Violencia Domestica de Pais Contra Filhos

As mulheres sempre se culpam e o homem nunca é o responsável. Durante a semana contra o estupro, tudo era para as mulheres. "Meninas,não usem roupas curtas. Meninas,não andem só." Que tal: "Cara, não estupre!".

"Somos só eu e você contra o mundo … Atacamos ao amanhecer"

Tenha um pouco de fé


A maioria das religiões alerta contra a guerra. No entanto, mais guerras foram travadas por causa de religião do que, talvez, por qualquer outro motivo. Cristãos mataram Judeus, Judeus mataram muçulmanos, muçulmanos mataram hindus, hindus mataram budistas, católicos mataram protestantes, ortodoxos mataram pagãos, e seria possível percorrer essa lista de trás pra frente e de um lado para o outro, e ainda assim seria verdade. A guerra nunca para, só faz pausas.

-Mitch Deus não que que essa matança continue.
-Então,por que não parou?
Ele levantou as sobrancelhas.
-Porque o homem continua.

Suas últimas palavras no diário e no mapa foram tudo o que restou.

Quero que levantem as taças aos entes queridos em casa, aos homens que deram as vidas explorando as últimas partes desconhecidas do reino.

Ele era um bom amigo. Um ótimo explorador. Mas nunca sabia quando desistir.

Por que faz isto? Continua fazendo isto, aqui, em lugares como este? Quase sozinho, arriscando sua vida. Você não tem… Não tem alguém em casa esperando por você?

Dizem que há verdade em todo sonho.

"Não existe bom capoeirista, existe bom praticante porque sempre vai ter um que vai lhe superar"

~ CM Babuíno, Raízes do Palmares.

Vocês são telas brancas sem consciência. Vocês não têm propósito. Mas agora terão.

Vocês foram escolhidos como membros de uma organização secreta especial cujo único propósito é prevenir as almas de irem para aquele planeta bobo chamado Terra.

Nossa missão: impedir as almas de descobrir sua inspiração. Sem inspiração elas não podem ir para a Terra.

Nenhum dos meus amigos continua sendo meu amigo. Todos eles me abandonam.

Você ganhou dessa vez, seu planeta idiota. Você pode levar todo mundo que já significou alguma coisa pra mim, mas nunca terá esta alma.

⁠Escrever, hoje em dia, é um ato de resistência contra a insanidade coletiva que nos domestica, que nos embrutece, que nos impede de perceber a dor do outro. Vivemos num mundo de intolerância, de verdades absolutas, onde quem duvida morre. Na escrita, há uma brecha. Uma fresta de lucidez. Um instante de verdade.

Ali, diante da página, o poeta — como um semideus — nos apresenta a beleza honesta da dor. Ele nos representa como somos: seres humanos. Falhos, imperfeitos, mas humanos. E durante o tempo da leitura, sem nenhuma distração, sem nenhum pensamento alheio, nos conectamos com quem somos. Com nossa essência. E ao perceber isso, algo se transforma.

Porque há uma catarse que acontece. Às vezes sutil, às vezes brutal. Mas acontece. Saímos da leitura mexidos, acordados. Descobrimos a força incrível que é ser humano. O poder que temos em mãos. A capacidade de sonhar — mesmo com tudo em ruínas.

A pergunta é: o que vamos fazer com isso? Vamos tentar mudar o mundo, ou voltar à realidade mórbida, fingindo que nada foi dito? A poesia nos entrega uma verdade. E a verdade, uma vez vista, não pode mais ser ignorada.

Vai que cola da gente se perder
Num beco sem saída, sei lá
Pode ser pra valer
Vai que cola da gente se amar

Eu quero ser o seu lençol macio
Eu quero te aquecer no tempo frio
Com você também quero alegria
Gosto muito de você!

Eu quero ser um pássaro bonito
Eu quero voar no seu infinito céu
Se você for e não voltar eu vou chorar
Gosto muito de você!

Quando faz frio, desejo o teu calor
Quando anoitece, cada estrela é você
No universo não há nada maior
Do que esse amor que estou sentindo bem perto

Sol e sal, carnaval
Queria tanto te encontrar
Mas que pena que você fugiu de mim
Sem querer, eu fui perceber
Que não sou nada sem você
Mas você nem me ligou
Partiu

Você deixou gravado o seu cheiro
E agora ele não sai do travesseiro
E o que é que eu vou fazer com essa saudade?