Só entendeu a maturidade,quando a desordem passou a ser dentro. Entre feridas sem sopro,um amor ardendo, sem consolo,sem brinquedo. Num mundo,num canto,tão dela,os sonhos reais sobre um conto de cinderela.
Essa coisa de querer o amor do meu jeito,tal qual argila que se esculpe,tem me entendiado tanto.É que não tenho moldura,nem forma alguma.E espero assim tão vaga,um completo do meu eu.
Se o amor é isso que vejo, se é isso que posso ouvir e até mesmo tocar e que portanto é compreensível. Então, eu senti outra coisa por ti, uma coisa que não sei o nome.