Veio e Passou como um Cometa

A lucidez é um veneno lento: ao mesmo tempo que ilumina as frestas da existência, corrói a ingenuidade que nos mantinha respirando; e assim, entre claridade e vertigem, aprende-se que pensar demasiado é também uma forma de morrer em vida.

A vida é apenas um véu estendido sobre o invisível; quem aprende a atravessá-lo sem medo descobre que cada gesto, cada encontro e cada despedida são sinais discretos de uma linguagem secreta que o eterno dirige aos mortais.

O coração é um navio que insiste em navegar para além do horizonte, mesmo sabendo que o mar termina em abismo; mas é na vertigem dessa travessia impossível que a vida se torna poema.

A tristeza é um espelho que reflete o que a alegria jamais ousou tocar; e, ao contemplá-la sem medo, descobre-se que o abismo também pode ser palco de beleza.

Há um engano recorrente: acreditar que as próprias dores são montanhas enquanto as dores alheias não passam de colinas. Trata-se de ilusão forjada pelo claustro da mente, que amplia o que arde por dentro e minimiza o incêndio do outro. Cada ser caminha carregando cataclismos invisíveis, e nenhum sofrimento é pequeno para quem o atravessa. Quando essa verdade finalmente se impõe, nasce uma humildade funda: percebe-se que ninguém é o centro da tragédia universal — apenas parte de um coro silencioso que tenta, a seu modo, sobreviver ao labirinto.

Há um sussurro que só se escuta quando tudo parece perdido: não vem de fora, mas do porão mais antigo da consciência, onde repousa o fragmento que nunca se partiu. Ele diz que o caos é apenas o modo da alma lembrar ao ser que ainda há territórios inexplorados. E, ao atender esse chamado, descobre-se que nenhum desespero é definitivo, porque todo abismo, quando olhado com coragem, revela uma escada esculpida na própria escuridão.

Sartre localizou o inferno no outro, mas a clínica precisa um passo a mais: o inferno se instala quando o sujeito constitui o olhar alheio como instância definitória de si. É a economia do falso self que Winnicott descreveu — a existência organizada em torno da performance para o outro, onde o valor próprio é continuamente terceirizado e, portanto, continuamente precário. O problema não é o outro: é a dependência estrutural de sua validação. A saída não é o isolamento narcísico — é a construção de um eixo interno suficientemente consistente para que a existência não precise ser encenada para ser reconhecida.

Todo processo de socialização implica um assassinato: o da intensidade original. O que Winnicott chamou de verdadeiro self — aquela zona de espontaneidade não negociada — é sistematicamente podado em nome da adaptação, do decoro, do que a cultura nomeia como equilíbrio. Chama-se a isso crescimento; a clínica chama de formação de falso self. A paixão diluída, o sonho ajustado, a intensidade negociada até se tornar inofensiva: são perdas reais, não simbólicas. E o que resiste por baixo, aquela memória inquieta de que viver em sua forma mais inteira sempre exigiu mais do que a prudência suporta — é o que produz, na meia-idade, a crise que os manuais chamam de passagem, mas que a clínica reconhece como retorno.

Adia-se viver à espera de um momento ideal que nunca se apresenta. Promete-se vida para o “depois” — como se o tempo aceitasse reservas. Mas o depois é incerto, e quando chega, muitas vezes traz um corpo cansado, um espírito gasto, uma sensibilidade já amortecida. Vida não se armazena como recurso; não rende juros, não se acumula. Ela exige presença. E o que não é vivido agora não retorna — evapora.

O corpo humano não é mera estrutura biológica eficiente, mas um universo íntimo em fluxo contínuo — uma catedral de complexidade que a própria razão, ao tentar compreendê-lo, revela seus limites. Cada função aparente oculta camadas de interação que escapam ao controle pleno, como se a vida operasse num grau de inteligência anterior à explicação. E, nesse paradoxo, o homem habita aquilo que ainda não é capaz de decifrar por inteiro — sendo, ao mesmo tempo, autor e estrangeiro de si.

Pesadelos não são apenas sonhos desagradáveis — são lembranças que não encontraram um lugar habitável na memória. Permanecem deslocadas, sem forma, sem repouso, e por isso retornam na noite, quando a vigilância cede. Não buscam assustar, mas ser reconhecidas. E, enquanto não encontram linguagem ou sentido, insistem — não como ficção, mas como aquilo que ainda não foi integrado à própria história, como parte inevitável dos erros e acertos que constituem o ser.

​"É desafiador assistir quando o peso de um diagnóstico parece esgotar as forças de um paciente, transformando a doença em um destino aceito em vez de um obstáculo a ser vencido."

⁠Valorize sua mãe, quando ela faltar, você sentirá a dor de um órfão e a solidão de um menino, não perca tempo!

Deus é o universo, e eu sou um fragmento dele.

"Fica sempre um pouco de perfume
nas mãos que oferem rosas,
nas mãos que sabem ser generosas!"

Bom dia, anjo de amor,
"Se o dia lhe trouxer calor, use-o e se aconchegue.
Porém, se o frio aparececer, agasalhe-se com a generosidade
e aqueça-se no calor do amor!"

Será que só eu me sinto um mendigo tentando ensinar a multidão a ser bilionários, sendo homem comum, talvez medíocre, pregando um Deus todo-poderoso?

Treinar pessoas não é um custo, é um investimento. Um profissional capacitado gera mais qualidade, produtividade, segurança e inovação. O verdadeiro risco para uma empresa não é perder um talento bem preparado, mas manter por anos alguém sem o conhecimento necessário para crescer e contribuir.

"Um ano tem 365 dias...se for bissexto 366.
Mas uma coisa garanto: 😍
Nenhum dos dias o pôr do sol é igual a qualquer outro." ( Levy Cosmo Silva

Não existe acordo quando apenas um lado é favorecido. Isso não é consenso, é conveniência.

Quando duas almas escolhem caminhar juntas, a vida deixa de ser um peso dividido e se torna uma esperança multiplicada. Dar as mãos é acreditar que, apesar dos desafios, o destino é mais bonito quando seguimos na mesma direção.