Viniscius de Moraes Mulher Geminiana

Quando a historia e com a gente ela se torna diferente..

O céu nunca é o mesmo, e ao mesmo tempo não muda. Como corações humanos, talvez. Pois mesmo sendo tão perfeitos são imperfeitos demais. Sorri e chora. Tem moradores, mas também vive só.

Eu não aguento mais, a cada segundo que passa a dor chega a se tornar insuportável. A gente finge que tá bem ,finge sorrir ,finge tá feliz ,quando ninguém percebe que por dentro você está morta.Eu não digo literalmente, mais essa é a minha maior vontade!Por um lado to sentindo maior orgulho de mim mesma por não ter descontado toda minha dor com a gilete.Eu só queria achar uma maneira,pra que a dor que to sentindo agora,fosse embora de uma vez por todas!

A cidade tá empestada de veadinhos recitando Caio Fernando Abreu.

Às vezes bate solidão e entro numas de sentar na cadeira de balanço e chorar fumando derby olhando pras nuvens.

A solidão não tem nada a ver com cores ou ausência de música. É algo patético. É o silêncio de fantasmas tateando cadáveres na neve.

Dar milho aos pombos mesmo que a praça seja imaginária.

À noite é um cadáver respirando ouro.

Só podemos conquistar algo ou ter a certeza da verdade quando tomamos a atitude de procurar as respostas!

Realidade é o que Eu sou..
o que penso, o que amo,
o que quero, o que sinto,
o que "tenho", o que dou.
Sonhos é o que esta bem distante de mim. (atrii

Um sorriso falso guarda mais tristezas do que qualquer choro verdadeiro.

Meu tropeço é quase um samba do Cartola.

Teu mundo é pequeno. Cabe numa caixinha de guardar ressentimentos.

Nós, escritores, precisamos curtir mais o silêncio que faz logo quando terminamos de escrever algo lindo. Fechar os olhos e sorrir. O silêncio é testemunha de um crime lírico.

Poesia: beijo com gosto de caco de vidro.

Li suas cartas. Todas têm som de metrô cheio de gente apressada e vazia.

A saudade é mais afiada que espada de samurai.

Na tua ausência eu escrevo poemas para ninguém. Na tua ausência eu sou um poeta de férias.

O amor caga de porta aberta.

Dos teus abraços sobraram apenas garranchos em cartas que sempre voltaram. Até o carteiro sentia pena de mim.