Amizade e uma coisa Fragil

Fica uma pergunta:
- teus lábios, flores molhadas
ou taça de cicuta?

Se és artista, não fales em ser maior ou menor, para não confundires a tua obra com uma prova de atletismo.

O acaso é uma palavra inventada pela ignorância.

Qualquer carreira no mundo artístico é uma montanha-russa, e muitos sucessos resultam da combinação de várias circunstâncias felizes. Mas deve existir algo mais também.

Quando uma pessoa má pratica o bem, pode avaliar-se por tal esforço todo o mal que prepara.

Infringir a tradição também é uma tradição.

A arte é uma demonstração de que a natureza é a prova.

À questão: - O que é a arte? - seria possível responder brincando (mas não seria uma brincadeira tola): que a arte é o que todos sabem o que é.

Você não precisa ser uma boa pessoa para ter talento.

noite calada
uma loba uiva -
homem no cio

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas.

(Trecho de A Máquina do Mundo).

Talvez que o mal no universo não passe de uma censura que Deus faz a si próprio.

Em política, toda a poesia é uma mentira à qual a consciência se recusa.

Quando a morte é o termo de uma vida, a felicidade depressa é banida.

O paradoxo da existência literária é que o público da época deseja uma alimentação diferente da que reclama o público sobreepocal.

Amas ou não uma mulher, mas não sabes porquê. Como hás-de poder saber a razão do bem e do mal?

A constância no amor é uma bigorna que, quanto mais é batida, mais dura se torna.

É necessário que os princípios de uma política sejam justos e verdadeiros.

Uma vez que estes mistérios nos ultrapassam, finjamos ser os seus organizadores.

Pouco vale a crítica que acredita só poder julgar uma obra de arte conhecendo as circunstâncias em que ela nasceu.