombras,
dos sonhos,
dos espelhos quebrados das palavras.
Os autores não foram só companhia —
foram minhas primeiras perguntas.
Foram costureiros da minha alma dispersa.
Monteiro Lobato me deu chão com cheiro de terra,
mas também me apontou estrelas escondidas nas caixinhas do impossível.
Foi com ele que aprendi a discutir com o mundo
sem deixar de brincar com ele.
Machado de Assis ensinou-me a ironia como espada —
e como espelho.
Com ele, percebi cedo que os silêncios entre as frases
gritam mais do que os gritos ditos.
E que o olhar pode ser faca,
mas também cura.
Clarice Lispector me desfez para depois me reinventar.
Eu lia sem entender, mas algo em mim tremia,
como se ela falasse com uma parte minha
ainda por nascer.
Foi ela quem me ensinou
que o mistério não se resolve —
se contempla.
Fernando Pessoa, com seus outros eus,
me permitiu viver entre máscaras sinceras.
Cada heterônimo era uma chave:
um modo diferente de olhar o mesmo céu.
Com ele, compreendi que o mundo cabe
em quem aceita não caber nele.
Cecília Meireles me ensinou a flutuar entre as dores,
a escrever sem peso e com ternura.
Ela cantava tristezas com mãos de seda,
e com ela entendi
que ser frágil não é ser fraco —
é ser afiado de dentro.
José Saramago me deu o labirinto da linguagem.
Com ele aprendi a perder o fôlego em frases longas,
a duvidar da pontuação do mundo.
Ele me ensinou que a fé pode ser cética,
e que a lucidez é, por vezes, heresia.
Franz Kafka me assombrou com seus corredores sem portas.
Era como se ele tivesse lido meus medos antes de mim.
Com ele, vi que a angústia tem nome,
mas às vezes não tem saída.
E ainda assim: escreve-se.
Virginia Woolf, vapor de pensamento,
ensinou-me a nadar na corrente do sentir contínuo.
Com ela, entendi que o tempo interno
desfaz relógios,
e que a mulher que escreve
precisa de um quarto —
e de um universo.
Emily Dickinson, tão calada e infinita,
sussurrou-me versos como orações.
Com ela, aprendi que há um universo
que vive apenas entre quatro paredes
e uma janela.
Hermann Hesse me falou em voz de monge e de menino.
Ele disse que a alma é rio,
que o espírito busca retorno,
e que às vezes a paz só vem
quando a solidão é aceita como irmã.
Dostoiévski rasgou em mim um buraco necessário.
Ele não me confortou: me despiu.
Com ele, aprendi que amar é sangrar,
e que o abismo não se vence —
se reconhece.
Italo Calvino, leve como o pensamento sonhador,
ensinou-me que a leveza pode ser mais difícil que o peso,
e que às vezes a melhor resposta
é uma história contada de lado,
como quem dança e não explica.
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Coda da Leitura
Hoje, sou uma colcha de vozes.
Nenhuma só. Nenhuma inteira.
Mas todas verdadeiras.
Carrego Austen nas entrelinhas da minha coragem,
Rilke nos espaços onde me pergunto em silêncio,
Kafka nos dias em que a existência parece absurda,
e Woolf nas marés do meu pensamento líquido.
E se amo tanto o que não sei,
se permaneço inteira mesmo despedaçada,
é porque cresci lendo —
e os livros, em silêncio,
me ensinaram a habitar o mundo
com perguntas,
com beleza,
com espanto.
Quão grande somos
Quando olhamos para o infinito
E nos encontramos entre ele
Se olhamos para o infinito
Entramos em comunhão
Com esta forma de ser
E passamos a ser parte dele
Múltiplos e infinitos
Só em pensar
e deixa-lo lhe utilizar
como uma máquina
Por onde supõem-se
pensamentos que ele nos
deixa pensar
E ao acreditarmos
que que somos parte dele
A estrela certa pisca para nós
Concluindo um pensamento
E donde ele está no universo
Foi um risco muito alto
Trocar as velhas fogueiras
Por telas de informação
Mudando o assunto e a importância
Da significação
Deixando os insetos em volta da lâmpada
No patamar que seria ocupado
pelos deuses da criação,
acima de nós enquanto é noite,
Nos limites do, então, curto horizonte.
Entre as sombras da alma, habita o silêncio que não se desfaz, e é nele que a psique se descobre, metamorfoseando dor em renascimento.
Eu te amei.
De um jeito bonito, intenso e quase ingênuo.
Havia entre nós uma sintonia que não se explicava.
Você lia tudo em mim, e eu amava o fato de nunca adivinhar seus gestos.
A forma em que eu sempre era surpreendida por você.
E ainda lembro da noite em que você apareceu a pé, na madrugada,
só pra me entregar uma carta.
Sua coragem de caminhar quilômetros pra me entregar papéis com juras de amor.
Como se o amor tivesse pressa.
Tanta pressa que apressadamente tudo acabou.
E mesmo assim, você foi embora.
Me trocou como quem muda de estação.
Sem aviso, sem tempo de procurar o moletom (aquele moletom).
Anos depois, você voltou.
Com histórias, saudade
e um pedido de perdão.
Quase me fez acreditar
que o tempo podia curar tudo.
Mas você nunca soube permanecer.
É seu jeito de ser, ser inconstante demais.
Você sempre foi feito de vento.
Chegava forte, bagunçava tudo,
e depois partia sem nem olhar a confusão que deixou.
Você só sabe amar pela metade.
E não foi só comigo.
Passou pela vida das pessoas
como quem experimenta amores,
mas nunca mergulha neles.
Tentativas frustradas de preencher um vazio
que acho que nem você entende.
Você coleciona histórias,
mas nunca construiu nenhuma.
Um dia, quem sabe,
você perceba o que desperdiçou.
Mas já vai ser tarde.
Na verdade, já é tarde.
Porque eu estarei ocupada
vivendo tudo que você nunca me proporcionou, ao lado de quem soube me escolher, e, principalmente, me manter.
