Amigo de Verdade Nao Briga por Bobeira

Eu sou negra, a fome é amarela e dói muito.

No dia 13 de maio de 1958 eu lutava contra a escravatura atual: a fome!

Deixei o leito furiosa. Com vontade de quebrar e destruir tudo. Porque eu tinha só feijão e sal. E amanhã é domingo.

O Estado está presente ali apenas para reprimir.

Os brancos de agora já estão ficando melhor para os pretos. Agora, eles atiram para amedrontá-los, antigamente atiravam para matá-los.

As oito e meia da noite eu já estava na favela respirando o odor dos excrementos que mescla com barro podre. Quando estou na cidade tenho a impressão que estou na sala de visita com seus lustres de cristais, seus tapetes de veludos, almofadas de cetim. E quanto estou na favela tenho a impressão que sou um objeto fora de uso, digno de estar num quarto de despejo.

Meu trevo de quatro folhas é a fé...

Com a pressão da vida moderna mal administrada e suas multitarefas, o desequilíbrio físico e mental tornam-se mais graves, proporcionando manifestações psicofísicas através de processos inflamatórios e auto imunes.

A pausa é o silencio da alma. permita-se a compreensão dos intervalos.

Um homem pode até ter várias mulheres em sua vida, mas só uma é capaz de fazê-lo viver.

Um ator tem três vidas. A real, a dos personagens, e a vivida, para representar diante do público e da imprensa o papel de celebridade.

Nunca sei se a situação será conto ou romance. Sei quando é crônica.

Os gestos decisivos faltaram em bons momentos de nossa história.

Nestes últimos anos, saltamos rapidamente de um ciclo para outro. Mal nos acostumamos a um, precisamos mudar. Incessantemente.

Um professor em quem alunos confiam é muito mais que um pai.

Poder largar tudo a qualquer hora e fugir. Desde moço tenho esta necessidade. Estar pronto para partir. Não querer nunca o mesmo lugar, renovar-se incessantemente. Escapar de tudo, desprender-se, me atirar. Para longe, encontrar um lugar onde ninguém me encontrasse.

Sempre gritei: abra vida, abra e me deixe entrar.

O assunto do escritor é o homem, a sua condição, a sua loucura e irracionalidade.

"A vida é baseada em ciclos de repetições e recomeços que caminham em uma sincronia exata, porém sem padrões definidos, pois a existência humana e suas semelhanças se assemelham a existência do próprio cosmos, pode parecer redundante, mas isso são fatos que marcam a realidade no espaço e tempo".

Poema:
Transeunte na estrada.

"Transcorrida a estrada
Que te deixara sem chão,
Sobram lembranças sublimes
Da lograda transposição.

Quando as dores de outrora,
Demasiadas vívidas,
Tornam-se meras histórias
De estações sofridas.

Quando o inquirir absorto,
De angústias vertigem,
Ventem-se no sonido incalto
De adobas que infringem.

Transpassado a tormenta
Do arquejar sombrio,
Sobram somente esperança
Do ulterior brio." A resposta tristeza,
O calar relutante;
Cambia a nota lúgubre
Em fervor radiante.

O Chorar é lutar;
O Errar é crescer;
O tombar vacilante, sem esmorecer,
É canção retumbante de quem sabe viver.