A Máquina

Não consigo ignorar este fato, como podem? Serei julgada como uma máquina por uma máquina.

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas,

assim me disse, embora voz alguma
ou sopro ou eco ou simples percussão
atestasse que alguém, sobre a montanha,

a outro alguém, noturno e miserável,
em colóquio se estava dirigindo:
"O que procuraste em ti ou fora de

teu ser restrito e nunca se mostrou,
mesmo afetando dar-se ou se rendendo,
e a cada instante mais se retraindo,

olha, repara, ausculta: essa riqueza
sobrante a toda pérola, essa ciência
sublime e formidável, mas hermética,

essa total explicação da vida,
esse nexo primeiro e singular,
que nem concebes mais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente
em que te consumiste... vê, contempla,
abre teu peito para agasalhá-lo.”

As mais soberbas pontes e edifícios,
o que nas oficinas se elabora,
o que pensado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento,
os recursos da terra dominados,
e as paixões e os impulsos e os tormentos

e tudo que define o ser terrestre
ou se prolonga até nos animais
e chega às plantas para se embeber

no sono rancoroso dos minérios,
dá volta ao mundo e torna a se engolfar,
na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas,
suas verdades altas mais que todos
monumentos erguidos à verdade:

e a memória dos deuses, e o solene
sentimento de morte, que floresce
no caule da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance
e me chamou para seu reino augusto,
afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder
a tal apelo assim maravilhoso,
pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima — esse anelo
de ver desvanecida a treva espessa
que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas
presto e fremente não se produzissem
a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando,
e como se outro ser, não mais aquele
habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade
que, já de si volúvel, se cerrava
semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas;
como se um dom tardio já não fora
apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso,
desdenhando colher a coisa oferta
que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara
sobre a estrada de Minas, pedregosa,
e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo,
enquanto eu, avaliando o que perdera,
seguia vagaroso, de mãos pensas.

(Texto foi extraído do livro “Nova Reunião”, José Olympio Editora – Rio de Janeiro, 1985, pág. 300. Fonte: Projeto Releituras)

"O corpo sem Deus é uma máquina em busca de combustível; a alma sem Deus é um abismo tentando se preencher com o que é raso."


-Dr. Diogo Sena

Falha no sistema!
Tudo está certo aparentemente errado, fora do lugar , desconfigurado.
A maquina substitui a alma que mesmo cheia de bug, roda melhor o SO.
Programação feita em linguagem imprópria para menores.
A rede está cheia de vírus impedindo o envio dos pacotes de esperança.
Memória Ram volátil, armazenando nossas emoções ou não?
Processador de dados marcados, sem resposta ao cálculo de nosso prazer.
A placa mãe já está relapsa e não conecta mais seus filhos.
E o usuário do sistema não é certificado e nem mesmo possui conhecimentos básicos.
Procura-se um analista de dados?

⁠+Q Robotista
Uma máquina que ao consertar a si mesma, melhorando as suas possibilidades, não esperando ajuda ou orientações naquilo que as próprias capacidades podem realizar, é como um homem que vai se acertando a cada novo erro.

Todo absolutismo é uma máquina de encurtar intervalos. Como suas narrativas unificadoras dependem, em grande parte, das afobações insensatas, a hesitação do indivíduo se torna sua principal antagonista.

O corpo e a máquina,
Todos envelhecem.
A força se perde,
Não restam folhas.
Nada é eterno
Somos passagem,
Ida sem volta.

O que é a mulher?
Um corpo-máquina-fábrica de carne?

"A medicina é a arte de manter a máquina funcionando para que o fantasma tenha onde morar." (Odilon Carlos)

Nas picadas do cotidiano
Rasteja confuso, o Homem
Voraz no saber dos tolos
Braçal na máquina que o devora.

Somos uma máquina poderosa que desconhecemos, onde nossas palavras são nosso principal produto. Podemos fabricar a felicidade em outras pessoas, como também, podemos produzir feridas profundas. O controle de qualidade vai depender apenas de nós mesmos

O verdadeiro amor é o combustível que movimenta a máquina chamada corpo humano. Com ele, nossa estima se eleva, a alegria se estampa em nosso rosto, uma felicidade interior que nunca desejamos tenha um fim. Um aditivo muito importante para que possamos viver uma paz completa e a realidade de estar de bem com a vida.

O corpo do homem é uma máquina biológica perfeita em sua função original.

O privilégio de crescer financeiramente é negado a quem se recusa a investir na única máquina que gera riqueza: a própria mente.

O penhasco da máquina,
A humanidade que se exprima.
Tormenta física e mental,
Aproximando do momento final.

Mórbidos dias de agonia,
Aos poucos perdendo empatia.
Os pensamentos putrefeitos,
Neles, nada além de defeitos.

A alma perece na inquietude,
Se esvai a plenitude.
São mil lâminas com plutônio,
Semelhança ao rei Babilônio.

A caverna do juízo final,
O átrio da existência coronal.
Até o fim da oscilação de ruína,
Da morte vive a sua doutrina.

​Um Homem e Uma História
​Na cabine de uma máquina eu vejo edifícios no horizonte de São Carlos. Um bate-estaca azul com mais de 30 metros se ergue aos céus, fazendo seu trabalho, cravando com imponência as fundações da futura passarela que vai cruzar o Km 207 + 507 da linha férrea, trazendo mais segurança aos pedestres que por aqui passam.
​Enquanto do lado oposto a bomba se ergue majestosa com a betoneira a descarregar o concreto que simboliza a segurança dos moradores que hão de passar.
​Nota do autor: Texto escrito originalmente em um relatório diário de máquinas manchado de óleo, direto da cabine de operação, no dia 13 de abril de 2026, em São Carlos - SP. O registro do dia em que decidi que minha história estava apenas começando e que eu mudaria minha vida através dos estudos.

"O homem não nasceu para ser coisa, máquina ou algoritmo; nasceu para ser encontro."

"O homem não nasceu para ser coisa, máquina ou algoritmo; nasceu para reconhecer a humanidade do outro."


(Osman Matos, séc. XXI)

"A máquina pode aprender em segundos; o coração humano continua aprendendo no ritmo da vida."


(Osman Matos, séc. XXI)

"A máquina processa informações; o ser humano transforma experiência em sabedoria."


(Osman Matos, séc. XXI)