Amiga Mensagem Ana Maria Braga

Desci as velhas escadas, sentindo a corrente de ar frio balançando meus cabelos, uma sensação de tontura e bem estar. Logo vi seus olhos me fitando. Sorri internamente. Pegou uma de minhas mãos largando um papel, me olhava atento quando saiu. “Beleza ousada, olhos com incógnitas, atrevimento lhe pedir uma chance?” Saí, meus olhos lacrados, gritos ecoavam em minha mente e a limpeza de minha alma tinha ido embora. Ainda me visava de longe, se moveu em um sinal que me fez entender: Eu tinha um dia.

Eu pergunto se ele esqueceu, e ele disse que não, mas que quer que eu seja feliz com outra pessoa. Sem saber que eu não tenho a mínima pretensão de ser qualquer coisa boa, se não for com ele.

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Acho que o altruísmo de suas ideias não deixam ele ver que a singularidade dos detalhezinhos daquele corpo ocupam um espaço insubstituível nos meus planos.

(...)E Tem também uns quantos outros que me distraem da falta insuperável que você deixou, mas nenhum ocupa falta nenhuma, e o seu lugar continua aqui, mais enorme e vazio do que nunca.

(...) Não peço mais o seu amor, mas em compensação, não aceito mais amor nenhum.

Mas esse deve ser o bom de usar as palavras, elas podem ser tão ilógicas quanto nossos pensamentos.

Mas, sabe, pra mim, cê vai tá sempre aqui pertinho, abraçando meu coração toda vez que eu não conseguir me abraçar sozinha. A mão que não vai poder me segurar do tombo, mas que vai sentar no chão comigo pra distrair a dor das minhas feridas.

Eu não tenho menos medo que você. Talvez eu tenha mais coragem, mas nunca menos medo. Talvez eu tenha mais amor, mas nunca menos medo. Talvez eu tenha mais vontade, mas nunca menos medo. Talvez eu tenha mais motivos, mas nunca menos medo. Eu não tenho menos medo que você, mas talvez eu tenha bem mais de todas as outras coisas.

Porque hoje eu tenho muito medo de viver essa história - ele disse baixinho, com receio das próprias palavras. Mas ao olhá-la ali, sentada a sua frente, sabia que o medo não era esse, o medo era o de não viver aquela história... A história da sua vida. Ele sabia. Porque sonhava com ela passeando no seu futuro, cuidando dos seus dias, impedindo-o de partir dele mesmo. Nela tudo eram respostas. Ele sabia. E sofria por estar dentro de outra história. Talvez por isso fosse tão difícil entender por que sua vontade tinha sido sempre o sorriso dela, por que seu mundo girava, girava, girava, e sempre acabava nela. Porque tinha a deixado partir? - Mas do outro lado da mesa ela flutua, tentando equilibrar os pensamentos, sem medo algum. O tempo não existe. Ela tinha certeza da imensidão daquele amor.

Vivo na espera. Acho que todo mundo vive nela. Todo mundo sobrevive pela busca ou pela espera. Talvez seja justo dizer que vivemos todos em razão da falta. De algo ou alguém. É a falta que nos move.

Passo noites inteiras pensando sobre o amor, o destino e a felicidade. As três utopias da vida.

Todo mundo usa todo mundo. Aceite essa verdade. Ás vezes por querer ficar, ás vezes pra tentar fugir e ás vezes só pra testar o próprio ego. E parece sempre tão necessário usar alguém, seja pra roubar alguma qualidade dele, ou pra doar alguma loucura nossa. Roubamos por medo, carência, ou vaidade, e geralmente doamos pelos mesmos motivos. Usamos o tempo, usamos o carinho, usamos as certezas. E por vezes deixamos usarem essas mesmas coisas nossas. O sentimento de quem rouba nunca é o mesmo do assaltado. Embora as razões em algum ponto se cruzem.

Mas apesar de suas variáveis, a verdade me joga na cara que por mais que ás vezes eu odeie as coisas que eu faço, nada vai mudar a história que eu escrevo. Não há borracha pra esse tipo de texto. Texto da vida.

Deixarei o mundo ser como é, acredito que só assim eu talvez encontre um porto seguro em algum lugar dele.

Combinei comigo mesma de nunca fazer nada que eu vá me arrepender
e nunca me arrepender de nada que eu fizer.

(...) Sinceramente, detesto romântismo. Mas você vem com esse seu jeitinho bobo e acaba tirando de mim alguma frase ridícula que me faz prometer te amar pra sempre ou qualquer coisa parecida. Na hora é lindo, mas depois de dois minutos me esforço pra voltar a ser a Paula chata, não posso me acostumar a sair dizendo essas bobagens por aí,afinal, pra sempre é muito tempo...(...)

Não escrevo para que os outros me entendam. Escrevo apenas para tornar as coisas reais, Eu Me Escrevo.

[...] A verdade das minhas pretensões é que elas não são exatas, sendo assim me conformo com um absoluto talvez. Mas quem culpar pelas minhas próprias inconstâncias? Não há promessas pra que eu possa cobrar, não há planos pra que eu possa desistir. Não há nada e, por isso mesmo eu não desisto, seja lá do quê, seja lá de quem. [...]

É, com a nossa história meu bem, metade eu quero pôr no lixo, a outra metade eu quero esconder. Mas desde quando eu tenho as coisas eu quero? Nem você eu consegui fazer ficar aqui. Vai saber que fim vai dar meus sentimentos, ou minha memória, e mais aquelas coisas que eu ainda tenho aqui, mas que nem por isso são minhas, assim como você.

Só posso contar agora dos meus pensamentos enquanto caminhava em direção ao prédio dele, meia noite e meia, com um cd e uma carta na mão. Apesar de ter avisado que eu estava indo, estava preparada pra me lamentar depois por ter gasto minha maquiagem pro porteiro. Pra minha satisfação ele me esperava lá embaixo. Agora começo a perceber que não importa o quão terrível a situação seja, quando a gente se olha sempre escapa um sorriso. Bom sinal.