Amiga Voce Mora no meu Coracao

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Em meu caminho não existe só flores, muitas vezes tem espinhos, mas eu agradeço a Deus pois enquanto alguns agradecem a Deus pelas rosas, eu agradeço que entre os espinhos existirem rosas.
Não há vitória sem luta, tudo o que vem de Deus é bênção, mas é preciso ir a luta para conquistar.

Não tô vivendo um dos momentos mais fáceis da minha vida e o meu reflexo é me isolar. Não ao extremo de ficar trancada no quarto, mas programas leves com amigas muito próximas é o máximo que o meu corpo tem pedido ultimamente. Preguiça de socializar, rir pra parecer simpática, disfarçar a vontade constante de ir embora. Ando sem paciência até pras redes sociais, só queria deitar e esperar o mar ficar mais calmo. Não posso me dar a esse luxo de pausar a vida, tudo bem. É um processo tão interno, que eu nem estaria escrevendo esse texto se não fosse você no meio do caminho. Você que não é pedra, então foge imediatamente do perfil que eu costumo encontrar. Você que faz com que eu queira me isolar a dois e pense que as coisas nem andam tão ruins. Eu queria um jeito de bloquear os flashes da sua mão esquecida na minha coxa ou as lembranças em câmera lenta da sua risada gostosa. Porque ter tanta saudade de algo tão recém nascido me assusta e me parece algum tipo de aborto. Eu ouço sirenes soando e vejo uma faixa amarela em volta, sem saber se anuncia salvação ou perdição. E acho que, na verdade, não quero saber. É bom e basta. Não é assim? Tô quietinha, sem complicar, sem esperar, sem me desesperar calculando o fim. Todo e qualquer alarme é sufocado pelos suspiros de paz a cada mensagem e eu aceito a condição do risco, por todos esses sorrisos impossíveis que você arranca de mim.

Ah, meu caro Rubião, isto de política pode ser comparado à paixão de Nosso Senhor Jesus Cristo; não falta nada, nem o discípulo que nega, nem o discípulo que vende. Coroa de espinhos, bofetadas, madeiro, e afinal morre-se na cruz das ideias, pregado pelos cravos da inveja, da calúnia e da ingratidão...

Machado de Assis
Quincas Borba (1891).

Acabou... mais uma fase vencida e concluída. Mais um ciclo fechado! Obrigada, meu Deus, por me permitir a cada dia vencer meus medos, ter sabedoria e persistência e acreditar que não seria fácil, mas que lutaria como a guerreira que sempre fui. Que venham os próximos períodos... obrigada a todos, família e amigos que me apoiam a todo momento.

Crônica de Passeio
Como de sempre, passear tem sido meu predileto no final de semana. Quase sempre a casa da minha amiga tem sido a vítima do meu passeio. Dessa vez foi o contrário terrível. Neste final de semana tive mesma idéia de sempre, pude chegar a casa da amiga, mas a recepção dessa vez foi ao contrária com a de sempre. Sempre que eu chegasse a sua casa, a primeira coisa eram beijinhos seguindo assim o sumo como o lanche. Habituei por ser habituado. O contrário foi palco da semana, levantou se briga que até hoje não entendo qual foi o motivo. Quando procurei saber dela, só vinha como resposta o nada. Epha, desisti. A minha desistência do passeio criou abalo no coração dela. Estou pensando em não voltar, mas ela implora de modo que eu volte a tomar o passeio pra sua casa. Nem sei se voltarei. Mas única coisa com que estou convicto é de que estou apaziguado e esperando que Deus me apaniguar.

Por Félix Mutombo, àquele abraço.

Estas lágrimas que correm por meu rosto agora,é uma mistura de tantos sentimentos que mais parece uma chuva ácida, que queima meu rosto e me obriga a usar está máscara para cobrir minhas feridas.

Meu maior medo é perder esses seus olhos castanhos.

No meu jardim interior
Eu planto flores
Pra colher amores.

Se o meu amor for neurótico, se for possessivo e doentio, eu só poderia ensinar às pessoas um amor neurótico, possessivo, doentio... Se o meu conhecimento por alguma coisa for vasto e interminável, posso lhes dar isso. Assim, minha responsabilidade para comigo é tornar-me enorme, cheio de conhecimentos, cheio de amor, cheio de compreensão, cheio de experiência, cheio de coisas belas, de modo que posso dar isso às outras pessoas...

Leo Buscaglia
Vivendo, Amando e Aprendendo

Manti isso dentro de mim, só alimentando o meu ódio.

À noite eu me cortei.Parei,pensei se era aquela vida que eu queria dar ao meu amor,se era aquilo que ele merecia.
Cheguei a conclusão que ele não precisava passar por aquilo,que ele deveria ter uma vida feliz e adorável, e acho
que não seria comigo que ele à teria.Porém,eu não queria deixa-lo ir,porque eu o amava muito para deixa-lo partir,
pode parecer egoismo,mas eu não poderia deixar a minha unica chance em tempos de ser feliz,ir embora.

Pareço egoísta
Quando quero morrer
Mas não do meu ponto de vista
Pois eu queria poupa-los de sofrer

Sim, por que me sinto um fardo
Só causo preocupação
Eu queria ser melhor de fato
Mas não passo de uma decepção.

As vezes meu problema é maior que eu, mas tenho certeza que não é maior que Deus.

Então não sabe, meu caro, que cada um de nós é um negro mistério, um labirinto de paixões, desejos e talentos antagônicos? 'Mais oui, c’est vrai'. Vive-se tirando conclusões... que noventa por cento das vezes são errôneas.

"E se o meu sonho está além do meu tamanho para alcançá-lo?
Não tem problema, eu dou um salto para poder realizá-lo!"

O único lado meu em que me permito ser absolutamente radical é na minha resistência a ser arregimentado pelo radicalismo dos outros.

O som da tua voz é música para os meus ouvidos, dança para o meu corpo...tua voz é som de violino aos olhos meus.

Sou eu meu grande amor
Sou eu minha fórmula para a felicidade
Não quero amar mais ninguém
Somente eu.

Mas meu melhor amigo é meu único amor. O único que consegui. Porque ele sempre volta pra mim. E meu coração fica calmo. E eu amo ele. E esse é meu presente dessa fase tão terrível de gente indo embora: o que é verdadeiro volta e quem tem que ficar, fica.

Ele é o meu tipo.Sinto-me próxima dele,entendo sua linguagem de seu rosto,de seu gestos.Embora estejamos separados pela classe e pela riqueza,trago em mim,no coração e na mente, no sangue e nos nervos,algo que me associa a ele.
Jane Eyre - Charlotte Bronte

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