A Vida e a Arte

⁠Morro escrevendo a felicidade fictícia. Porque é da ficção que vem a arte e a vida imita a arte e eu imito a vida. Fingindo viver.

⁠A música é a arte de combinar o som da vida, com as batidas do coração.
Gerando ritmos diferentes dependendo da cadência de cada um.

“Desejo que sua vida seja como uma obra de arte
Cheia de lindas histórias.”

Hoje
Eu escrevo pra falar em brumas
Algumas ocultam, sem muito enlevo, a arte da vida
E as trazem de volta
A dizer de coisas que nos fogem
Que se vão na distração dos tempos...tempos correm
Até que um dia os ponteiros parem
e ponham um espelho à nossa frente
Pra que, enfim, a gente se encare
E sem que haja mais tempo, nem mesmo para uma prece
Comece a fazer um inventário
Acerca da própria existência
Nas quatro folhas do trevo da rude vida
Uma delas foi a coragem, talvez a sua falta
Outra o caminho, a miragem que ilude
Mais uma outra, o carinho ausente
A exibir os seus dentes, seus cortes
A folha derradeira, foram as escolhas
O tempo revela que a vida não atende a pedidos
Nenhuma delas foi sorte.

Edson Ricardo Paiva.

Arte é inspiração para a vida.

Se tece a palha nesta vida
Do barro molda o coração
Na ilha de Marajó se faz da arte o artesão
Palácios de fé, do Carmo e da sé
Ver-o-peso da paixão
O cheiro que sinto do teu paladar
Tem maniçoba, açaí e tacacá
"Nazinha" os teus filhos choram em devoção
A corda avança no meio da multidão
É gol no mangueirão, tem tecnobrega no paredão
Traz na bagagem sonhos de felicidade
É hora de gritar comunidade
Junta o povo de lá, com o povo de cá
Aqui tem Pará, o show vai começar

Nao escrevo poemas eu faço rabiscos da vida em forma de arte.
O que é arte? Expressão de sentimentos e pensamentos.
A vida é um livro, você é o autor da sua própria história , escreve e apaga quantas vezes sentir vontade, terà a liberdade de se mostrar.
Ninguém pode escrever em seu lugar.
A vida é o livro suas histórias , suas memórias.

“Arte é vida e vida é arte.”

⁠A arte da perda


E passou parte da vida ante seus olhos


Ao sabor dos ventos, levou as folhas secas que estava amontoada em seu quintal


E com isso, viu os muitos buracos abertos, que ele próprio achava que estava fechado!!!


E agora, no espaço vazio, onde tinha flores, acabou.


Pois as flores que estavam lá, eram memórias não vividas


Viveu contemplando o nada
Esperando primaveras para que flores viessem a colorir, acabou vivendo de ilusões


Lhe resta tons de cinza, buracos abertos a serem fechados e a esperança de novos tempos.

⁠A vida é arte, mas ela é mais bela ainda quando há vocé e eu!❤

⁠A arte imita a vida, e a vida imita a arte, numa cíclica constante como a Terra imita o Céu...

⁠Qual o preço a se pagar pela vida não vivida? Por dias esquecidos na fútil arte de nada a fazer? Lute por cada segundo como se fosse e são os últimos de uma vida sem data definida ao fim.

⁠A gratidão é uma arte que encanta poucos artistas que vivem no palco da vida.

H.s

⁠Existir é mais do que pensar, ter um lugar no espaço ou sentir, existir é a arte da vida no universo constante.

⁠O ponto de encontro entre a arte e a vida está dentro de ti, na calmaria da mente.

⁠Aqui começa uma arte.
Onde termina ?
Eu não sei.
Tenho uma vida de Poeta.
Entre as Rimas,Trovas e Versos.
Aqui vai um abraço meu.
Não busco talento.
Vivo os meus momentos.
Digo com profundo sentimento.
Viajo com as poesias.
Durmo com os poemas.
Eternizo dentro de mim.
Os dias que vivo
Envernizo meus versos.
Sigo só mais um pouquinho.
Dando um pequeno polimento.
Nessa atitude de Poeta que sou.
Falo com todo Respeito.
Nesse tipo de literatura.
Cada um com sua Bravura.
E no fechar dessa inspiração.
Desejo apenas um mundo melhor.
Vou vivendo de paz com vida.
Com esse meu segmento.


Autor: Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

"A vida é como essa arte coletiva, cada pessoa contribui com sua personalidade, experiência, todas são importantes para existência da obra".

⁠Resignação é a arte da compreensão da vida ser como é..!

Isso não implica que você não a possa modificar...

⁠Arrisque sua vida pela sua arte. Não por um garoto idiota.

⁠ A arte existe porque a vida é efêmera.