Amizade e uma coisa Fragil

Se você costuma falar muito sozinho, das duas, uma: ou você não tem outra opção, ou você é doido mesmo. 😏

Definitivamente, a vida é uma ilusão. Todos sabemos que vamos morrer um dia, e mesmo assim vamos levando, como se isso não fosse acontecer com a gente. Viver é uma falácia, um sonho permanente, pois basta saber que a hora está próxima que acordamos para a mais genuína realidade, de que somos finitos e mortais, e não há nada que possamos fazer para mudar isso.

A dor da rejeição é sem dúvida uma dor incalculável, não rejeição de paixões mas sim de amor de coração, de sangue, sim, sangue do seu sangue, filho da alma, mãe, pai, irmão. Dor essa sem deixar rastros de superação, sem nunca ser vencida, apenas deixada de lado, no cantinho do coração, uma vez mechida abre a ferida que não cessa em sangrar.

Não foi uma vida, não foi uma infância, nem ao menos juventude, mas sim o amor que morreu e junto levou as lembranças e qualquer vestígio de carinho, ficou somente a frieza gravada no coração.

Seja feliz e sinta a vida,
no ar que vc respira,
veja nela o sorriso de uma linda alegria

observa a lágrima de felicidade, de um olhar que brilha,
e na atitude humilde da melhores das companhia,

e ver que o fim e o começo, que o futuro preparou,
para o nascer do sol de um novo dia de amor

e minha poesia puraqui deixo escrito pra tocar no coração,

desejo felicidade e muita paz de Deus, de um simples escrivão.

Uma vassoura limpa detritos e sujeiras, o lápis a ignorância!#ToninhoCarlos

Tenha sede de aprender, o saber é uma consequência!#ToninhoCarlos

Me lembro quando abria os olhos com sono escutava um son vindo da sala uma cancao antiga que adorava .
Um parceiro amigo que tocava levantava fasia um cafe ao son de um violao tocado pelas maos ja cansadas e uma voz grossa
Que hoje nao escuto mais .
Que saldades do meu pai

Não há nada mais cruel que condenar alguém a uma eterna esperança.

A Expansão da Minha Alma

A Vida é uma estadia
tão breve e passageira.
É uma rajada de momentos
opostos à dormente ilusão.
Nas forjas dos elementos
inexplicavelmente: adentro
na consciência do sonho.
Carrego no meu peito
a expansão da minha alma
percorro todos os lugares
somente para te encontrar
e quando vejo o que procuro
— permaneço indecifrável —
a namorar com os teus olhos.

A Sobrevivente e Espessa Lágrima.

A dor é uma ilusão de carne.
É uma abstinência à insensibilidade,
como um consumo que circula na alma.

O álgido olhar que consome a vida
alimenta-se da estrábica melancolia,
descerra o escudo da existência.

Golpes suspensos nas pupilas,
marcham exaustos e condenados
num acrómico álbum de sal.

Revolta-se um pedaço de esperança,
cospe o grito pungente na valsa do chão
e ergue-se a sobrevivente e espessa lágrima.

Acróstico Susana

Sorvo o fundo dum enxuto poente
Uma claridade remendada por dentro
Saborosa e cosmicamente luarenta
Abastece o palato do meu poema
Nas horas inclinadas do horizonte
Arrastado pela surdez púrpura dos verbos.

Infinita Filosofia

Somos uma colectividade humana
que vive na descoberta da realidade
numa individualidade solidão despercebida.
Este desafio errante de realizar o sonho
sem utilizar o coração nem a alma
sustentando apenas o corpo na utópica
esperança de uma congregação de anjos
sob a deturpada harmonização de sentimentos.

A felicidade não se carrega aos ombros do coração
porque é uma pluma de intensa luz, desconhecida
aos olhos do imenso mundo que embala a humanidade.
Misturam-se as impulsivas lágrimas à senilidade
contagiando o que resta da invisibilidade dos longos anos
despertando o arrependimento que esfarrapa a consciência
como um cão abandonado que procura o jardim do paraíso.

A incrédula infinita filosofia que descarna a profunda
força: produzida pelo silêncio das palavras ocultas.
Talvez o acto de pensar seja a cura para a camuflada loucura.
Não tenho asas, mas consigo voar entre os céus estrelados.

Guitarra à Luz de Velas

O amor é uma nua canção
dividida em curtos fados
pela súmula pulsante do coração
que se ouve nos mares cansados.

No estreito silêncio das flores
murmura o pólen das pétalas
desfolhadas pelos acordes indolores
no rosto duma guitarra à luz de velas.

As arcadas cegam os claustros
que sustêm as paredes calcinadas
das celestes melodias dos astros
cantadas no sangue da madrugada .

Move-se pelo esquecido poema
a voz calada do poeta
propaga a luz verbal do fonema
na elíptica cauda do cometa.

Motim Plumitivo

A imortalidade é uma infinita solidão.
É necessário morrermos muitas vezes
para inferirmos que o íntimo da Vida
é um ápice cintilante, e renasce a cada instante.
As quatro subdivisões do ano morrem profundamente
no colo do mundo. Ressuscitam os seus padrões
climáticos pelas formas do sentimento:
perfumes melódicos que revelam o mundo interior
das almas. À superfície de um lúcido minério
todas as existências são instintivamente sublimes.
As pétalas da consciência coabitam os pensamentos
torturados pelas noites geladas dum solitário poema.
E assim permanece o motim plumitivo:
que escorre da minha pena.

O celibato pode ser um dom, mas também pode ser uma maldição.

Pai

Pai consola-me no teu abraço infinito
cede-me uma pequena quantidade de esperança
quero iluminar este escuro cravado pela espada
do desespero dos meus sentimentos.
Pai ensina-me a tua força blindada de vida,
resgata a minha paz perdida na infância.
Todas as tuas lições vão sorvendo os meus trilhos
Pai tenho impregnado nos meus sentidos
as recordações: felicidade que depositaste no meu peito.
Pai, daqui a pouco, dar-te-ei aquele abraço
que faz sorrir as tuas retinas cansadas pelo tempo.
Hoje, sentindo os efeitos do vento, consigo desvendar
que solidão não é estar sozinho. – Amo-te querido Pai.
– Pai ajuda-me a amanhecer!

Mãe

Pelo exercício da vida
o mais assertivo foi
o teu caloroso colo.
Mãe é uma obra infinita
é um coração que absorve
toda a dor que surja aos filhos
mastiga-a e guarda-a na alma.
Esse ventre que me amparou
lançou-me à incessante vontade
de viver e à constelação do sonho.
Minha querida Mãe és a recompensa
em todas as minhas horas incertas.
Recolhes as minhas lágrimas
nas janelas do teu olhar
e sequestras o meu choro.
As tuas mãos afagam a face
do filamento paralelo aos dias.
Mãe, guardo no meu peito
o punhado de paz e sorrisos
que sorvi umbilicalmente.
Encerras as minhas feridas
com as tuas sábias palavras.
- Amo-te em todas as contrações
que desaguam: no mundo que me fizeste.

Uma mentira se torna verdade quando todos acreditam nela. Mas se uma pessoa duvidar...

A farsa pode ser viciante na ausência do fato agradável, mas uma das coisas que mais queremos é o amor. Algo que descarta as sombras, algo que é puramente belo e traz um significado incrível a nossa existência.
Mas o mundo se afoga em farsas e as vezes só o que o mundo consegue é fingir beleza. Uns fingem mais que outros, que dependem também dos que acreditam, os desesperados e extremamente necessitados do belo. Eles aplaudem e promovem, mas parece realmente que encontramos o belo em lugares que ninguém quer pisar. As vezes em canteiros destruídos e esquecidos, as vezes em valas... ninguém quer existir lá.
Mas é no caos que nascem as flores.