Voce foi meu Pecado

identidade

foi uma mulher negra e escritora
de pele e alma como a minha
que me ensinou
sobre os vulcões e as rédeas e os freios
sobre os tumultos dentro do peito
e sobre a importância de ser protagonista
nunca segundo plano

se você encostar a mão entre os seios
vai sentir os rastros de nossas ancestrais

somos continuidade
das que vieram antes de nós

Olhando a foto, foi quando eu descobri que tua ausência inda doía e o tempo que passou não me serviu como remédio. E a minha paciência foi inútil e todo desapego incompetente. Eu me desvencilhei de livros, cartas e bilhetes e me desmemoriei por algum tempo.(Quis tanto ter você, depois silêncio). Mas nessa tarde estranha em que ensaio versos, só vem tua falta à tona...E eu desamarro um pranto que eu sei tão antigo...(Desculpa essas palavras com cara de choro): ainda há reticências.



(pensamentos soltos de outros tempos, quem sabe outras vidas) sem data.

O melhor elogio que já recebi, foi a da minha consciência enquanto adormecia no travesseiro.

Foi com os tombos que ela aprendeu a se reerguer, foi com as lágrimas que ela aprendeu a sorrir, foi com a dor que ela aprendeu a ser feliz, foi com o tempo que ela aprendeu a esperar, foi com a saudade que ela aprendeu a esquecer, foi com o sol que ela aprendeu a se esconder, foi com a lua que ela aprendeu a brilhar, foi com o frio que ela aprendeu a se aquecer, foi com o calor que ela aprendeu a aquecer, foi com aquela música que eles dançaram naquela noite estrelada que ela aprendeu a deixar rolar, foi com as dores que ela aprendeu a superar, foi com aquele dia escondida em um nós que ela aprendeu a ser eu e você, foi com a maturidade que ela aprendeu a ser criança, foi com a cara cheia que ela aprendeu a ser sóbria.
Foi com a vida que ela aprendeu, ensinou, lutou, amou e sofreu, foi com a vida que ela disse prefiro a morte, foi pela vida que ela rezou por mais um dia, foi a vida que ela desejou, foi a vida que ela viveu e reviveu todos os segundos.

O apocalipse foi a desculpa que arranjaram, pra dizer que o mundo precisa de férias.

O verão de 1971 foi fantástico. Eu não me lembro de nada, mas nunca me esqueço.

Já matei alguns sentimentos, mas foi em legítima defesa.

E se o jeito Dele me amar foi dando a vida Dele por mim, eu dei a minha vida pra ele.

Apenas um beijo, um abraço. Apenas um torpedo, uma ligação. Apenas um "Como foi seu dia?", ou quem sabe "Senti sua falta". Pequenas coisas, simples coisas, que vindas de você fariam toda a diferença.

‎Houve um momento em que o aperto foi tão extremo e aflitivo que eu imaginei não conseguir suportar. Eu nem sabia que, exatamente naquele ponto, a natureza tecia asas para mim, em silêncio, mas foi lá que senti que eu era feita também para voar. O aperto, entendi somente depois, era uma espécie de morte, um prenúncio da transformação, uma ponte que me levaria a outro modo de ser.

⁠John Wesley me contou de um sonho que ele teve. No sonho, ele foi conduzido até os portões do Inferno. Lá ele perguntou: Há algum presbiteriano aqui? — Sim!, Veio a resposta. Então ele perguntou: Há algum batista? Algum Anglicano? Algum Metodista? A resposta foi Sim! Cada vez. Muito angustiado, Wesley foi então conduzido aos portões do Céu. Lá ele fez as mesmas perguntas, e a resposta foi Não! Não? Para isso, Wesley perguntou: Quem então está dentro? A resposta voltou: Só há cristãos aqui.

Desde a sua criação, a mulher foi projetada, em cada detalhe, para ser linda. A sua beleza e seu valor superam as mais finas joias, simplesmente pelo fato de ser mulher, dentro do propósito para o qual foi arquitetada. Mulher é mulher segundo o coração de Deus!

Nossa história não foi melhor do que qualquer livro ou filme de romance. Foi uma história imperfeita, bem clichê, com muitos erros e decisões equivocadas. Mas eu senti de verdade, era tudo de verdade.

"Foi quando a minha mãe me disse que comprou um edredon de algodão 100% solteira que eu me senti sozinha."

Morri E ninguém percebeu.

Não foi uma vez só, foram várias, em silêncios que ninguém percebeu.
Morrer, às vezes, é apenas calar por dentro, deixar que pedaços se apaguem em meio ao barulho do mundo.


Escrevo porque ainda me resta esse fio, essa voz que insiste em existir, mesmo quando o corpo pede descanso e a alma se retrai.
Escrevo para me deixar — pedaços de mim, sementes de memória, rastros do que fui e do que sou.
Escrevo porque sei que, um dia, talvez eu suma de vez, e não quero que o nada seja a única herança do meu existir.


Que as palavras fiquem como quem acende uma vela na escuridão: não para espantar a morte, mas para que a vida ainda seja lembrada em sua delicadeza e em sua dor.

O último dos teus beijos sempre foi o mais doce, o último sorriso o mais luminoso, o último gesto, o mais gracioso.

Se estava esperando o momento oportuno... foi esse.

Quem disse que o amor era cego
Se foi através de um acaso olhar
Que conheci quem eu mais queria conhecer!

“Amores recordam-se e olhares nunca se esquecem!”
E este é daqueles que jamais me sairá da memória.
Para sempre ficou guardado o nosso primeiro olhar
Que, no mínimo penetrante e profundo,
Uniu e abraçou dois simples corações.
Ficaram também registados cada um dos teus sorrisos,
Quando apaixonadamente me olhavas…,
Mas ficaram por registar as minhas palavras
Que por estúpida timidez
O meu eterno silêncio preferiu calar.
Porém só espero que este silêncio não mais perdure,
Para que saia deste coração um entalado “Eu amo-te”,
E abrir espaço para uma nova pasta: a dos beijos!
Que a memória espera, ansiosa,
Por encher até transbordar!

Inacessível


Como explicar ao mundo que me tornei inacessível?
Que não foi escolha, nem arrogância — foi autodefesa.
Foi o único jeito que encontrei de sobreviver às feridas que me causaram, de não me perder de vez tentando ser tudo para todos.


Como explicar que, quando finalmente deixo alguém se aproximar, essa pessoa se torna única, mesmo sem saber?
Ou que, às vezes, ela até é a única, mas não consegue corresponder?
E como dizer isso sem parecer ingratidão, sem que sofra o peso do mal-entendido de quem nunca sentiu o que é se esgotar por dentro?


As cobranças externas já são duras, mas nenhuma é mais cruel que a minha própria.
A autocobrança me corrói essa necessidade de perfeição, de acertar e estar sempre presente, de ser sempre o amparo, mesmo quando sou eu quem mais precisa de colo.


Guardei tantas vezes a minha dor no bolso para cuidar da dor dos outros que agora ela já não cabe mais.


E mesmo assim, sigo tentando.
Tentando conter o transbordar, tentando ser funcional, tentando dar conta de tudo, mesmo quando não já não tenho dado conta de mim.
E é aí que percebo: não é que eu tenha desistido do mundo.
É que o mundo desistiu de ouvir o silêncio.


Então me desfaço em partículas.

Espero que aquele seu sorriso ainda esteja de pé, firme e encantador como sempre foi. Que nada amargue o toque de amor que sai dos seus olhos, a firmeza da sua voz que mistura doçura e delicadeza, ainda que às vezes recheada de algumas bravezas. Que os seus dias sem cor sejam pintados pelas águas do mar, pela imensidão do céu, pelas estações do tempo. E que apesar da estrada de chão duro e seco, as flores da primavera perfumem o seu coração de esperança e de certezas por dias mais suaves, mesmo quando o inverno crie tempestades que insistem em permanecer. E por mais que a fragilidade te encontre, que você seja mais forte do que a dor.