Voar como um Passaro Ate seu Coracao

⁠Amor gera beleza em amor,
Puro, com vento em seu andor.

Saudade, a marca; n'alma, tristeza.
A linha desse tempo tem sua beleza.

Suor que escorre em seu rosto:
Colher uma parte, tempo exposto.

⁠Ame o que você faz mas não se apaixone pelo seu trabalho

⁠Muitos não querem ver o seu sucesso, mas amam aplaudir o teu fracasso.

⁠Quando te chamei, ansiava por algo
que me era precioso: o nada.
Não pensava na sua voz, no seu corpo,
o brilho do seu olhar, queria o nada.
Não queria seu amor, sua alegria ou
sua tristeza, seu riso ou seu choro.
Somente o nada.
Não pensava na sua alma ou na minha.
Queria sua presença somente para nada.
Precisava de você apenas por você.
Poderia ser no nada, eu não me importaria.
Naquele momento só tinha um pensamento:
Você. Por quê? Não sei, era para nada.
Não queria minhas desculpas nem ouvir suas desculpas.
Era o seu nome na minha cabeça e mais nada.
Como posso dizer por que te procurava?
Se eu queria você sem motivo
Se não consigo dizer o que era sentido
e qual era o sentido, não consigo dizer
Então cheguei à conclusão que esse nada
em você é mais que tudo e mais que todos.

⁠"Quando o homem faz da religião o fim para tentar ser uma pessoa melhor, é sinal de que seu coração ainda não foi feito altar de Deus... onde o Espírito Santo habita. Não é a religião que transforma, é a presença de Deus."

⁠O que é seu chega na hora certa. Nem antes, nem depois.

⁠Presença


Dizem que ninguém volta do outro lado. Mas ele voltou por mim.

Eu ainda sinto seu perfume, mesmo que o quarto esteja fechado há meses. Quando fecho os olhos, é como se ele sentasse à beira da cama, a mão gelada repousando sobre meu peito acelerado.

— Não tenha medo, ele sussurra, com a voz que eu amava e que agora parece vir de lugar nenhum.

Às vezes, acordo no meio da noite com a sensação de ser observada. E, no fundo, percebo que nunca estive só.

Amar alguém a ponto de não deixá-lo partir. Ou talvez ser amada tanto que ele se recusa a ir.

Ninguém entende quando digo que prefiro assim. Que o terror da sua presença é melhor que a dor da sua ausência.

Eu sei que não deveria desejar o toque de quem já se foi. Mas algumas paixões, mesmo depois da morte, continuam vivas — e famintas.

⁠⁠Hábito

O seu foco é sagrado
não deixe nada lhe desanimar,
fortaleça seu alicerce
que a estrutura deus levantará,
focado no seu futuro
crie o hábito de se perguntar,
se o que está em sua volta
veio de fato pra somar,
se a resposta for sim
não se culpe por pô um fim
no que só te fazia lhe atrasar.

⁠Não o amor pela humanidade, mas a impotência do seu amor, impede aos cristãos de hoje, nos queimar.

⁠Deus é o único pai no mundo que ganhou milhares de filhos ao matar seu único filho

⁠' Meu querer por estar com você vislumbra
imaginar seu toque, seu cheiro o gosto do teu beijo.
Queria poder todos os dias olhar nos seus olhos e dizer o quanto você me trás felicidade.
Seus olhares, seus abraços, seus sorrisos me conquistaram de tal maneira que agora não posso deixar de
Adorar estar, adorar ter, adorar viver, adorar saber tudo em você.'

⁠Cronica “Seu pai não sei ler”

Era fim de tarde quando, na pressa dos dias que a gente já não vive, apenas atravessa, mandei uma mensagem de texto para meu pai pelo WhatsApp. Algo simples, corriqueiro, como quem diz “tô indo”, “compra pão”, “te amo”.

Passaram-se uns minutos. Chegou um áudio. Apertei o play, distraído — e fui parando, devagar, como quem freia diante de algo que nunca deveria ter passado batido. Do outro lado, a voz dele. Firme, mas doce. E, entre pausas que diziam muito, ele soltou a frase que carrego até hoje como cicatriz:
“Filho, fala por áudio, por favor... seu pai não sei ler.”

A frase veio seca, sem rodeios, sem drama. Mas bastou para me desmontar por dentro. Naquele momento, percebi que a ausência das letras tinha um nome, um rosto, e mãos calejadas: meu pai.

Ele, que desde novo trocou cadernos por tijolos. Que largou a infância para vestir o avental do trabalho e o peso de uma casa inteira nas costas. Nunca teve tempo de ser aluno. A escola da vida o esperava com lições duras e sem recreio.

Mesmo sem saber ler, meu pai sempre foi sábio. Sabia interpretar silêncios, somar esperanças, dividir pão e multiplicar amor. Ele escrevia com gestos. E ainda que seus dedos nunca tenham deslizado sobre uma página, eles desenhavam o mundo com dignidade — cada parede erguida, cada telha assentada, era uma frase inteira dizendo: “eu estou aqui”.

Nunca vi meu pai se envergonhar por não saber ler. Mas percebi, nas entrelinhas dos dias, a solidão de quem vive num país onde tudo grita por letras. Placas, receitas, contratos, celulares... O mundo exige leitura. E quem não a tem, acaba empurrado para a margem — como se fosse menos, quando, na verdade, é mais: mais forte, mais lutador, mais humano.

Meu pai é daqueles heróis que não cabem nos livros, porque ele é o livro. Sua vida, cada capítulo, é aula de resistência. Nunca frequentou uma sala de aula, mas me ensinou tudo que importa: respeito, esforço, afeto e verdade.

Hoje, quando falo sobre alfabetização de jovens, adultos e idosos, penso nele. E em tantos outros “seu João”, “dona Maria”, “seu Antônio”, que a sociedade esqueceu. Alfabetizar não é apenas ensinar letras; é devolver a voz a quem só foi ouvido por áudio.

Se um dia eu tiver filhos, e eles me perguntarem quem me ensinou a ler a vida, responderei com orgulho: foi meu pai — mesmo sem saber ler.

⁠O tempo está passando.
Ainda consigo sentir o perfume em suas roupas.
Seu cheiro, cheiro único de Mãe, aconchego aromático.
Mas assim como o aroma extraído de uma flor, o perfume está evaporando.
Preciso conservá-lo, guardá-lo.
Eternizarei meu perfume de Mãe, dentro de um frasco da lembrança, no coração da minha alma, com muito cuidado, muita saudade.
Simplesmente porque é como uma flor perfumada rara, única, com muito valor para mim.
Meu Amor além da vida!

Edileine Priscila Hypoliti

⁠“No caminho da incerteza, a esperança, a confiança e a lealdade será seu maior aliado."

⁠Misteriosa e sorrateira
O seu beijo tão profundo
Rodeando todos os seres
Todos os dias pelo mundo
Ela vai te encontrar!

⁠Lá no Alto da Sé,
olhei para vários Recifes,
com seu mar azul, ora verde,
que segue vento, vai e vem, vai...

⁠Que em cada parcela do seu dia, você possa encontrar: a alegria de viver; o prazer de conviver; a fé em si mesmo, a fim de que possas tudo vencer e superar!

⁠Quando o conhecimento africano ocupa seu lugar legítimo, todos ganhamos.

⁠Ah, as flores do café… tão discretas, quase tímidas, mas com uma beleza que só revela seu verdadeiro encanto a quem sabe esperar. Plantar café é um ato de fé. Você coloca uma semente na terra, sem pressa, e nela deposita sonhos com a certeza de que nada acontece antes do tempo. As flores surgem em branco, como promessas sussurradas pelo vento, perfumando o ar por poucos dias… e depois desaparecem, silenciosas, dando lugar ao fruto que só virá com meses de espera. Colher café é colher histórias. Entre uma flor e um grão maduro há chuva, sol, paciência, silêncio, cuidado. Cada xícara carrega o tempo em forma líquida o tempo de quem cuidou da terra, esperou o florescer, enfrentou a seca, confiou na colheita. É como o amor: não se apressa. Brota, floresce, amadurece. E quando enfim chega, aquece por dentro, como aquele primeiro gole de café numa manhã ainda acordando.

⁠Seu ego vai te fazer chorar por uma porta fechada que não tem nada atrás dela.

— Lothian Andrade