Viciado no seu Beijo

A clareza das direções contêm em seu apogeu a nutrição necessária, que ocorre sem a prática ordenada dos vigilantes, a inversão é consoante fatal.

Quer ser feliz de verdade construa seu castelo, mesmo que esse seja pequeno mas, que seja feito por você, o fato é que muitos não compreendem a realização que se alcança só e isso de fato não se refere ao um, mas ao bem estar de todos.

Enquanto uns jejuam outros não comem, seu significado não é fome.

Valorize seu trabalho simplesmente fazendo, fazendas são traças para baralhos.

Ser mulher é... acreditar que o tempo seja sempre... seu melhor amigo.

O valor da promessa está ancorado no movimento registrado do fazedor, envolvido no seu próprio ato configurador e ou apoiador do eterno agora.

As harpas que entoam seu chamado me confortam em liquidante demasia, descanso de uma natural unificação.

Àquele seu "haja" me paredou sem tatus colunais, efeito vagueador do espaço sideral, eternamente casual e concernente, porém altamente suficiente.

Quando fico a te observar (sinto sua dor) sabendo entretanto, que seu árduo trabalho te trará a paz com a mesma intensidade com que internamente se doou!

Tão fazendo o que lá, cuidando do seu nariz, nem só você poderá ensinar.

Seu reconhecimento pra mim é meu ensino pra ti saber o que esquecestes quando o bem lhe visitar, seus cuidintes podem também receber.

Se o ofício de uns é escrever é porque o seu é cantar direito e, ou, entoar perfeito, no nosso ordenar com as sabedorias do estar, sem inventar, pra não machucar, os alegres caminhantes do comunhar.

Seu assunto não me interessa e, mesmo assim, não o desprezo, já que o respeito é causa necessária pra continuidades dos tecidos verdadeiros, é que às fazendas já estão à muito tempo prontas protegendo bons intentos.

Não tô esperando nada em troca é o seu mesmo já que nos brotos às esperas referentes são pelas plantas verdes.

Seu pedido éterio sempre se alinha nas visões que brotam sem iludir.

Não entender é dá espaço pra graça acontecer e, seu saber, é, uma distração do nosso bem querer.

Nossas simples conversas desapontadas de desencontros e com o norte de seu olhar já perdi as contas.

A paz frequente está eternamente em seu sábio caminhar pela gratidão do saber dar.

Meu fazer já é permitido e se empacar o seu aff pra tantos arres pendidos.

Não é o teu fazer, certamente é o amor, dos impulsos de teu e, pro seu, em nosso viver.