Voar como um Passaro Ate seu Coracao

⁠Carta que nunca te entreguei

Você chegou como quem não pretende ficar, mas sem perceber, foi ficando. Aproximou-se com a naturalidade de quem conversa com o vento — leve, imprevisível, e ainda assim, marcante. E eu, que vivia em silêncio, me vi ouvindo você como quem escuta uma canção pela primeira vez: atento, curioso, encantado.

Antes de você, eu era só mais um entre muitos. Não havia laços, apenas presenças passageiras. Ninguém permanecia. Mas então você veio, e pela primeira vez, senti que alguém me via — de verdade. Com você, até a solidão parecia ter sentido.

Seu sorriso era como o sol invadindo um quarto escuro. Seu jeito de falar, as pequenas expressões, a maneira como olhava o mundo… tudo em você era poesia sem rima, mas com alma. Me encantei. Me entreguei. E mais do que isso, te amei.

Não daquele amor romântico dos filmes, mas do tipo que escuta, que cuida, que espera em silêncio — mesmo quando está doendo. Acreditei que o destino havia costurado algo entre nós. Que o universo, por um breve instante, havia sido generoso comigo.

Mas o tempo mostrou que nem tudo que brilha permanece. Vieram novas pessoas, novas histórias. E com elas, você foi se afastando. Dando mais de si a quem não sabia te ler. E quando se partia, quando o mundo te quebrava, você voltava.

E eu te recebia. Sem cobranças. Sem perguntas. Porque no fundo, sempre preferi te ter por instantes do que te perder por completo.

Você me contava tudo: seus dias, suas dores, suas confissões noturnas. Mas, aos poucos, o som da sua voz foi se tornando raro. As mensagens se espaçaram. As palavras viraram ausências. E mais uma vez, me vi esperando.

Esperando… você.

Talvez por esperança. Talvez por amor. Talvez por tolice.

Mesmo sabendo que, se voltar, é possível que me troque de novo. E mesmo assim… estarei aqui.

Porque amar, às vezes, é aceitar ser esquecido… e ainda assim lembrar.

Com tudo o que restou de mim,
Aquele que nunca deixou de te esperar.

⁠o tempo é como vento passa rápido de mais e deixa saudades como rastro.

⁠Deus entregou a Jesus todos os que creem n’Ele como Senhor e Salvador.

⁠Avaliar a moral humana com base no próprio homem é como medir a escuridão com sombras. O resultado parecerá aceitável. Mas quando usamos Deus como referência — santo, puro e perfeito — toda nossa pretensa bondade se desfaz. Diante Dele, somos revelados como pecadores indignos da Sua glória.

⁠E talvez a pergunta que reste, no fim de tudo, seja simples — mas profunda:

“Como posso cuidar de mim enquanto sinto tanto?”

Porque não se trata de deixar de sentir.
Se trata de aprender a ser abrigo para aquilo que, dentro de mim, transborda.

E se for pra amar, que seja com verdade.
E se for pra doer, que me ensine.
Mas que, acima de tudo, eu nunca mais ache que ser quem sou é demais.

⁠"Divagações das Minhas Saudades"

Divago nas minhas saudades,
como quem caminha sem rumo
em um deserto de palavras não ditas.
As horas passam lentas,
como velhos amigos que se despedem,
e eu, perdido entre os ecos do que fui,
me encontro em cada lembrança,
navegando por mares de silêncio,
onde só restam as ondas do que ainda arde.

As saudades se transformam em terra,
em raízes que crescem dentro de mim,
tocando a carne com a delicadeza das palavras
que nunca foram ditas ao seu tempo.
Cada fragmento de memória é uma chama
que me queima e me refaz,
porque, no fogo da saudade,
encontro uma verdade
que não cabe em discursos vazios,
mas dança nas sombras de quem ama.

O vento traz o teu nome,
e, por um instante, é como se te ouvisse
nas notas de uma música esquecida.
Mas, ah, como são pesadas as notas
que nos deixam!
Como são imensas as distâncias
entre o toque da tua pele
e a lembrança do meu abraço!

E, ainda assim, divago.
Porque a saudade é também a saudação
ao que foi, ao que se foi e que, em mim, permanece.
E o que permanece em mim não é apenas o eco,
mas o amor que transcende
as fronteiras do tempo,
que desafia o desgaste da carne
e se ergue, eterno,
na poesia dos momentos que nos pertencem,
mas que o mundo se esqueceu de guardar.

Somos educados com frases como “não minta”, “seja você mesmo” e “respeite os outros” — mas quando crescemos nos tornamos adultos que mentem sobre tudo, fingimos ser versões melhores de nós mesmos e respeitamos apenas quem tem mais seguidores.

⁠Verdade, geralmente, tem sabor agridoce, para quem a aceita. Pode ser como remédio amargo e azedar relações. Há momentos em que tem gosto de fel. Para alguns pode ser como ópio, para outros, cicuta.

⁠“Os sarobeiros vieram ao planeta Terra como revolução da arte capoeira.
Capoeiristas diferenciados, com seus próprios segmentos e fundamentos.
Criam sua própria história, trilham sua própria caminhada.
Não seguem ninguém — são a própria referência.
Dizem que já nasceram sabendo tudo,
Porque carregam no sangue o axé, a malandragem e o saber ancestral da capoeira.”.

⁠Continuar na caminhada
Enquanto o tempo não para.
Os dias vão e vem
Como uma roda gigante
E em seus altos e baixos
Nos ensinam,
Nos deixam mais fortes
Em cada batalha vencida,
Em certas ocasiões
Lutamos contra nós mesmos.

⁠No âmbito das manifestações religiosas, incluindo o ateísmo e o agnosticismo como formas de posicionamento diante do transcendente, a adoção de uma postura crítica e intelectualmente autônoma constitui uma via promissora para a compreensão plural e respeitosa das distintas concepções de mundo, evitando adesões irrefletidas a sistemas dogmáticos.

⁠Faça aquilo que faço, assim como eu digo.

Você só começará a ser feliz quando se colocar como prioridade em tudo na sua vida.

Se for pra machucar alguém, que esse alguém não seja você.

Se sentir que não é recíproco, afaste-se e se priorize.

Se perceber que algo vai te machucar, evite a colisão.

Não permita que ninguém se sinta superior a você, porque na sua história, ninguém deve ser o protagonista além de você.

E quando sentir que não é mais bem-vindo, seja como o sal: quando falta, todos sentem a sua ausência.

⁠Como amo o cheiro do vento noturno ao andar durante à noite, prazer?

Meu pulmão se enche de ar e esperança, mas ela acaba se lembrando de que cada vez mais o ar não é puro.

⁠"Sem a convivência nos tornamos como que sem propósito".

⁠Essa Coisa Ardente e Improvável

Como é ardente. Dominante.
Será paixão?
Tão improvável.

Essas coisas não acontecem comigo.
Mas, se tem algo de que tenho certeza,
é que alguma coisa está acontecendo.

Se é paixão, eu não sei.
Minha única certeza é que não sei lidar.
Está me sufocando.

Deve ser paixão...
Do cérebro.

⁠Perigo doce
A cada segundo, a magia que você lançou em mim se espalha como fogo lento, invadindo cada canto da minha mente.
A cada segundo, eu te desejo mais perto.
Perto o suficiente para sentir sua pele,
seu calor,
o ritmo da sua respiração misturando-se à minha.

Olhe nos meus olhos — de perto.
Perto o bastante para enxergarmos o universo que existe em cada detalhe.

Me permita te tocar.
Te sentir sem pressa,
sem barreiras,
sem medo.

Já não posso esperar.

Nunca imaginei desejar algo com tamanha urgência.
É insaciável, é desesperado,
é perigoso.

Você despertou em mim algo adormecido.
Você me libertou.
Mas também me expôs.

E agora…
eu estou em risco.
Mas não recuo.
Porque te querer assim me faz me sentir viva.

⁠"Peso de Uma Mão Só"

Ela se aproximou como quem oferece abrigo,
mas só procurava abrigo em mim.
Trazia a capa da amizade,
mas por dentro só carregava espera —
espera de tudo que eu podia fazer.

Fazia de mim degrau,
escada, ponte,
me pedia tudo,
e eu — tola por amizade — dava.

Corria por ela,
dobrava o tempo,
me sacrificava em silêncio
por uma amizade que era só espelho,
refletindo só o que a favorecia.

E quando a luz se acendia,
ela estava no centro.
O brilho era dela,
o feito era dela,
eu era só a sombra que ninguém nomeia.

E o mundo a aplaudia,
como se ela fosse santa,
como se o esforço fosse dela,
como se eu não existisse atrás da cortina puxada.

Fui corpo sem rosto,
mão sem palma,
voz que ecoava no fundo
sem nunca tocar o ar.

Ela nunca quis me conhecer,
só queria o que eu podia oferecer.
E quando precisei,
sequer se virou.

Hoje vejo:
amizade que pesa só de um lado
é corrente, não laço.
É prisão, não afeto.

Sol que Ama a Chuva

⁠Ela era como o sol
As outras estrelas não se igualavam
à luz dela.

Genuinamente feliz.
Seus sentimentos eram poesias,
e pinturas —
fossem elas em seu próprio corpo
ou em uma parede qualquer.

Sua arte era sua beleza,
que era cada vez mais realçada
pelas pinceladas
que ela mesma fazia questão de dar.

Era consciente
de que esculpir seu corpo
doía na alma,
mas ela não tinha medo
de deixar sua obra mais bonita:
seu corpo, seu templo.

Ela não precisava de admiradores;
a própria admiração
já era mais que suficiente.

Sua beleza se assemelhava
às mais lindas rosas,
às mais verdes florestas.

Ela era sol —
mas dias bonitos, para ela,
eram dias nublados,
chuvosos e escuros.

A natureza era sua inspiração,
mas ela morava na cidade,
onde dificilmente era possível
avistar uma árvore.

Ela era como as estações:
alegre, iluminada,
fria, colorida, vasta...

Ela mudou.
Seus interesses ainda são os mesmos,
porém ela se perdeu —
e não é capaz de se encontrar mais.

Ela só quer paz.

Assim como o mar precisa do vento para que as ondas se formen eu preciso de vc do meu lado, assim como o fogo precisa da brasa para se manter vivo, da mesma forma eu preciso de você!

Eu preciso ter você em minha vida não por que é nessesario mais pq eu o amo, não como a paixão que au passar do tempo se dicepa com o vento, eu te amo com minha alma, que msm com toda dor é dificuldade se manten viva e livre. Eu te amarei em todas as minhas vidas, ate os confins do universo! ⁠