Poemas de Voltaire

Cerca de 181 poemas de Voltaire

O valor dos grandes homens mede-se pela importância dos serviços prestados à humanidade.

Todos os homens são iguais. A diferença entre eles não está no seu nascimento, senão na sua virtude.

A religião passou a existir quando o primeiro hipócrita encontrou o primeiro imbecil.

(François-Marie Arouet)

A teologia dá respostas incompreensíveis para perguntas sem sentido.

(François-Marie Arouet)

Inserida por DavidFrancisco

A mentira é um vício quando faz mal e uma virtude quando faz bem.

(François-Marie Arouet)

Inserida por DavidFrancisco

Buscar a felicidade é como estar embriagado e não encontrar a própria casa.

(François-Marie Arouet)

Inserida por DavidFrancisco

A amizade é um casamento de almas, mas podem separar-se.

(François-Marie Arouet)

Inserida por DavidFrancisco

Tal como:
“Discordo do que você diz,
mas defenderei até a morte
seu direito de dizê-lo.” Voltaire.
Da mesma forma: defenderei
até a morte meu direito
de combater tudo
que discordo.

Inserida por EduardoLouzadaPires

Volto até Voltaire

Na filosofia, um dos grandes pensadores franceses e um dos grandes filósofos, é Voltaire.Voltaire que é um pensador francês do século 18, sempre muito humorado e crítico, possui um pensamento que é até divertido. Voltaire disse: Deus é contra a guerra,mas fica ao lado de quem atira bem.
Essa ideia pode até trazer alguma ofensa a percepção religiosa estrita, mas é uma ideia a se refletir. Não se deseja o confronto,mas terá a maior capacidade de vencer e atirar bem e , atirar bem significa habilidade, perícia, não se perder e não saber lidar com as coisas que nos auxiliam. Para que eles sejam momentos grávidos e capaz de dar a luz a um novo momento,nós temos que afastar essas 2 atitudes, a cautela que imobiliza e aquele hiper inconsequente.

Inserida por samuelfortes

Não Volto à Voltaire

Ainda que me falte ar, que me falte o andar do despejar da essência imaterial do abstrato consciente concreto, acabo que por concretizar o meu concreto abstrato natural medíocre.
⁠Robert Desnos (1900-1945), poeta francês, que perdeu a realidadde, ainda que há tempo para alcançar o habituar da adaptação do contorno, acaba que por si só, bailarino como um membro no dançar da vida.
Assim, como em um balanço no pêndulo da gangorra de Deus, acaba que por si só, fantasma na sombra surrealista de nossas vidas. Na divisão do estar descrito em uma inscrita circunscrita em meio a lado. Assim como no surrealismo de um "Sonhador Acordado", devido à sua escrita automática, o melhor “médium” de experiências hipnóticas na poesia,Montparnasse, aparenta-se como sua cama, tapeada em formatos de versos, diversos, contidos em uma roda gigante e não girante.
Uma alegria tumultuosa anuncia uma felicidade medíocre e breve, Deus deve amar os homens medíocres. Fez vários deles. Assim sendo, me revolto e volto em Beto, e digo que diria: " Temos sociólogos bons e medíocres. Uns acabam professores, outros presidentes da República."

Inserida por samuelfortes

⁠Cabelos do rosto

Eu estou numa luta com a barba há anos. Ela cresce, eu corto. Ela se emaranha, eu penteio. Ela fede, eu lavo. Ela me considera um apêndice e eu acho que tem razão: me recobre a cara, controla o que entra e o que sai e ainda me coloca no meu lugar, aqui, atrás dela.

Inserida por IrmosVoltaire

⁠PARTINDO DO NADA
Existe a consciência
Existe a percepção
Existe a consciência da percepção
A consciência se percebe
A percepção cria a consciência
A consciência cria a percepção

Inserida por IrmosVoltaire

⁠Ocaso

No fim da tarde,
Sob a luz amarela do sol,
Os pequenos pássaros pulavam
Pelos galhos.
Ao fundo, as margens barrentas do rio
Alimentavam as massas verdes e,
Ainda mais ao fundo,
A cítara e a tabla
Contavam uma história
Que não tem fim.

Inserida por IrmosVoltaire

⁠Eureca

O poeta procurava desesperadamente, nos seus alfarrábios, o ensinamento que seria a chave para a compreensão de tudo, o ditado mágico que lhe abriria os olhos para o mundo verdadeiro, que ainda não existia. Mas era tanta coisa, coisa enganosa, erros sobre erros, que nem mesmo a sua intuição, muito desenvolvida, dava conta. Apelou para a sua bondade e tentou ouvir o seu coração, mas este estava enferrujado. O sangue era espesso e cada batida doía. Procurou usar a vontade, mas ela tinha se desgastado pelos anos de luta. Quando não havia mais solução, apelou para o nada e se lembrou que era uma criancinha, e, como tal, não tinha ansiedade, apenas queria aprender.

Inserida por IrmosVoltaire


O poeta vivia sozinho

E, para aplacar o silêncio criou os companheiros imaginários, que eram muito superiores ele, pois era um visionário. Perdido entre nebulosas, ele se esqueceu que vivia no reino da ilusão e ficou preso no Universo que inventou.

Inserida por IrmosVoltaire

Prestinado

O poeta sabia que estava fadado, eternamente, a cobiçar as ilusões, embora soubesse que elas nada significavam. Caminhando pelas ruas observava a beleza vazia das formas sem fim, não sendo mais que um fantoche nessa pantomima sem graça. Ainda assim ele se importava com o mundo, era essa a sua sina, não era outra a sua natureza.

Inserida por IrmosVoltaire

⁠O ocaso no mundo

Dormi profundamente e a noite caiu sobre a Terra. No sono, tive lapsos em que os homens viam chuvas de meteoros e trovoadas, se ouviam uivos e choros enquanto eu me revolvia na cama. E quando eu me acordei, a aurora surgiu com o meu despertar.

Inserida por IrmosVoltaire

⁠Eternidade

Em algum lugar do universo existia um domo gigantesco onde milhões de pequenas secretárias, em máquinas de escrever, datilografavam um texto interminável, por um tempo infinito.
Continuariam escrevendo e escrevendo indefinidamente se, em um dado período, não tivesse arremetido com a sua lança, através da Porta de Cristal, o Príncipe Besourudo, criando uma brecha no tempo.
Estilhaçada a porta, houve um instante em que as minúsculas atarefadas ficaram perdidas, sem saber o seu texto, e pararam de escrever.

Inserida por IrmosVoltaire

⁠Ar Luna

A lua escura, mortiça, canhestra, refratando-se no céu gelado.
Desenhando as nuvens plúmbeas com a sua face marcada pelos cogumelos de areia. Eu queria imaginar a minha saudade pintando as nuvens mortas, auxiliado pelo disco lunar.
Antes podia sentir, no frio da noite, na nebulosidade que cobre o céu, a escuridão que vem do meu interior.

Inserida por IrmosVoltaire

⁠Paz

Olho para o azul infinito
Vejo as asas dos tímidos anjos
Flutuando no absoluto silêncio
Por quanto tempo me será permitido
ouvir o vazio moto perpétuo?

Inserida por IrmosVoltaire