Amar um Inutil
Quando a frieza do seu coração não sente a gratidão das sementes, que nele um dia brotou flores, elas murcham e o torna terra de ninguém.
Absorver a humanidade em um mundo tão desumano mostra a irrelevância das respostas que supostamente teria que dar. Às vezes isso assusta.
O que define as cores da alma é a maneira de viver com todos os cacos de erros e acertos de um todo que somos.
A emoção é um mergulho profundo no infinito, permite sonhar por dentro e enxergar com o coração quando fechamos os olhos. Cada respiração é quase uma oração.
Em um tempo em que o diálogo é fonte que alimenta as divergências, o silêncio faz o papel de abrir as cortinas e mostrar nas entrelinhas um horizonte bem mais amplo do que imaginávamos.
Composto por diversas razões, o amor é um sentimento que pode parecer insano a olhos alheios: uma mistura de sensações do mesmo linho que tece nossos sonhos.
É um silêncio que a gente entende só quando chega nossa vez. 🙏🏿
O fato mesmo é que a gente corre por quem ama.🖤
As emoções são quase um instinto selvagem, simplesmente, às vezes mesmo sem palavras, elas pousam no seu íntimo para contemplar o silêncio do seu olhar. A perda da noção, dos limites, dá-nos um raro prazer de sentir, mesmo sem poder tocá-las.
Sensualidade é um mistério: a definição perfeita de uma pintura, as tintas se misturam e criam formas; permite tudo imaginar de uma maneira encantadora a colorir nossos dias, nas quatro estações, porque é próprio da mulher.
No silêncio de um olhar tímido, a pequenez é o essencial para entender que a grandeza depende da profundidade da gratidão.
Um segundo é único e breve, constituído nos pequenos detalhes, imperceptível aos olhos, mas o suficiente para decidir.
Esbocei um mundo sem muitos detalhes, metáforas, poesia ou palavras para definir uma identidade única. No ímpeto das sequências de notas no braço do violão, me dei conta de que a frase que antecede um acorde de uma canção é o que torna sua simplicidade a sua maior virtude.
Entre o que você quer e o que você deseja existe um ímpar chamado dedicação. É o que traduz com veemência onde você pretende chegar.
O último eco antes do silêncio comer a si mesmo seria o som de um grilo, suave, natural, como quem ignora a linguagem.
Um espelho sonha que é agua. Quando acorda está inundado de peixes.
A cor do tempo é transparente e impede que o tempo conte mentira, limitando seu alcance sem precisar sangrá-lo.
Se a lógica fosse uma escultura de vidro, permaneceria intacta, para além da impossibilidade de voar. Se suas asas é a razão, ela impera soberana.
Um livro que lê o leitor, descobre um homem falho, cuja limitação remete ao ventre de sua mãe e se prolonga no infinito. O livro choraria de
O infinito ferido é um vaso perfeitamente restaurado, que humano nenhum vê onde ele se cortou.
Um oráculo sem voz aponta as rachaduras na pedra, como quem alerta o homem de suas rachaduras humanas.
À medida em que a tinta da caneta toca o papel, é como se fosse um moinho d’água que trabalha a todo instante. Mas se não houver inspiração é porque não há nada mais para moer.
Tem gente por aí que fala em felicidade ser um direito, um dever ou uma escolha. Felicidade é, na maioria das vezes, puro acaso.
Tempos difíceis são passageiros, logo passa. Pessoas difíceis levam um pouco mais de tempo. As vezes chega ser eterno.
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