Amanha Sera um Lindo dia

⁠Talvez um dos maiores riscos da Preguiça de Pensar seja nos apaixonarmos pelos que fingem fazê-lo.


Há algo perigosamente sedutor em quem fala com muita convicção sobre aquilo que não compreende.


A voz firme, a frase de efeito e a certeza absoluta muitas vezes ocupam o espaço que deveria pertencer à dúvida, à reflexão e ao esforço de compreender.


Pensar dá muito trabalho…


Exige tempo, confronto com as próprias certezas e, sobretudo, humildade intelectual para admitir que podemos estar errados.


Por isso, é tentador terceirizar o pensamento para alguém que nos ofereça respostas prontas, inimigos convenientes e explicações simplistas para problemas complexos.


É nesse terreno medonho que prosperam os Falsos Pensadores: aqueles que não nos convidam a pensar, mas a concordar.


Não ampliam nossa compreensão; apenas organizam nossos preconceitos em discursos aparentemente sofisticados.


Não desafiam nossas convicções; oferecem argumentos para permanecermos confortavelmente presos a elas.


E talvez o perigo maior não esteja em sermos enganados por quem finge pensar, mas em desejarmos ardentemente que ele pense por nós.


Quando isso acontece, deixamos de admirar ideias e passamos a venerar pessoas.


Trocamos a Liberdade Intelectual pela segurança de pertencer a uma certeza coletiva.


Já não perguntamos se algo é verdadeiro; perguntamos apenas se foi dito por alguém de quem gostamos.


Pensar, entretanto, é justamente preservar a capacidade de discordar até de quem admiramos.


Porque uma mente verdadeiramente livre não precisa de Idolos Intelectuais.


Precisa de inquietação.


Precisa de perguntas.


Precisa da coragem de mudar de opinião quando os fatos exigirem.


Afinal, quem pensa por conta própria pode até errar sozinho.


Mas quem entrega o próprio pensamento a alguém, corre o risco muito maior de errar apaixonadamente — acreditando, ainda por cima, que finalmente encontrou quem pensa por ele.

Que a nossa Criança Interior não pode morrer — é um fato; que ela não pode matar a Criança dos outros — é outro.

Há uma certa beleza em conservar dentro de nós a capacidade de brincar, sonhar, acreditar, rir de coisas simples e se encantar com o que a vida, aos poucos, vai tornando comum.

Crescer não deveria significar abandonar completamente a criança que fomos.

Talvez amadurecer seja justamente aprender a carregá-la pela mão.

Mas existe uma diferença entre preservar a nossa criança interior e permitir que ela governe todas as nossas escolhas.

Porque a criança que existe em nós também pode ser ferida, carente, impulsiva, possessiva…

Pode querer tudo para si, não saber ouvir um “não”, confundir desejo com direito e liberdade com ausência de limites.

E, quando deixamos que essas feridas conduzam nossas atitudes, corremos o risco de transformar nossas dores em feridas para os outros.

É aí que a reflexão do Dia das Crianças ganha um sentido ainda maior.

Não basta dizer que amamos crianças.

É preciso perguntar que mundo estamos construindo para elas.

Que palavras estamos ensinando?

Que exemplos estamos oferecendo?

Que tipo de adulto estamos sendo diante de seus olhos?

Uma criança aprende muito mais com aquilo que presencia do que com aquilo que lhe ordenamos ou ensinamos.

Ela aprende quando vê um adulto pedir desculpas.

Aprende quando percebe que uma diferença não precisa virar desprezo.

Aprende quando testemunha respeito, generosidade, honestidade e limites.

Mas também aprende quando vê humilhação, intolerância, mentira, violência e pessoas usando sua própria dor como justificativa para ferir alguém.

Por isso, talvez preservar a criança interior seja também assumir a responsabilidade pelo adulto que nos tornamos.

Que nunca percamos a capacidade de brincar, mas que aprendamos a não brincar com os sentimentos alheios.

Que continuemos sonhando, sem destruir os sonhos de ninguém.

Que tenhamos coragem de defender nossa criança interior, sem transformar nossas frustrações em condenação das crianças que estão chegando.

Porque cada criança que nasce traz consigo uma possibilidade: a de que o mundo seja um pouco diferente amanhã.

E talvez nossa maior obrigação não seja apenas impedir que a criança dentro de nós morra, mas impedir que ela se torne tão ferida, tão egoísta ou tão amarga que passe a matar, nos outros, aquilo que um dia também tivemos: a esperança.

Feliz Dia das Crianças — às que ainda brincam, às que já cresceram e, principalmente, aos adultos que não se esqueceram de que toda criança merece encontrar um mundo um pouco mais gentil do que aquele que encontramos.

Eu estou triste.
tão triste que já nem sei mais onde começa ou termina.
é um cansaço que não passa com descanso,
é um peso que não se explica
só se sente.
eu estou tão triste
que até existir parece esforço demais.
e o mais difícil de admitir
é que não é sobre querer ir embora…
é sobre não aguentar mais ficar assim.
eu estou cansada de estar triste.
cansada de tentar e não sair do lugar,
cansada de sustentar algo dentro de mim
que já não se sustenta sozinho.
tem dias que a vontade não é viver,
é só desaparecer um pouco…
silenciar tudo isso que não cala.

Tem coisas, e pessoas que nos desgastam tanto que, quando percebemos, já viraram um ciclo de repetições.
Batem, insistem, fazem a gente abrir a porta… mas, quando a gente abre, não permanecem, não cuidam, não fazem questão.


E esse movimento cansa.
Cansa a ponto de tirar a vontade de reagir, de falar, de tentar de novo.


A gente vai perdendo o interesse, a motivação…
e, quase sem perceber, escolhe o silêncio, se afasta, fecha um pouco mais a porta por dentro.


Não é frieza, nem falta de sentimento.
É excesso de desgaste.


É o corpo e a alma entendendo que nem toda insistência merece acesso,
e que insistir em certos ciclos dói mais do que soltar.


Então nasce o medo de abrir de novo…
mas junto com ele, nasce também algo importante: o cuidado.


Porque, às vezes, abrir mão não é desistir
é, finalmente, se escolher.

Hoje o desejo me habita de uma forma diferente. Latente, inquietante, vibrante. É um daqueles dias em que a vida se revela nos detalhes, em que o corpo conversa com os pensamentos e responde às emoções como se cada sentimento encontrasse nele um lugar para existir.

Sim, o corpo tem suas necessidades. Ele pede atenção. Clama por presença. Às vezes trava um verdadeiro embate com a consciência. De um lado, o corpo que deseja sentir. Do outro, a alma que se recusa a ceder ao que é passageiro. E eu permaneço entre os dois, tentando conciliar aquilo que pulsa com aquilo em que acredito.

Desejo, sim. E desejo intensamente. Mas não qualquer toque. Não qualquer abraço. Não qualquer corpo.

Depois de tantos anos me guardando, percebo que a espera não enfraqueceu meus desejos. Fez exatamente o contrário. Refinou-os. Tornou-os mais conscientes, mais profundos, mais exigentes. Meu corpo já não anseia apenas por ser tocado. Ele anseia por reconhecer quem o toca.

Talvez seja por isso que você ocupe tanto os meus pensamentos.

Há algo em você que desperta tudo aquilo que permanecera em silêncio. Como se meu corpo soubesse, antes mesmo de mim, que toda essa espera sempre caminhou na direção de um único encontro.

E então imagino nós dois. Não por impulso, mas pela intensidade de tudo o que foi contido. Como se anos de espera, desejo e ausência se encontrassem no mesmo instante, fundindo-se num eclipse de sensações únicas, onde corpo, alma e coração deixassem, finalmente, de caminhar em direções diferentes.

Confesso que há dias em que essa espera pesa. Hoje é um deles. Meu corpo parece sussurrar que já esperou o suficiente. Que deseja repousar, enfim, nos braços do homem que há tanto tempo habita meus pensamentos.

Talvez esse seja o maior paradoxo do celibato: ele não mata o desejo. Apenas o ensina a esperar pela pessoa certa.

E depois de tanto tempo me guardando... depois de tanto tempo te aguardando... já não desejo apenas esperar.

Desejo você.

Orar sem cessar


Aprendi que a oração não é um lugar para onde vou. É um lugar onde permaneço.


Sim, há momentos em que o silêncio de um quarto fechado se faz necessário. Há dias em que tudo o que preciso é parar, respirar e derramar a alma diante de Deus. Jesus nos ensinou o valor desse encontro íntimo. Mas limitar a oração a esses momentos seria esquecer que Deus caminha comigo também do lado de fora.


Oro enquanto estou viva.


Converso com Deus enquanto trabalho, enquanto cuido da casa, enquanto lavo a louça, enquanto caminho, entre uma fotografia e outra, enquanto observo o mundo através da minha lente. Muitas das minhas orações sequer atravessam os meus lábios. São diálogos silenciosos, profundos, que nascem no pensamento e encontram um Deus que conhece cada palavra antes mesmo que ela seja pronunciada.


É isso que entendo quando a Bíblia nos exorta a "orar sem cessar". Não significa viver ajoelhada o tempo todo, mas viver consciente da presença de Deus o tempo todo.


Orar é transformar a rotina em comunhão.


Também descobri que algumas orações precisam ser escritas. Não porque Deus necessite ler aquilo que já conhece, mas porque eu preciso me lembrar do que entreguei. Escrever é um ato de fé. É registrar o que pesa, o que espero, o que temo e aquilo que ainda não compreendo.


Quando Deus responde, essas palavras deixam de ser apenas orações. Tornam-se testemunhos.


Voltar a elas é perceber que Deus já estava trabalhando quando eu imaginava que apenas escrevia. Cada página se transforma em memória da Sua fidelidade, lembrando-me de que nenhuma oração sincera se perde diante d'Ele.


A oração não é uma obrigação religiosa, nem um conjunto de palavras decoradas. É relacionamento. É abrir o coração sem máscaras, sem discursos elaborados, sabendo que Deus não espera uma eloquência perfeita, mas uma sinceridade inteira.


Por isso, não espero o momento ideal para falar com Ele. Eu O encontro em qualquer lugar, porque Ele está em todos eles. Faço da oração uma conversa contínua, um diálogo que atravessa os meus dias e habita os meus silêncios.


Porque a oração não interrompe a vida.


Ela é a maneira como escolho vivê-la, em constante diálogo com Aquele que nunca deixa de me ouvir.

É difícil ser amargo quando se é doce.

A doçura não é um comportamento que se veste conforme as circunstâncias; é uma natureza. Quem é doce por essência pode endurecer a postura, mas raramente endurece o coração. Pode aprender a dizer "não", a partir, a proteger-se, mas sem perder aquilo que o define.

É difícil ser amargo quando a alma foi feita para espalhar leveza. Porque a essência sempre encontra um jeito de falar mais alto do que as feridas.

A Linha do Extremo


Há uma espécie de agonia em viver entre o sagrado e o profano.


De um lado, tudo aquilo que escolhi preservar.
Do outro, aquilo que, em silêncio, me chama para além dos meus próprios limites.


Eu não quero me jogar ao extremo.
Aprendi a desconfiar dos excessos, a respeitar as fronteiras que construí dentro de mim.


Mas também descobri que viver eternamente recuada pode ser outra forma de ausência.


Porque há momentos em que a gente precisa negociar com o próprio limite.
Não para abandoná-lo, mas para descobrir até onde ele pode ceder sem deixar de ser nosso.


E talvez seja essa a parte mais inquietante:


saber que existe desejo,
saber que existe vontade,
saber que existe um abismo logo depois da margem...


e ainda assim permanecer ali, na beira, sentindo o corpo pedir passagem enquanto a alma pergunta se é seguro atravessar.


Não quero alguém que me arraste para o extremo.


Quero alguém diante de quem eu mesma tenha vontade de chegar até ele.


Devagar.
Consciente.
Sem perder quem sou no caminho.


Porque talvez a verdadeira entrega não esteja em ultrapassar todos os limites.


Talvez esteja em encontrar alguém com quem até o limite se sinta seguro para negociar.

Há um rio dentro de mim
que não aprende a ter margem,
carrega luas sem fim
e se alimenta de coragem.
Quando a noite me atravessa,
não sei se é dor ou passagem.


Guardo estrelas no silêncio,
como quem guarda oração,
há mistérios que florescem
sem pedir explicação.
E há verdades que só chegam
quando escutam o coração.


Já fui casa de tempestade,
já fui janela e clarão,
já fui barco sem destino,
procurando direção.
Mas descobri que até o caos
pode ensinar navegação.


Há quem procure respostas
como quem procura um chão;
eu aprendi que certas coisas
não cabem na explicação.
Às vezes, Deus escreve torto
para endireitar a visão.


Tenho cicatrizes antigas
que não pedem compaixão;
são mapas de outros tempos,
são vestígios de travessão.
Quem olha apenas a ferida
não conhece a reconstrução.


E quando penso que termino,
alguma coisa principia:
uma esperança pequenina
acendendo a noite fria.
Como a flor que rompe a pedra
sem anunciar que nascia.


Talvez eu seja esse enigma
que o tempo tenta entender:
um pouco de maré e terra,
um pouco de perder e ter.
E quanto mais me descubro,
mais aprendo a não me prender.


Se a vida é uma parábola,
não quero a moral no fim.
Prefiro seguir a estrada
que ainda não falou de mim.
Pois há caminhos que só existem
quando a gente diz: “enfim.”

O Direito Processual não é um mero sistema abstrato de normas processuais e procedimentais, nem se resume a um instrumento de divagações intelectuais e de especulações teóricas, mas uma disciplina que lida com a prática e exige soluções concretas

Anjo por fora, tempestade por dentro.

Me amo exatamente assim: um mistério que

poucos conseguem decifrar. ✨"

— — Anjinha Sensual

Tudo que me incomoda no outro é um convite para olhar para dentro.

O outro é apenas um espelho. A pergunta certa não é ‘por que ele faz isso?’, mas ‘por que isso me afeta?’.

Introdução a um escritor — Quando os aplausos terminam


Por um momento , ele se afastou daquele instante de êxtase.
Ainda havia pessoas ao seu redor. Os colegas de faculdade conversavam animadamente, os sorrisos se multiplicavam, e os elogios continuavam ecoando pelos corredores. Naquele momento, ele era alguém reconhecido. Alguém que havia chegado até ali, que vencera dificuldades, que tinha motivos para sentir orgulho da própria trajetória.
E, por alguns instantes, sentiu-se feliz.
Não era uma felicidade fingida. Era verdadeira. Sentiu orgulho de si mesmo, daquilo que havia conquistado, das noites em que precisou insistir quando tudo dentro dele parecia pedir desistência. Por um breve momento, teve a sensação de que todo o esforço havia valido a pena.
Mas, então, os aplausos cessaram.
Os elogios deram lugar a outros assuntos. Os olhares se desviaram, as pessoas começaram a seguir seus próprios caminhos, e aquela pequena celebração da sua existência foi, pouco a pouco, desaparecendo.
Foi quando ele se percebeu sozinho.
Não necessariamente porque estivesse sem ninguém por perto, mas porque, no meio de tantas pessoas, não encontrou alguém para quem pudesse voltar quando tudo terminasse.
E aquela percepção doeu.
Havia algo de profundamente triste em descobrir que, depois de um momento tão bonito, a vida continuava esperando por ele do mesmo jeito: silenciosa, indiferente, sem uma presença que tornasse a alegria maior ou a tristeza mais suportável.
Para quem poderia contar o que havia sentido? Com quem dividiria o orgulho daquela conquista? Quem perceberia, para além dos sorrisos, o menino que ainda existia dentro daquele homem e que, apesar de todas as suas tentativas de ser forte, desejava apenas encontrar um lugar onde pudesse descansar o coração?
Talvez a solidão não fosse exatamente a ausência de pessoas. Talvez fosse a ausência de pertencimento. A sensação de atravessar a própria vida sem ter a quem recorrer quando as luzes se apagassem, quando as portas se fechassem e quando já não houvesse ninguém para testemunhar aquilo que, para nós, significou tanto.
Afinal, de que nos serviriam todas as conquistas do mundo se, ao chegarmos ao topo, não encontrássemos ninguém com quem contemplar a paisagem?
Poderíamos escalar o Everest, alcançar o cume mais alto, tocar simbolicamente o céu e contemplar, lá de cima, a imensidão daquilo que fomos capazes de vencer. Poderíamos receber medalhas, títulos, homenagens e reconhecimento. Poderíamos provar a todos — e a nós mesmos — que éramos capazes.
Mas, se ao final da jornada não houvesse alguém com quem dividir o silêncio daquela vitória, alguma coisa ainda pareceria faltar.
Não porque nossas conquistas perdessem o valor, mas porque existe uma dimensão da felicidade que não se completa apenas na experiência individual. Há alegrias que parecem crescer quando são compartilhadas, dores que se tornam menos pesadas quando encontram acolhimento e vitórias que ganham um significado diferente quando alguém olha nos nossos olhos e diz: eu sei o quanto isso foi importante para você.
Naquela noite, ele compreendeu que o reconhecimento podia aquecer o orgulho, mas não necessariamente aquecia a alma. Que ser admirado não era o mesmo que ser conhecido. E que estar cercado de pessoas não significava, necessariamente, ter para onde voltar.
Talvez o que mais lhe doesse não fosse estar sozinho naquele instante, mas perceber há quanto tempo procurava, em tantas conquistas, uma resposta para uma pergunta que nenhuma delas conseguia responder:
De que vale chegar tão longe se não temos com quem compartilhar a chegada?
E foi ali, depois que os aplausos terminaram, que começou a sua verdadeira jornada. Não mais em busca de reconhecimento, de títulos ou de provas de que era capaz, mas na tentativa de compreender por que, mesmo quando a vida lhe oferecia motivos para sorrir, ainda havia dentro dele um espaço que permanecia vazio.
Um espaço que talvez não pudesse ser preenchido por mais uma conquista.
Talvez precisasse de algo muito mais simples — e, ao mesmo tempo, muito mais difícil de encontrar.
Alguém com quem voltar para casa.


Eu sendo escritor !

"Um abraço, uma flor, um dizer...
E nada sobrou desse momento mágico!"
Haredita Angel
08.07.26

A obrigação jurídica nasce onde a liberdade de um indivíduo passa a produzir deveres juridicamente exigíveis perante outro.

A liberdade do acusado é também um teste da maturidade jurídica do Estado que o julga.

A democracia não é apenas um mecanismo de escolha de governantes, mas uma estrutura jurídica destinada a impedir a concentração ilimitada do poder.

Livros que contam
poeticamente
a história de uma
prisão injusta
que um General
continua sofrendo

⁠Quinta-feira

É quinta-feira,
hoje tem esquenta
para o final de semana
vou desenhar um
esquema bem bacana
para nós dois.

....


É quinta-feira
e amanhã é sexta-feira,
O baile começa de manhã
com pão e café postos na mesa.

...

Quinta-feira é dia
de se preparar por dentro
para de divertir o dia inteiro.

...

Quinta-feira é pura diversão
para quem mantém
alegres a alma e o coração.

...

Quinta-feira logo acaba,
Vem logo a sexta-feira
que a gente vai se divertir
e voltar só de madrugada.