Voce esta Mudando minha Vida

Anjo


És tu ilusão da minha mente?
Projeção dos meus desejos?
Materialização das minhas carências?
Ou minh'alma que transcende?


És um anjo em minha vida.
És de fato o que vejo?
Fé da minha expectativa?
Ou o amor que tanto almejo?


Poema de verso e cânticos
Platônico amor romântico
Me criva na tua memória


E nesse universo quântico
Quando eu pensar no meu anjo
Que eu viva na tua história.


Reeditada em 16/7/26

Houve um tempo em que a minha janela se abria para um chalé. Na ponta do chalé brilhava um grande ovo de louça azul. Nesse ovo costumava pousar um pombo branco. Ora, nos diaslímpidos, quando o céu ficava da mesma cor do ovo de louça, o pombo parecia pousado no ar. Eu era criança, achava essa ilusão maravilhosa e sentia-me completamente feliz.
Houve um tempo em que a minha janela dava para um canal. No canal oscilava um barco. Um barco carregado de flores. Para onde iam aquelas flores? Quem as comprava? Em que jarra, em que sala, diante de quem brilhariam, na sua breve existência? E que mãos as tinham criado? E que pessoas iam sorrir de alegria ao recebê-las? Eu não era mais criança, porém a minha alma ficava completamente feliz.

Houve um tempo em que minha janela se abria para um terreiro, onde uma vasta mangueira alargava sua copa redonda. À sombra da árvore, numa esteira, passava quase todo o dia sentada uma mulher, cercada de crianças. E contava histórias. Eu não podia ouvir, da altura da janela; e mesmo que a ouvisse, não a entenderia, porque isso foi muito longe, num idioma difícil. Mas as crianças tinham tal expressão no rosto, a às vezes faziam com as mãos arabescos tão compreensíveis, que eu participava do auditório, imaginava os assuntos e suas peripécias e me sentia completamente feliz.

Houve um tempo em que a minha janela se abria sobre uma cidade que parecia feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim seco. Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre homem com um balde e em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.

Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas e outros, finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

Tratar bem as pessoas é manter minha emprea de portas abertas.

Minha razão explica por que ajo; a razão alheia testa se minha ação é justa.

Se um ou dois seguirem meus conselhos e virarem poetas, não foi em vão a minha solidão.

A minha generosidade me encanta, sou essa pessoa, sou este poeta.

Confio plenamente na sensibilidade do homem, apesar da minha incerteza.

Que a minha felicidade te abrace; que as flores que perfumam o meu lar te contagiem e façam morada contigo.

A lua e o sol são maravilhas que os meus olhos contemplam; o resto são visões da minha fé.

A minha cor só me fez brilhar, vi o quanto sou forte.

Que a minha escada te ajude a subir.

Minha casa é no pé da serra, a lua eu vejo de lá, as flores eu pego no mato, mora eu e o sabiá.

Espalhar flores é meu ofício; a minha razão para amar.

Não me compare a outro poeta; pois outro poeta não terá a minha imperfeição, a minha magnitude."

Silenciosamente, a minha melhor decisão; ser poeta.

Ser doce é a minha virtude. Amo!

O intelecto veio do meu pai, a sensibilidade veio da minha mãe.
Sou a mistura entre razão e sentimento

Tudo que sou é sobre minha verdade aquilo que vivi e que vivo.

“Assistiram minha luta, mas não carregaram meu peso.”

Sem fugir
desse plano
natural de luz,
tu me encontrarás
no torpor
de minha loucura
com uma estaca
cravada
ao peito.⁠