A Hora da Estrela frases

Encontrar-se consigo própria era um bem que ela até então não conhecia. Acho que nunca fui tão contente na vida, pensou. Não devia nada a ninguém e ninguém lhe devia nada. Até deu-se ao luxo de ter tédio – um tédio até muito distinto.

A gargalhada era aterrorizadora porque acontecia no passado e só a imaginação maléfica a trazia para o presente, saudade do que poderia ter sido e não foi.

Tornava-se toda dramática e viver doía.

Vagamente pensava de muito longe e sem palavras o seguinte: já que sou, o jeito é ser. (...)
Era muito impressionável e acreditava em tudo o que existia e no que não existia também. Mas não sabia enfeitar a realidade. Para ela a realidade era demais para ser acreditada. Aliás a palavra “realidade” não lhe dizia nada. Nem a mim, por Deus.

Estes sonhos, de tanta interioridade, eram vazios porque lhes faltava o núcleo essencial de uma prévia experiência de – de êxtase, digamos.

(...) passava o resto do dia representando com obediência o papel de ser.

Pensar é um ato.
Sentir é um fato.

É. Eu me acostumo mas não amanso. Por Deus! eu me dou melhor com os bichos do que com gente.

Enquanto isso as nuvens são brancas e o céu é todo azul.

Às vezes também penso que eu não sou eu, pareço pertencer a uma galáxia longínqua de tão estranho que sou de mim. Sou eu? Espanto-me com o meu encontro.

É que só sei ser impossível, não sei mais nada. Que é que eu faço para conseguir ser possível?

Eu preciso de algumas horas de solidão por dia senão “me muero”.

Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse a sempre novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias.

Não passava de um coração solitário pulsando com dificuldade no espaço.

Estou me interessando terrivelmente por fatos: fatos são pedras duras. Não há como fugir. Fatos são palavras ditas pelo mundo.

Quero aceitar minha liberdade sem pensar o que muitos acham: que existir é coisa de doido, caso de loucura. Porque parece. Existir não é lógico.

Será que o meu ofício doloroso é o de adivinhar na carne a verdade que ninguém quer enxergar?

Vagamente pensava de muito longe e sem palavras o seguinte: já que sou, o jeito é ser.

Ninguém pode entrar no coração de ninguém.

Que os mortos me ajudem a suportar o quase insuportável, já que de nada me valem os vivos.