Versos de Tristeza
"A felicidade não é feita de "cobranças" e nem de detalhes,
mas sim de uma pura e "sadia" aceitação!"
"Felicidade... o que é felicidade?
Encontrei algum dia?
Até parece fantasia!
Coisa de gente grande...
de gente do dia a dia!
Não sei o que aconteceu
com a humanidade...
com o ser humano,
procurando e não achando
o que queria!
Mas... meu Deus!
Confiança... mais confiança... um dia,
tenho certeza,
vou encontrar com alegria!
O coitado do pobre...
O coitado do rico...
É verdade!
O que aconteceu?
Não conseguiu o que pedia!
Eu luto... você luta...
A humanidade luta...
Nós lutamos!
Pra que tudo isso?
Você não passa, desculpe-me,
de um "chouriço",
todo embutido, franzido, tolhido,
cheio de soberba, amigo!
Não sou charlatão,
não quero dizer que sou um bom...
mas, seja honesto...
diga-me a verdade,
quero saber agora:
onde está a Felicidade?
A verdadeira felicidade não mora nas conquistas que acumulamos,
mas na pessoa com quem escolhemos caminhar pela vida.
... ao sujeitarmos
à inquietude e a pressa
nossa busca por um pouco de
de harmonia e felicidade, corremos
o risco de passar por elas sem
percebê-las!
Às vezes buscamos felicidade em tudo e em todos e esquecemos o mais importante, nós mesmos!
A maior das infelicidades das pessoas é esperar que alguém as salve. Por que esse alguém não pode ser você mesmo?
Força é ser gentil.
Inteligência é saber calar.
Felicidade é viver sem precisar provar nada.
Quem é grande não precisa anunciar.
Quem tem poder não precisa de palco.
Se você precisa chamar atenção o tempo todo,
talvez o poder que busca ainda não esteja em você.
Não sabote sua felicidade porque o outro acha que não serve pra você,
Roupa cada um tem um gosto,
e números diferentes.
A felicidade mora onde estamos em um estado permanente de nós mesmos,onde as coisas externas só podem entrar se for pra alimentar a felicidade.
Marcio Melo
Caminho devagar, pois já venci as pressas. Minha felicidade não pede licença, mas nunca pisa no chão do outro.
Silvio Bueno
De que me adianta compor meus versos,
poetizar a vida, a felicidade e o amor?
De que me adianta ser poeta,
se os poetas não existem mais,
e o desamor, o perecível passageiro,
tem mais valor?
De que valem meus poemas, nunca lidos,
ignorados por superficiais
que se vendem como objetos
da nova indústria social?
Onde o superficial é uma propaganda
que encobre a realidade em declínio,
onde o amor e a felicidade
são propagandas num comercial
com personagens perfeitos,
imitando um passado que nem existe mais.
Assim, sou eu, um poeta no tempo errado,
poetizando o que já foi desejo de um passado
que deixou lembranças.
Hoje, ser poeta é ser ignorado
por um mundo em guerra, cheio de ódio,
onde meus poemas são descartados.
Por Marcio Melo
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