A Mulher que Poucos Conhecem

Até com poucos tijolos, você continuará construindo, mesmo que deixem de acreditar em você. Siga em frente, continue a sua missão, pois grandes vitórias; Deus reservou para sua vida. ❤🙏

⁠Para poucos fiéis, missa curta; a minha.

Mansidão não é apenas a fala mansa e poucos gestos corporais. É o coração posicionado na confiança e segurança em Deus, assim o externo vai expressar o interno e a verdadeira intenção.

⁠Não há dúvida alguma que sempre fomos ridículos, mas eram poucos os que sabiam. Hoje, fazemos questão que todos os nossos seguidores saibam”.

Os poucos amigos que fiz se perderam no caminho, ficaram para trás. Amizade e Amor exige presença

A beleza tem um certo poder sobre os olhares. ]
Mas poucos olhares tem efeito na alma.

Quem destrói um bem público na hora, é vândalo. Quem deixa destruir aos poucos, é político.

Às vezes
não é amor.
É só o infinito
se encaixando perfeitamente
nos poucos segundos de um beijo

Possuir a alma e não apenas o corpo, é algo para poucos...

Às vezes a gente para de reclamar dos vacilos da pessoa e apenas se afasta aos poucos...

⁠Aquela simbiose que vai até o fim
do mundo,
e pede permissão da alma.
Nós somos para poucos,
porque poucos cavam fundo.

⁠— Há espaço para todos ao redor
— Perto é lugar para muitos
— Ao lado é um lugar para poucos
— Dentro é lugar para uma pessoa apenas.

Sem pressa, não estressa;
Com calma, faz bem pra alma;
Aos poucos, não afeta o corpo;
Devagar, pra não cansar;
Com tranquilidade, prolonga a idade;
Lentamente, não força a mente;
Com cuidado, pra não dar errado;
Pausadamente, pra sair perfeitamente!

Muitos amanhece com você, mas poucos são o seu amanhecer.

aos poucos vou perdendo a veneração dos meus amores e o desejo oculto e inquieto que está desvanecendo, vou ficando só e sozinho sentindo os maiores prazeres que podemos alcançar mediante as limitações que nos é imposto, ah quem tanto quero e desejo, faço uma oração a deusa dos prazeres e rogo pra quem te ganhou te fazer feliz e satisfazer toda fantasia que o ser humano inventa...

o tempo está passando, tudo está mudando, e eu aqui só, sofrendo aos poucos em celas de torturas sem ver quem está lá fora e sem saber quem está a chorar por mim. Dediquei até a última lágrima do meu ser a você e não sei se foi obsessão o que eu entendi que por amor que sentia e em um lapso de tempo fui obrigado a desistir e coagido a desmentir o que eu sentia por ser impeditivo e hoje tentando estar distante de você espero sua espera, um abraço daqueles que timidamente demos em raríssimas épocas enquanto via as pessoas te abraçarem e pegar ligeiramente pelos braços. Fico esperando e vou caminhando tentando esquecer nesse mundo que vivo de idealizações frustadas e de sentimentos inacabados.

minhas lágrimas aos poucos umedecendo e o meu suor escondendo minha dor, lentamente te esquecendo, pra você viver algum amor...

A traição está aí em nosso cotidiano e o mais perfeito é saber que ela se acaba em poucos minutos de prazer e amor, e, que depois dura para toda vida, ninguém resiste ao nosso sabor. E a vingança do traidor? só é preciso colocá-lo ao lado esquerdo do coração

⁠⁠⁠O amor perscrutei mas saudades inoportunas - e me perdia aos poucos nas estradas, a buscar estrelas em cada canto de Uiraúna!


No beco da sala espacial a noite se afunilada, pois juntava estrela com lua e uma avenida por um beco se apaixonava.

E viajava nas asas das graúnas
Da revoada que partia da Catedral
E do céu o coral de Uiraúnas
Poetizando

⁠⁠Mate-me aos poucos,
a poesia é uma apologética densa,
desprezível e execrável.
Mas é a nostalgia inquieta de um desgraçado,
o êxtase de uma loucura equivocada,
pois, somos, somos equivocados.
Somos, pois.
Poetizaram as próprias incorreções,
que covardia para com a língua bandeiriana,
os sinônimos são covardes desde sempre.
dede sempre.
São equivocados mesmos,
pois a poesia que tenho é uma voz,
o sangue coalhado dos revolucionários de Princesa.
A minha voz não se equivoca,
os equivocados se equivocaram pois tinham verdades,
apenas verdades que as tinham.
Enobreço-me, pois, a minha mentira,
e o meu sangue, é da cor de todos,
mas que se alva, e se? se alva!
Na comelança dos dias ocos,
dias de talvezez e dias já diários que se doutrina:
— a farsa zuadenta de minha alma,
a poesia surda da duvidada esquina