Amigo da Hora Certa e Incetra

Vai ter muita gente dizendo que não vai dar certo. Acredite em você.

E chegou ela, toda linda, me conquistando, me arrancando risos, me deixando mais leve,mais feliz e com uma vontade doida de VIVER MOMENTOS BEM GOSTOSOS!!! ahhhh como é bom quando ela chega assim cheia de charme, ohhhh sexta-feira, vem minha linda, vem cheia das bênçãos de Deus em nossas vidas.

Mas eu não suporto mesmo é pessoa que tem duas caras, duas posturas, pregam uma coisa e vivem outra, como diz minha mãe, "Por fora, bela viola; por dentro, pão bolorento. " Ainda bem que existe Deus acima de todas as coisas e Ele tudo vê, a Ele ninguém engana, pois Ele é o caminho , a verdade e a vida.

Filho! Pode ir jogar seu vôlei... Mas antes, varra o quintal, arrume sua cama e lave o carro para o papai.

Meus pensamentos são cheios de um vazio insuportável...

A desobediência, em certos casos, é o exercício da liberdade.
Quem sempre obedece, não é livre.

Faça a diferença,não me contes mentiras.

Embora eu sofra a escuridão
nesta vida mortal,
isso não é algo tão difícil;
porque, se me falta a luz,
tenho a vida celestial.
Pois, quanto mais cego é o amor,
mais dessa vida ele proporciona
conservando a alma em total abandono,
vivendo sem luz na escuridão.

Termos inimigos é inevitável. Porém depende de nós não ser inimigo de ninguém.

Quem morre, não sonha mais:
agora é sonho dos outros.

Por causa dos nossos olhos
O mundo é cheio de cores.
E por causa dos ouvidos
O mundo é cheio de sons.
Se as pessoas, de repente,
ficassem cegas e surdas,
o mundo teria cores,
o mundo teria sons?
Quem o testemunharia?

A visão é maior que os olhos:
o real é mais do que o visto.

Os olhos nos prendem à vida,
que é nosso modo de ver.

Na morte, a visão são olhos
de ver em outro lugar.

Há algo imóvel,
que move tudo.

Há o vazio
em todas as coisas.

Há o silêncio
por trás de todos os ruídos.

Há uma essência
comum a todos os seres.

Há o imortal escondido
em todas as mortes.

Há o eterno disfarçado
em todas as aparências
do transitório.

A carne é sonho transitório.
Quando dormimos, voltamos
à nossa essência onírica.
Quando morrermos, seremos
o sonho definitivo
que, um dia, foi homem,
que pensava ser real.

Só os mortos não mudam.
deserdados do futuro,
exilados do presente,
são imagens estéreis,
que não mais se reproduzem.
Só os vivos são férteis,
gerando suas imagens
constantemente no mundo.

O escritor é um médium:
vive vidas não vividas,
personagens que não foi,
memórias alienígenas,
lugares que nunca andou,
dores e amores vários,
o que nunca sofreu ou amou,
tudo escorrendo do braço
para a mão que psicografa
o que jamais escreveu
ou que sentiu ou pensou.

Criação ou adoção
o que escreveu como seu,
filho que nunca gerou?

Escreve-se por escrever,
para brincar com palavras
e inventar absurdos -
importa que sejam belos
ou arrepiem a lógica -
e frases que sejam coisas
diferentes das comuns.

Inventar novas palavras
de semântica imprevista.

Escrever como quem brinca
de desarrumar as coisas
e arrumá-las de outro jeito.

Palavras e só palavras.

Neste caos fraseológico
que mundo pode eclodir?

Os átomos se fizeram homens
para se conhecerem a si mesmos
e tudo o mais que fizeram.

Como homens, pensam que Deus
foi o criador de tudo.

Os átomos enlouqueceram?

A brincadeira nos devolve
a pureza original.

O paraíso é o lúdico.

A inocência perdida
nos condenou ao trabalho.

Só o ócio primordial
é a redenção do homem
que não soube ficar criança.

O livre-pensador é visto como um perigoso inimigo do rebanho humano.