Voce esta se Achando a Dona da Verdade

⁠Se os fatos têm alma, ela está no contexto

⁠Em ciência, a pergunta certa já está grávida da resposta

⁠Um coração nunca está só. Sempre há um companheiro chamado segredo

⁠Lágrimas saem dos olhos, mas sua fonte está nos júbilos ou tristezas do coração

⁠Onde está escrito que cientistas, autoridades sanitárias e médicos não podem ser tão corruptíveis quanto os políticos?

⁠Uma verdadeira revolução está a caminho na questão do envelhecimento. Viver muito deixará de ser um problema e passará a ser a Solução de muitos outros problemas

⁠A ausência mais doída é aquela que está sempre presente

⁠Abrir mão ou apegar-se,
Ao discurso que é desconfiado,
Quem duvida é duvidoso,
O incerto está acertado,
Ferramentas pra divulgar,
O poder de propagar.

⁠Indivíduos tão livres quanto uma formiga encurralada por um copo. E ficamos indignados por esta situação.

⁠O diário está mudo,
Nada mais me diz,
Fui criado graúdo
E a grafia não condiz.

⁠E cá deixo clara,
Esta explícita sentença,
Nesta intenção impressa,
Uma Impressão Intensa.

⁠Não necessariamente nesta sequência

Ligo o ventilador
Quando está quente,
Logo esfria;
Cubro-me com lençóis.
Participei duma pescaria
Antigamente,
Nada pesquei,
Esqueci iscas e anzóis.
Sinto-me esquecido,
Os sintomas se agravam,
Sou comprimido
Sem prescrição.
Nunca aprendi
A calcular divisões,
Talvez por isso, minha vida
Tem sido uma grande multiplicação.

⁠Quézia

Maquiada.
Por baixo de seu gloss,
Blush, rímel e delineador,
Está a mais plena graça.
Permeada de múltiplas inconsistências,
Ela consegue consistir.
Tem conteúdo,
E o que contém nela
Me agrada demais.
Mas não se resume ao agrado,
É o excesso que conta.
O exagero em abundância,
A redundância.
Demasiadamente
Ela me entusiasma demais.
E sua demasia muito me anima.

⁠Sabia que esta condição, não o impediria,
De buscar a mais longínqua sabedoria.

⁠A aliança na gaveta
E o álbum guardado.
Ela está satisfeita,
Me vou conformado,

Reciclando retalhos
Em meu eu descartável.

⁠Dedico esta Obra
a tua chama, lutadora, a flamejar

⁠Agora o poeta está morto,
Vida longa à poesia.

Nenhum de nós está preparado, mas todos estamos prontos.

Que seja esta nossa sina. Que reste apenas, Rima sobre Rima.

Dialoguemos pois, frases curtas em longos textos, não me venha com desculpas, está diante do Mestre dos Pretextos.