Vc foi muito Falso Comigo

❝... persista ... há muito mais nos planos de Deus para cada um de nós ... confie ... e as superações passarão a ter um gosto especial de vitórias ! ...❞

Não basta ser filho,
tem que ter amor,
muito amor
por quem lhe deu amor a vida toda.
(Sócrates Di Lima)

Ela passou a infância apaixonada por mim, mas eu não percebi, estava muito ocupado jogando futebol com meus amigos. Passei a adolescência apaixonado por ela, mas ela não percebeu, estava muito ocupada nas baladas com suas amigas. Hoje enfim decidimos prestar atenção juntos, então no domingo vamos se apaixonar ao mesmo tempo, sim no domingo porque hoje é sexta-feira e ela tem balada e amanhã é sábado, dia de Beira Rio lotado.

Hoje vendo provérbios de Salomão vi uma frase que me intrigou muito, a qual é "O tolo revela todo o seu pensamento, mas o sábio o guarda até o fim". Veja, vale realmente a pena dizer o que pensa? Não! Ninguém está ligando. A melhor forma de "dizer o que pensa" é por meio de seus atos. É os seus atos que irão dizer o que você pensa. Se você acha que as pessoas devem agir de um modo, então aja deste modo e não dê palpites. A melhor forma de mudar o mundo é mudando o seu mundo.

Há algo de muito patológico numa espécie que se diz inteligente, mas só é capaz de garantir sua sobrevivência pelo acúmulo de armas.

A sua vida é importante; a sua lágrima vale muito a pena; sua voz, você não sabe, mas faz falta, ou ilumina o dia de alguém... Você tem importância.

Suspeita muito quem sabe pouco.

talvez, demore muito a passar, talvez meu coração leve um tempo pra amenizar o que sente
ou talvez um dia eu acorde e simplesmente tudo esteja onde tem que estar, a bagunça esteja organizada e eu esteja pronta pra tentar novamente.
mas agora
não
hj não,
muito menos amanhã
aqui onde os cheiros estão cheios de cores
e os sons são enormes sensações
às lembranças são como filmes e nunca param de repetir
cada lembrança uma dor, uma lagrima, um sabor
amargo
de quem ainda sente muito
quando não deveria sentir mais nada
e eu tô aqui
no meio dessa zona de guerra que se tornou a minha mente
onde parte de mim sorri o dia todo
e a outra surge no meio da noite e não me deixa dormir
repetindo aquelas cenas que eu já vivi
insistindo pra eu mandar um oi pra quem não quer saber de mim
e a parte que quer ficar bem me impede disso
mas sangra
grita
e chora
esperando pela hora de deixar de sentir.

Tristeza é um auto-aprendizado. É muito bonito. Estar triste é tão puro quanto estar alegre. Ambos vem de dentro.

Minto pra mim mesma que não quero. Finjo que estou muito melhor sozinha, mas no fundo tudo o que eu mais desejo é estar apaixonada. Queria andar pelas nuvens, perder a noção do tempo, sorrir involuntariamente e ter aquele brilho especial no olhar. Só que meu coração está fechado, cansado de se machucar e já não se rende com tanta facilidade aos encantos do amor. No entanto, tenho este coraçãozinho que já está cansado de errar, de se decepcionar. Um coração que está vazio, que há tempos congelou porque tem medo de se entregar a novas aventuras, tem medo de se ferir mais uma vez. Confesso que a possibilidade de ter perdido as esperanças de encontrar um amor verdadeiro me assusta bastante. Como eu queria ter alguém que me fizesse acreditar de novo.

Muito ganha aquele que, quando perde, aprende...

Poema da Gratidão

Senhor Jesus, muito obrigada!
Pelo ar que nos dás,
Pelo pão que nos deste,
Pela roupa que nos veste,
Pela alegria que possuímos,
Por tudo de que nos nutrimos.
Muito obrigada, pela beleza da paisagem,
Pelas aves que voam no céu de anil,
Pelas Tuas dádivas mil!
Muito obrigada, Senhor!
Pelos olhos que temos...
Olhos que vêm o céu, que vêm a terra e o mar,
Que contemplam toda beleza!
Olhos que se iluminam de amor
Ante o majestoso festival de cor
Da generosa Natureza!
E os que perderam a visão?
Deixa-me rogar por eles
Ao Teu nobre Coração!
Eu sei que depois desta vida,
Além da morte,
Voltarão a ver com alegria incontida...
Muito obrigada pelos ouvidos meus,
Pelos ouvidos que me foram dados por Deus.
Obrigada, Senhor, porque posso escutar
O Teu nome sublime, e, assim, posso amar.
Obrigada pelos ouvidos que registram:
A sinfonia da vida,
No trabalho, na dor, na lida...
O gemido e o canto do vento nos galhos do olmeiro,
As lágrimas doridas do mundo inteiro
E a voz longínqua do cancioneiro...
E os que perderam a faculdade de escutar?
Deixa-me por eles rogar...
Eu sei que no Teu Reino voltarão a sonhar.
Obrigada, Senhor, pela minha voz.
Mas também pela voz que ama,
Pela voz que canta,
Pela voz que ajuda,
Pela voz que socorre,
Pela voz que ensina,
Pela voz que ilumina...
E pela voz que fala de amor,
Obrigada, Senhor!
Recordo-me, sofrendo, daqueles
Que perderam o dom de falar
E o teu nome sequer podem pronunciar!...
Os que vivem atormentados na afasia
E não podem cantar nem à noite, nem ao dia...
Eu suplico por eles
Sabendo que mais tarde,
No Teu Reino, voltarão a falar.
Obrigada, Senhor, por estas mãos, que são minhas
Alavancas da ação, do progresso, da redenção.
Agradeço pelas mãos que acenam adeuses,
Pelas mãos que fazem ternura,
E que socorrem na amargura;
Pelas mãos que acarinham,
Pelas mãos que elaboram as leis
E pelas que as feridas cicatrizam
Retificando as carnes partidas,
A fim de diminuírem as dores de muitas vidas!
Pelas mãos que trabalham o solo,
Que amparam o sofrimento estancam lágrimas,
Pelas mãos que ajudam os que sofrem,
Os que padecem...
Pelas mãos que brilham nestes traços,
Como estrelas sublimes fulgindo nos meus braços!
...E pelos pés que me levam a marchar,
Erecto, firme a caminhar,
Pés da renúncia que seguem
Humildes e nobres sem reclamar.
E os que estão amputados, os aleijados,
Os feridos e os deformados,
Os que estão retidos na expiação
Por crimes praticados noutra encarnação,
Eu rogo por eles e posso afirmar
Que no Teu Reino, após a lida
Desta dolorosa vida,
Poderão bailar
E em transportes sublimes com os seus braços também afagar.
Sei que lá tudo é possível
Quando Tu queres ofertar,
Mesmo o que na Terra parece incrível!
Obrigada, Senhor, pelo meu lar,
O recanto de paz ou escola de amor,
A mansão de glória
Ou pequeno quartinho,
O palácio ou tapera, o tugúrio ou a casa de miséria!
Obrigada, Senhor, pelo amor que eu tenho e
Pelo lar que é meu...
Mas, se eu sequer
Nem um lar tiver
Ou teto amigo para me abrigar
Nem outra coisa para me confortar,
Se eu não possuir nada,
Senão as estradas e as estrelas do céu,
Como sendo o leito de repouso e o suave lençol,
E ao meu lado ninguém existir, vivendo e chorando sozinho ao léu...
Sem um alguém para me consolar
Direi, cantarei, ainda:
Obrigada, Senhor, porque te amo e sei que me amas,
Porque me deste a vida
Jovial, alegre, por Teu amor favorecida...
Obrigada, Senhor, porque nasci,
Obrigada, porque creio em Ti.
...E porque me socorres com amor,
Hoje e sempre,
Obrigada, Senhor!
Autor:
Divaldo Pereira Franco ( médium )
Amélia Rodrigues ( espírito )

É muito triste ver alguém tentando me enganar, acabo sentindo pena , por ter o conhecimento que toda criatividade usada, para tentar me enganar, será em vão...

Dane-se você e esse seu meio amor que eu não preciso de você e muito menos do seu meio amor pra sobreviver.

Muito obrigada!Pelo copo trincado, pelo vento soprado, pelo coração despedaçado!
Obrigada por tentar colar os cacos que você quebrou, por tentar esquecer os medos que você plantou e diminuir o sofrimento que você causou!
Obrigada por esta força invisível que você libera dos teus olhos quase que sinceros, pelo cheiro quase que verdadeiro, pela fé, quase que solúvel!
Obrigada, muito obrigado, por minuciosamente planejar a maneira mais eficaz de destruir meu coração, pela inteligência em não deixar caminhos ou saídas de emergência, por não me deixar escolha, obrigado!
Por me tornar mais humana, mais fria e calculista, por fazer de mim esta mulher hoje sem sentidos ou sentimentos tolos, por me lembrar todos os dias olhando estas cicatrizes que somente os fracos se preocupam, os tolos se questionam.
Obrigada por fazer de mim esta constante dúvida, este eterno ceticismo!
Muito obrigada, pela coragem de me torturar silenciosamente, pela audácia com que hoje se arrepende e a facilidade com que consegues deitar na cama e dormir!
Agradeço profundamente por me mostrar que sonhos são só bobagens, que não existem verdades boas, que tudo dura somente o tempo necessário para partir e te deixar vazio...
Que esta chama coberta de valores podres que exala do seu corpo e te mantém vivo permaneça nesta casca, te faça perceber que a maior maldade é aquela arremessada ao vento, tornando-se pó nos olhos alheios.

Eu me importo, e muito. Quero marcar mais quem passa por mim, quero perder esse medo de não agradar, essa preocupação em ser o que todos esperam. Tentando não incomodar ninguém eu fico neutra. Invisível. E todas as minhas experiências de falta de preocupação já me indicaram que seria bem melhor me assumir. Eu não sou tímida. Sou calculista.

Ser brotinho não é viver em um píncaro azulado: é muito mais! Ser brotinho é sorrir bastante dos homens e rir interminavelmente das mulheres, rir como se o ridículo, visível ou invisível, provocasse uma tosse de riso irresistível.

Ser brotinho é não usar pintura alguma, às vezes, e ficar de cara lambida, os cabelos desarrumados como se ventasse forte, o corpo todo apagado dentro de um vestido tão de propósito sem graça, mas lançando fogo pelos olhos. Ser brotinho é lançar fogo pelos olhos.

É viver a tarde inteira, em uma atitude esquemática, a contemplar o teto, só para poder contar depois que ficou a tarde inteira olhando para cima, sem pensar em nada. É passar um dia todo descalça no apartamento da amiga comendo comida de lata e cortar o dedo. Ser brotinho é ainda possuir vitrola própria e perambular pelas ruas do bairro com um ar sonso-vagaroso, abraçada a uma porção de elepês coloridos. É dizer a palavra feia precisamente no instante em que essa palavra se faz imprescindível e tão inteligente e natural. É também falar legal e bárbaro com um timbre tão por cima das vãs agitações humanas, uma inflexão tão certa de que tudo neste mundo passa depressa e não tem a menor importância.

Ser brotinho é poder usar óculos como se fosse enfeite, como um adjetivo para o rosto e para o espírito. É esvaziar o sentido das coisas que transbordam de sentido, mas é também dar sentido de repente ao vácuo absoluto. É aguardar com paciência e frieza o momento exato de vingar-se da má amiga. É ter a bolsa cheia de pedacinhos de papel, recados que os anacolutos tornam misteriosos, anotações criptográficas sobre o tributo da natureza feminina, uma cédula de dois cruzeiros com uma sentença hermética escrita a batom, toda uma biografia esparsa que pode ser atirada de súbito ao vento que passa. Ser brotinho é a inclinação do momento.

É telefonar muito, estendida no chão. É querer ser rapaz de vez em quando só para vaguear sozinha de madrugada pelas ruas da cidade. Achar muito bonito um homem muito feio; achar tão simpática uma senhora tão antipática. É fumar quase um maço de cigarros na sacada do apartamento, pensando coisas brancas, pretas, vermelhas, amarelas.

Ser brotinho é comparar o amigo do pai a um pincel de barba, e a gente vai ver está certo: o amigo do pai parece um pincel de barba. É sentir uma vontade doida de tomar banho de mar de noite e sem roupa, completamente. É ficar eufórica à vista de uma cascata. Falar inglês sem saber verbos irregulares. É ter comprado na feira um vestidinho gozado e bacanérrimo.

É ainda ser brotinho chegar em casa ensopada de chuva, úmida camélia, e dizer para a mãe que veio andando devagar para molhar-se mais. É ter saído um dia com uma rosa vermelha na mão, e todo mundo pensou com piedade que ela era uma louca varrida. É ir sempre ao cinema mas com um jeito de quem não espera mais nada desta vida. É ter uma vez bebido dois gins, quatro uísques, cinco taças de champanha e uma de cinzano sem sentir nada, mas ter outra vez bebido só um cálice de vinho do Porto e ter dado um vexame modelo grande. É o dom de falar sobre futebol e política como se o presente fosse passado, e vice-versa.

Ser brotinho é atravessar de ponta a ponta o salão da festa com uma indiferença mortal pelas mulheres presentes e ausentes. Ter estudado ballet e desistido, apesar de tantos telefonemas de Madame Saint-Quentin. Ter trazido para casa um gatinho magro que miava de fome e ter aberto uma lata de salmão para o coitado. Mas o bichinho comeu o salmão e morreu. É ficar pasmada no escuro da varanda sem contar para ninguém a miserável traição. Amanhecer chorando, anoitecer dançando. É manter o ritmo na melodia dissonante. Usar o mais caro perfume de blusa grossa e blue-jeans. Ter horror de gente morta, ladrão dentro de casa, fantasmas e baratas. Ter compaixão de um só mendigo entre todos os outros mendigos da Terra. Permanecer apaixonada a eternidade de um mês por um violinista estrangeiro de quinta ordem. Eventualmente, ser brotinho é como se não fosse, sentindo-se quase a cair do galho, de tão amadurecida em todo o seu ser. É fazer marcação cerrada sobre a presunção incomensurável dos homens. Tomar uma pose, ora de soneto moderno, ora de minueto, sem que se dissipe a unidade essencial. É policiar parentes, amigos, mestres e mestras com um ar songamonga de quem nada vê, nada ouve, nada fala.

Ser brotinho é adorar. Adorar o impossível. Ser brotinho é detestar. Detestar o possível. É acordar ao meio-dia com uma cara horrível, comer somente e lentamente uma fruta meio verde, e ficar de pijama telefonando até a hora do jantar, e não jantar, e ir devorar um sanduíche americano na esquina, tão estranha é a vida sobre a Terra.

Nunca espere muito de uma pessoa ,
pois ela sempre vai te decepcionar .
Nunca subestime uma pessoa ,
Pois ela sempre pode te surpreender .
Nunca ame demais uma pessoa ,
pois nunca sabemos de nada quando se trata de amor ,
e se voce amar demais e surgir um adeus o seu mundo desaba .
Nunca odeie profundamente uma pessoa ,
pois esse sentimento sempre te leva pra tras .
Nunca fale nunca mais ,
pois se voce cuspir pro alto cai na cara ,
e sempre que surgir um nunca mais ,
voce volta a tras , e comete os mesmos erros .
Nunca diga para sempre ,
pois isso envolve muito tempo ,
e nao sabemos nem do dia de hoje ,
quem dira o dia de amanha .

Que mesmo depois de muito tempo a gente possa olhar e sorrir, mesmo sem saber porquê.

Acredito muito na força de uma amizade. Não importa se eu conheço a pessoa desde a maternidade ou se foi ela quem estendeu as mãos para enxugar as minhas lágrimas. Tempo não justifica amor.