Amizade um Principio de Reciprocidade

É incomparável o prazer e a alegria de encontrar um velho e bom amigo.

Já vi o brilho do sol, das estrelas, e até mesmo o brilho do luar, mais jamais um brilho igual ao seu.

Em um belo dia, em um bom estante, no momento certo da vida, aprenderemos a não ser como os outros querem que sejamos, mas seremos apenas um "EU no mundo". E esse "EU no mundo" pode fazer toda a diferença, dentre tantas adversidades existentes.

Escrever é um trabalho ardúo e pesado, tal qual um bom agricultor que zela de sua roça cultivando milho e feijão, o estudante universitário deve zelar pelos seus livros de estudo, sendo a caneta sua enxada de trabalho. O agricultor caleja suas mãos que em determinado momento saem até sangue, assim o jovem universitário deve sangrar seus olhos, queimando suas pestanas nos livros e esforçando-se cada vez mais por escrever melhor.

Não existe contentamento descontente. Ou é um ou é outro. Esses paradoxos encaixam-se perfeitamente no que alguns denominam de TEMPOS LÍQUIDOS - ou pós modernidade. Mas, assim como: que seja eterno enquanto dure esse amor, tais paradoxos, na verdade não passam de acertos em tempos hodiernos. O que falta agora é só as lojas de brinquedos venderem a tão falada bola quadrada do Quico. Ai sim o tempo da profecia se concretizará.

A FELICIDADE consiste em momentos que se eternizam em nossas vidas. Não sei dizer se um bebe recém nascido sabe o que é felicidade, mas sei que quando uma mãe o vê sorrindo, sente felicidade. A felicidade está portanto ligado a consciência do que é ser feliz.

O NORDESTE BRASILEIRO hoje passa por um processo de crescimento e modernização. Ou seria pós-modernização? Há tempos atrás o NORDESTE BRASILEIRO era tido como atrasado, pobre e muitos literatas tinham a intenção de falar do nordeste como forma de ajuda, de socorro de clamor. O autor de A INVENÇÃO DO NORDESTE apenas fez a constatação do discurso, utilizando de Michel de Foucault. Ora não seria perigoso também construirmos hoje um discurso positivo do nordeste, e futuramente outro autor usar dos mesmos artifícios e fazer uma analise critica?

Não precisamos ler um dicionário para entender o significado da palavra pós moderno. Precisamos apenas observar que a cada manhã que surge, o mundo se modifica numa velocidade incompreensível.

O silêncio muitas vezes pode ser para aqueles que não entendem uma forma de calar-se, para outros um grito ensurdecedor, e ainda existem aqueles que contemplam o silêncio. Deve ainda haver outras formas de ver, sentir, e perceber o silêncio;

O problema do estudante de filosofia e do estudante de história é que chega um determinado momento que pensamos saber das coisas, e é ai que percebemos que somos meros IDIOTAS, no mundo. E que o mundo é mais velho que nós, e que ainda há muito o que aprender. Sair da IDIOTICE, mesmo para quem tem mestrado, doutorado e até pós doutorado não é uma tarefa fácil.

Um graduando em história que aprende as teorias que constroem a história, quando impelido ao estágio nas escolas se depara com o livro didático. Antes esse era a única forma de conhecimento, era endeusado, agora, por sua vez, o aluno olha para o livro como mais uma possibilidade de se aprender as coisas.

Um porco na idade média foi condenado por ter matado uma criança. Cada tempo histórico possui seu modo de ser.

"O poema é um mistério que nos transforma. O poeta aspira sempre transformar o ser humano para melhor."

Só poderá ser o dono de um coração, aquele que cuidar dele melhor.

Só sente saudade quem viveu realmente um momento de felicidade

Amar é o mesmo que fazer um castelo de areia: demoramos para construir e a primeira onda que vem leva.

Em algum lugar, de alguma forma, existe um ser supremo. Se não, não existiria razão ou explicações para certos acontecimentos.

Muitas vezes o aluno universitário esta imbuído de inúmeras tarefas. Nos períodos finais de um curso, eis que surge o espirito de desespero, e ai é que nos preparamos para o grande final, onde na monografia encontramos sentido para o nosso curso.

Da planície das coisas por escrever...

Da planície das coisas por escrever nasceu um lírio
sem trono
sem tecto
sem espelhado afeto.
Nasceu parido do ventre dos lamentos e gemidos,
dos ruídos derrotados e vencidos das cigarras.
Nasceu cuspido na cara desmaiada das palavras
cruas. Maltratadas.

Da serra elevada aqui ao lado
rebolam-se nervos cardados de memórias
num rosto moreno, a navegar-se em moradas de charcos.
Barcos áureos sem rumo, sem velas, velejam-se
ao som da voz cantada.
Da voz que, cansada de si, pranta,
em longínqua estrada.

Perco-me entre o plano e o composto.
Rebusco a chama distante do teu corpo,
a lava adormecida na noite do enigma.

Busco um momento
na seiva cálida do teu gosto
na saliva lenta da renuncia a escorrer-se aberta
na esteira pálida da palavra.
Num adeus distante de gestos gastos e repetidos,
no tédio déspota dos sentidos.

Na planície acerada dos trigais,
não te encontro nem sequer me encontro mais.

Mergulho no charco pardacento, o verbo,
a palavra, o sentimento.
Na boca bafiosa sinto gelo, moribunda rosa.
No estômago o soco, o invólucro transparente do nada.
Sopra da serra um mundo agreste,
que me veste do fim e me despe do começo de mim.

Da planície das coisas por escrever,
das coisas por viver, nasceu um lírio nado-morto
a pontear de roxo um espaço devoluto de oco.

Ao longe, na boca do mar, nasce agora o Sol-posto.

Sou a distância de mim...

Sou a distância de mim a um tempo inteiro.
A distância distanciada da mulher edificada
à menina singela que habitava a minha infância.

Sugo o vento em compasso, neste travo que sorvo,
sugando líquido, o ar corrosivo do espaço.

Sou o verde rejuvenescido no segredo
e o negro opinado do teu indómito medo.
Serei a erva pegajosa onde a ofídia acasala,
onde a cigarra se expande no canto anfíbio de rala.
O zumbido intrigante do mosquito e do besouro.

Sou talvez a obscuridade da própria sombra,
vestida de galhos, de desgostos, no viço intrínseco
projectado na íris dos teus olhos.
Planta carnívora abocanhada em púrpura exótica.

Sou miragem.
Ilusão de óptica.

Serei por ti seara dizimada na fome ávida da praga.
E por ti e para ti, tesouro a refulgir
nos círios do meu olhar, verde-esmeralda,
em sangues escaldantes de rubis,
nos néctares densos dos outeiros e cabeços.

Sou esta e sou a outra, a que absorta,
se pesquisa no trilho de uma vida revolta,
na senda do caminho da nossa raiz comum.

Sim, sou a distância de mim a um tempo inteiro,
habitante deste tempo e de tempo nenhum...