Amigo de Verdade Nao Briga por Bobeira

Sabe moço, não sou perfeita e nem faço ideia se sou aquela que você sonhava para a sua vida.
Só não posso deixar de ser quem eu sou só para agradar-lhe. Eu estaria sendo egoísta comigo mesma, só para satisfazer a sua fantasia de mulher perfeita.
Não posso ser aquela boneca que vem com manual de instrução.
Não posso ser só mais uma Alice no país das Maravilhas.
Preciso ser eu. E você sabe disso. Precisamos ser nós mesmos.
Não sou igual a ninguém. Então não me diga o que devo ou tenho que fazer.
Me aceite ou deixe-me ir.

Eu não faço rap a toa,
porque tento aprender na boa.
nem que tenha que ir a pé do Porto a Lisboa.

A eficiência da propaganda religiosa e política depende dos métodos aplicados, não das doutrinas ensinadas.
(Admirável Mundo Novo)

A lógica não pode ir mais além; nenhuma pedra de toque lhe permite descobrir o erro que atinge não a forma, mas o conteúdo.

Os tolos falam de algo que não sabe, Apenas para demonstrar uma sabedoria que jamais vão ter, pois se limita no que se tem certeza e não no esforço de alcançar a verdade

Não sei como é o amor, se passar por ele na rua, nem vou reconhecer.

Pra mim :
Não importa se ri ou se chora linda sempre estará por isso eu digo que coisas mais lindas nunca haverá

6ª Lei de Newton

Você sempre vai querer com mais intensidade aquilo que não pode ter.

Amar...te amo!

Amar não é dar flores,
bombons, cartas
ou poemas de amor.
Amar é cuidar com o coração.
Ninguém aprende a amar
Muito menos ensina.
Vem de dentro de si!!

Eu amo tão intensamente
que esqueço que vivo,
o amor veio de repente
quando te vejo perco meus sentidos
te amar é como amar o céu
é saber que vou pular de um prédio
e não vou cair.
Ah, como eu te amo!
Sei que amo porque
só com você eu posso voar,
só com você eu respiro o ar mais puro.
Te amo tão além das estrelas,
que necessito de outro coração
para que esse amor dure sempre.

Mesmo que de tí eu não ouça um sim. Estarei em estado de graça comigo mesmo, pois sei que de mim, tú jamais ouvirás um não.

Não me importo quantas vezes vou cair, eu continuo tentando.

⁠Fujo do Amor (mas ainda espero por ele)

Eu fujo do amor.
E não é porque não acredito.
É porque, quando ele chega, eu tremo.
Tremo porque já acreditei antes…
E fiquei com as mãos cheias de nada.

Eu fujo do amor porque ele sabe entrar,
mas nem sempre sabe ficar.
E eu tenho medo.
Medo de ser mais uma vez abrigo temporário.
De ser casa que acolhe e depois vira lembrança.

Mas eu também quero.
Quero esse amor que não chega gritando,
mas se aproxima devagar e fica.
Que entende o meu silêncio.
Que não me cobra ser forte o tempo inteiro.

Fujo…
mas se me olham com verdade,
se me tocam com cuidado,
eu desarmo.
Porque, no fundo, eu ainda espero.

Espero por alguém que venha com presença,
com firmeza no gesto e leveza no olhar.
Que me beije como quem tem tempo.
Que me deseje, mas também me cuide.
Que não corra quando me encontrar vulnerável.

Então sim, eu fujo.
Mas se for amor de verdade…
pode vir atrás de mim devagar.
Pode me alcançar.
Pode me mostrar que amar não é sempre perder.
E que, dessa vez,
eu não vou precisar me despedir de novo.

⁠"⁠Bonedog"

Voltar pra casa é terrível, quer os cães lambam o seu rosto ou não.
Se você tem uma esposa ou apenas solidão em forma de esposa esperando você, voltar para casa é terrivelmente solitário.
De tal modo que você pensará na opressora pressão barométrica lá de onde acabou de voltar com afeição, pois tudo é pior após chegar em casa.
Você pensa nas pragas grudadas nos talos da grama, longas horas na estrada, assistência rodoviária e sorvetes e as formas peculiares de certas nuvens e silêncios com nostalgia, porque você nem queria voltar.
Voltar para casa é... simplesmente horrível.
E os silêncios caseiros e nuvens não ajudam em nada, além do mal-estar geral.
Nuvens, do jeito que elas são, são de fato suspeitas e feitas de um material diferente, do que daquelas que você deixou para trás.
Você mesmo foi cortado de um outro pano nublado, devolvido, remanescente, malfadado pelo luar, infeliz por estar de volta, esgarçado em todos os pontos errados, um terno desfiado, maltrapilho, surrado.
Volta pra casa, aterrissado da lua, forasteiro. A força gravitacional da terra, um esforço agora redobrado, desamarrando seus cadarços e os seus ombros, entalhando mais fundo a estrofe de suas preocupações em sua testa.
Você volta para casa afundado, um poço ressecado ligado ao amanhã por um frágil fio de... Enfim.
Você suspira no massacre de dias idênticos, que é melhor aceitar, de uma vez.
Bem... enfim, você voltou.
O sol sobe e desce como uma puta cansada. O clima imóvel como um membro quebrado, enquanto você não para de envelhecer.
Nada se move, além das marés de sal no seu corpo. Sua visão embaça, você carrega o seu clima com você, a grande baleia azul, uma escuridão esquelética.
Você retorna, com uma visão de raio x, seus olhos se tornaram famintos. Você volta pra casa, com seus dons mutantes, para uma casa óssea.
Tudo o que você vê agora, é tudo... osso.

(Poema Bonedog, de Eva H.D.)

Se não posso dar o meu amor, e viver com quem amo, vou procurar viver com quem me ame.

A integridade é a base da confiança, a qual não é tanto um ingrediente da liderança quanto um produto dela. É a única qualidade que não pode ser adquirida, mas deve ser conquistada. É concebida por colaboradores e adeptos, e sem ela o líder não existe

Mesmo o mundo não sendo cor-de-rosa, sempre terá pessoas com alma leve, querendo contagiar a gente com o bem...

A morte não deve ser temida. A morte, com o tempo, atinge todos nós. E todo homem está assustado em sua primeira ação. Se ele afirma que não está, é um maldito mentiroso. Alguns homens são covardes, sim, mas lutam do mesmo jeito, ou tiram o inferno para fora de si.
O verdadeiro herói é o homem que luta embora assustado. Alguns superam seus medos num minuto, sob o fogo cruzado; outros levam uma hora; para alguns leva dias; mas um verdadeiro homem nunca deixará que o medo da morte domine sua honra, seu senso do dever, para com seu país e a humanidade.

Se nós não tivéssemos nos conhecido, acho que eu teria compreendido que minha vida não estava completa. E teria perambulado pelo mundo à sua procura, mesmo se não soubesse o que estava buscando.

(Ira Levinson - Uma Longa Jornada)

A infância não é um tempo, não é uma idade, uma coleção de memórias. A infância é quando ainda não é demasiado tarde. É quando estamos disponíveis para nos surpreendermos, para nos deixarmos encantar. A infância é uma janela que, fechada ou aberta, permanece viva dentro de nós.

Eu sou anarquista.
E isso me faz pensar que ainda não sou livre.