Ainda mais te Amarei na Morte

O ser humano tem medo da morte porque tem medo da dor.
Não creio que uma pessoa em sã consciência
possa mesmo desejar que exista vida após a morte.

Uma perda, qualquer perda, é um aperitivo da morte – mas não é a morte, que essa só acontece no fim, e ainda estamos falando do meio.

Da morte apenas, nascemos imensamente.

Não pode falar em Direitos Humanos um país que pratica a pena de morte. A vida é o maior de todos os direitos do homem.

É a pior morte, a do amor. Porque a morte de uma pessoa é o fim estabilizado, é o retorno para o nada, uma definição que ninguém questiona. A morte de um amor, ao contrário, é viva. O rompimento mantém todos respirando: eu, você, a dor, a saudade, a mágoa, o desprezo - tudo segue. E ao mesmo tempo não existe mais o que existia antes.

Ela esquenta a papa do neto
Ele quase que fez fortuna
Vão viver sob o mesmo teto
até que a morte os una
até que a morte os una

Não era amor. Aquilo era solidão e loucura, podridão e morte. Não era um caso de amor. Amor não tem nada a ver com isso. Ela era uma parasita. Ela o matou porque era uma parasita. Porque não conseguia viver sozinha. Ela o sugou como um vampiro, até a última gota, para que pudesse exibir ao mundo aquelas flores roxas e amarelas. Aquelas flores imundas. Aquelas flores nojentas. Amor não mata. Não destrói, não é assim. Aquilo era outra coisa. Aquilo é ódio.

Me ame quando eu não merecer, porque é nesse momento que eu mais preciso.

Falar alto para quê? Poupa as forças, fala baixo. Poderás talvez assim ser ouvido ainda, quando os outros que falam alto se calarem estoirados.

Sofrer ainda é viver.

Quando tiveres cumprido o teu dever, resta-te ainda outro: mostrares-te satisfeito.

A arte é ainda a única forma suportável da vida; é o maior prazer, e o que se esgota menos depressa.

Hoje, setenta por cento da humanidade ainda morre de fome... e trinta por cento faz dieta.

O silêncio, ainda que mudo, é frequentes vezes tão venal como a palavra.

Apenas nos deveria surpreender o ainda podermos ser surpreendidos.

Sentirmo-nos inúteis ainda é pior do que nos sentirmos culpados.

A modéstia fica bem nos grandes homens. O que é difícil é não ser nada e, ainda assim, ser modesto.

A mulher é o único receptáculo que ainda nos resta, onde vazar o nosso idealismo.

O matrimônio é um mar para o qual até agora ainda não se encontrou nenhuma bússola.

entre velhas páginas
uma folha ainda verde
da casa antiga