Alguem que Voce Gosta te Chama de Irresponsavel

Tem gente que fala que não gosta de mim, que sou metido, mas a única coisa que sabe de fato sobre mim, é o nome.

Não é errado nem certo quando se faz o que gosta.

Odeio gente falsa, mentirosa, hipócrita, cínica, ruim, sem amor-próprio, que gosta de se meter onde não é chamada. Gente interesseira, invejosa, sonsa e duas caras. Senhor, só te peço que me deixe longe desse tipo de pessoa. Elas não merecem nem um pouco do meu respeito.

— Também gosto de pássaros.
— Por que gosta deles?
— Porque podem voar longe quando as coisas ficam difíceis.

Ninguém gosta de um nazista

Quem....
Quem gosta simplesmente paquera... Quem ama declara seus sentimentos.
Quem gosta perdoa os erros... Quem ama ajuda a não errar.
Quem gosta enxuga as lágrimas... Quem ama não as deixa cair.
Quem gosta espera o dia todo... Quem ama espera toda a vida.
Quem gosta busca uma estrela... Quem ama dá o céu de presente.
Quem gosta acena um lenço de despedida... Quem ama vai junto.
Quem gosta tolera distância... Quem ama encurta caminhos.
Quem gosta agasalha o corpo... Quem ama agasalha a alma.
Quem gosta ás vezes discute... Quem ama nunca perde as esperanças.
Quem gosta ás vezes se reparte... Quem ama se torna único.
Quem gosta tem medo da morte... Quem ama crê na eternidade.
Quem gosta ás vezes duvida... Quem ama sempre confia.
Quem gosta se manifesta nas palavras... Quem ama mostra o que pensa num simples olhar.
Quem gosta grita que gosta... Quem ama sussurra no ouvido.
Quem gosta diz sempre você... Quem ama diz sempre nós.

Ninguém gosta do gosto do álcool. Gostamos do efeito do álcool.

Um homem pode ser ele mesmo somente enquanto ele está sozinho, e se ele não gosta de solidão, ele não vai amar a liberdade, pois é somente quando ele está sozinho, que ele é realmente livre.

São nos pequenos (mas grandiosos) gestos que a gente descobre quem gosta da gente de verdade.

PODEROSAS

Quem gosta de liberdade tem que aprender a conviver com a solitude.
Ela pode ser uma boa companheira. Basta experimentar. Vale a pena.
Diferente da solidão que carrega o estigma de ser triste, de ter cheiro de abandono, a solitude é amena e é uma opção pessoal, coisa de mulher moderna. De mulher poderosa, como se diz por aí.
De todas as idades, mas principalmente as maduras, que já aprenderam as duras lições da vida, essas moças bonitas, charmosas e atraentes dirigem seu próprio carro comprado com o esforço de seu trabalho, viajam sozinhas, vão da cozinha ao cinema sem medo de ser feliz. Tudo isto ostentando um belo sorriso emoldurado por uma boca pintada com batom vermelho. Vestem roupas da moda, primam pela qualidade, abanam cabelos sedosos ao vento deixando atrás de si um rastro de perfume francês. Pagam suas despesas com cartões de crédito que exibem nas mesas dos bares e restaurantes onde almoçaram, jantaram ou apenas tomaram uma cervejinha gelada. Sem nenhum constrangimento por exporem ao mundo sua solitude.
Para essas sacerdotisas contemporâneas seu templo é o mundo e nele não há clausuras. Não lhes falta amigos, familiares e namorados, mas preferem dividir a alegria de viver consigo próprias e com ninguém mais, como uma espécie de desagravo às suas ancestrais amordaçadas.
Nada de egoísmo, apenas usufruir daquela sensação gostosa de”sentir-se donas de seu próprio nariz”. Já foi-se o tempo do “eu só vou se você for”. E olha que não faz tanto tempo assim que mulher nem era cidadã, não votava, não tinha CPF nem carteira de motorista. Fumar, então, era coisa de mulher-dama (como eram chamadas as prostitutas).
Beber, só refrigerante, usar calças compridas um escândalo.
Tudo coisa do passado, graças a Deus. Hoje já se pode dizer que as mulheres são livres, mesmo que ainda haja quem se preste a discordar. Concordar ou discordar é de foro íntimo, individual.
O que importa é que a roda da vida girou e faz-se necessário viver e fazer-se feliz. Correr riscos faz parte do processo. Uma geração inteira de mulheres corajosas arriscou sua reputação para que se chegasse até aqui imunes aos falatórios maldosos de poucos anos atrás.
Mulher é fêmea da natureza; livre para voar e buscar o que achar melhor para o seu momento, fazer suas escolhas, trilhar sua estrada.
É preferível colidir com um muro de concreto do que não viver.

Muita gente passa a vida reclamando de coisas que não gosta. Isso dá poder a essas coisas, dá “chi” pra elas. Deveríamos focar nossa energia nas coisas que queremos conquistar, e não nas ruins.

Sei quem gosta de mim, quem não gosta, e quem fingi gostar. Sei também, que quando uma pessoa gosta, ela cuida, demonstra, protege e fala, sem medos e sem vergonha. E se for pra alguém gostar de mim, que seja pelo o que sou, e não pelo o que aparento ser. Sem idealizações.

Amor é tipo Papai Noel: todo mundo sabe que não existe, mas tem gente que gosta de esperar.

E quando a gente sabe que gosta, mas não sabe se quer?

Sou o tipo de sujeito que gosta de estar sozinho consigo mesmo. Para dizer de um modo mais agradável, sou o tipo de pessoa que não acha um sofrimento ficar só. Não acho que passar uma ou duas horas correndo sozinho todos os dias, sem falar com ninguém, além de passar quatro ou cinco horas sozinho em minha mesa, seja difícil nem chato. Tenho essa tendência desde que era mais novo, quando, caso tivesse escolha, preferia ficar sozinho lendo um livro ou concentrado ouvindo música a estar na companhia de alguém. Sempre fui capaz de pensar em coisas para fazer quando estou sozinho.

"A vida é como cozinhar: antes de escolher
o que gosta, prove um pouco de tudo."

Estudar o que gosta é meio que cuidar de um filho na madrugada. Sempre vai tratá-lo com carinho e atenção, independentemente do sono.

A águia gosta de pairar nas alturas, acima do mundo, não para ver as pessoas de cima, mas para estimulá-las a olhar para cima.

O POETA

O poeta não gosta de palavras:
escreve para se ver livre delas.

A palavra
torna o poeta
pequeno e sem invenção.

Quando,
sobre o abismo da morte,
o poeta escreve terra,
na palavra ele se apaga
e suja a página de areia.

Quando escreve sangue
o poeta sangra
e a única veia que lhe dói
é aquela que ele não sente.

Com raiva,
o poeta inicia a escrita
como um rio desflorando o chão.
Cada palavra é um vidro em que se corta.

O poeta não quer escrever.
Apenas ser escrito.

Escrever, talvez,
apenas enquanto dorme.

Quem gosta mesmo de nós, vai até depois do fim. Quem não gosta, dá um passo para frente e recua quinze.