Voar como um Passaro Ate seu Coracao

Meu coração é como as vias públicas: cheio de buracos, todos passam por ele com pressa e no fim do dia fica deserto.

Como posso ir mais longe se meu coração aqui permanece?

Em cada coração há uma
janela para outros corações.
Eles não estão separados,
como dois corpos.
Mas, assim como duas lâmpadas
que não estão juntas,
Sua luz se une num só feixe.

•Isso é conhecido como coração partido.Há cerca de 2 bilhões de músicas sobre isso.•

Stiles Stilinski ♡♡

Meu coração é como vidro: se cair quebra, mas se pisar corta.

Põe-me como selo sobre o teu coração, como selo sobre o teu braço, porque o amor é forte como a morte.

Enquanto os meus olhos veem como você é linda por fora, o meu coração sente o quanto você é perfeita por dentro.

"Se o que os olhos não vêem, o coração não sente, como se explica a saudade?"

Se você guardar uma coisa tão complicada como o amor aqui dentro (no coração), vai ficar doente.

Como que escreve “saudade”?
- Com o coração."

O amor é como uma chama que brilha mais forte à medida que aprendemos a abrir nosso coração.

"vejo meu coração como uma torre construída pelos meus erros, e tudo desaba sobre mim..."

Intimidade é uma palavra de cinco sílabas para aqui-está-o-meu-coração-por-favor-esmague-o-como-um-hamburguer-e-se-delicie.

Desgosto está para o coração , como a poda para a árvore... Se dissabores nos visitam , recordemos que a vida está cortando o prejudicial e o supérfluo , em nossas plantas de ideal e realização , a fim de possamos nos renovar , e melhor produzir.

Tenho agido como se estivesse bem, mas não estou... Chamam de coração partido, mas meu corpo todo dói. E se eu ficar assim para sempre? E se eu nunca superar o Chuck?

Não sei como explicar como você me faz bem. E quando fala comigo, meu coração dispara!
A falta de medo é preenchida por estarmos sendo correspondidos.
Tô vivendo assim: um passo de cada vez, e vamos ver onde meus passos vão me levar.
Sem pressa... Sem medo... Apenas sendo feliz e vivendo um dia de cada vez. Porque quando e o que tiver que ser, será!

"Como você pode falar de coração e sentimentos, quando suas entranhas estão podres."

Amiga como você eu nunca vou esquecer, porque o lugar desse tipo de amiga é no coração, e tudo que está no coração para mim é eterno, inesquecível!

Como é perversa a juventude do meu coração que só entende o que é cruel e o que é paixão!

PASSAGEM DAS HORAS

Trago dentro do meu coração,
Como num cofre que se não pode fechar de cheio,
Todos os lugares onde estive,
Todos os portos a que cheguei,
Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias,
Ou de tombadilhos, sonhando,
E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero.

A entrada de Singapura, manhã subindo, cor verde,
O coral das Maldivas em passagem cálida,
Macau à uma hora da noite... Acordo de repente...
Yat-lô--ô-ôôô-ô-ô-ô-ô-ô-ô...Ghi-...
E aquilo soa-me do fundo de uma outra realidade...
A estatura norte-africana quase de Zanzibar ao sol...
Dar-es-Salaam (a saída é difícil)...
Majunga, Nossi-Bé, verduras de Madagascar...
Tempestades em torno ao Guardafui...
E o Cabo da Boa Esperança nítido ao sol da madrugada...
E a Cidade do Cabo com a Montanha da Mesa ao fundo...

Viajei por mais terras do que aquelas em que toquei...
Vi mais paisagens do que aquelas em que pus os olhos...
Experimentei mais sensações do que todas as sensações que senti,
Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir
E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu infeliz.

A certos momentos do dia recordo tudo isto e apavoro-me,
Penso em que é que me ficará desta vida aos bocados, deste auge,
Desta entrada às curvas, deste automóvel à beira da estrada, deste aviso,
Desta turbulência tranqüila de sensações desencontradas,
Desta transfusão, desta insubsistência, desta convergência iriada,
Deste desassossego no fundo de todos os cálices,
Desta angústia no fundo de todos os prazeres,
Desta sociedade antecipada na asa de todas as chávenas,
Deste jogo de cartas fastiento entre o Cabo da Boa Esperança e as Canárias.

Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.
Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei
Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligência,
Consangüinidade com o mistério das coisas, choque
Aos contatos, sangue sob golpes, estremeção aos ruídos,
Ou se há outra significação para isto mais cômoda e feliz.

Seja o que for, era melhor não ter nascido,
Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair
Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas,
E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,
Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,
E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso,
Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida.

Cruzo os braços sobre a mesa, ponho a cabeça sobre os braços,
É preciso querer chorar, mas não sei ir buscar as lágrimas...
Por mais que me esforce por ter uma grande pena de mim, não choro,
Tenho a alma rachada sob o indicador curvo que lhe toca...
Que há de ser de mim? Que há de ser de mim?

(...)