Uma Cidade Chamada Felicidade

⁠Eu sou apagado antes que uma lágrima apareça.

⁠O cansaço da ansiedade não vem da luta, mas de passar o dia inteiro se preparando para uma batalha que não acontece.

⁠A ansiedade é uma bússola quebrada, que aponta invariavelmente para o pior cenário possível.

⁠O Conto da Tulipa
Era uma vez um coração que, mesmo calejado, ainda pulsava com a esperança de um jardim.
Entre tantos espinhos, ele sonhava com uma flor - não qualquer flor, mas uma tulipa.
Singela, delicada, mas firme.
Nascida não por acaso, mas por destino.
A vida, com suas voltas silenciosas, traçou caminhos tortuosos.
O coração caminhou por invernos e verões, carregando em si a memória de algo que ainda não havia vivido, mas que, de alguma forma, já reconhecia.
E então, um dia comum ou talvez um dia mágico disfarçado de comum ela surgiu.
Como se o universo abrisse um portal breve entre o acaso e o eterno, ali estava a tulipa.
Não era extravagante, não era barulhenta.
Era sutil, como o toque do vento na pele.
Mas seu perfume atravessava as paredes da alma.
Ela não precisava dizer: o olhar falava, os gestos escreviam versos no ar.
O coração, antes desconfiado, se dobrou sem resistência.
Pois amar aquela flor era como respirar depois de muito tempo submerso.
Era como lembrar-se do próprio nome ao ouvi-lo pela primeira vez.
Juntos, criaram um jardim onde palavras se deitavam como sementes, e gestos brotavam em árvores de afeto.
Houve dias de sol e tempestades também - mas até a chuva parecia poesia quando caía entre os dois.
E se o mundo os viu como apenas mais um casal, o coração sabia: aquela era a sua primavera eterna.
A tulipa, que florescia até nos silêncios, era o amor com nome, pele, riso e alma. Era Alva Beleza Que Despertou - flor que nasceu para florescer no coração certo.
Não como parte do jardim, mas como o próprio motivo dele existir. A tulipa rara que, entre tantas, era a única.
E assim nasceu o conto - não o de fadas, mas o da flor que venceu o tempo, da alma que encontrou abrigo, do amor que não precisou de fantasia, porque já era milagre o bastante ser real.
Fim.

Sejamos como a ostra, que faz da sua ferida uma bela jóia.

A cada novo dia, nasce também uma nova chance.
...E de repente algo novo acontece.

Desabafar é como abrir uma janela para a alma.

com o mar aprendi
como rápido se fecha uma ferida.

pelos meus poemas
passeia a tua voz;
e se um dia,
embaixo de uma árvore,
estivermos a sós,
pedirei que os repise
diante do mar.

⁠quando uma mulher fala:
você parece com o meu marido!
no mundo dos álbuns, ela está dizendo
que a figurinha é repetida,
não vai completar o álbum.

⁠Brasil, rotina: em cada esquina uma propina.

⁠ah, se toda pancada fosse de chuva
e a pouca distância, de fato, uma curva...
minha vida envolvida em água tão turva,
tropeçando, caindo, infinitos estorvos.

⁠e pela linha vermelha,
numa tarde de pudim,
vieste como uma abelha,
deixaste teu mel em mim.

quebra palavras contra os muros;
⁠escreve entre quatro paredes,
mas no quarto há uma rachadura,
por onde entra a voz do povo.

⁠há uma crença na imortalidade da lama

⁠o terceiro limpa-para-brisas
a uma narcisista
no céu, dizendo volta,
teu rosto de nuvem
insiste em gotejar
na vidraça dianteira,
o narcisista é um vaivém,
mas, pelo retrovisor-
na vidraça traseira-,
o terceiro limpa-para-brisas
ainda enxuga
temporais do passado.

⁠uma vírgula
já é
isolamento

Minha sinceridade é tão imprudente que com o tempo ela me torna uma pessoa desprezível.

As dificuldades nos movem, pois sempre quando nos encontramos em uma zona de conforto as coisas ficam desagradáveis e quando vem uma determinada dificuldade as coisas começam a agradar novamente aos poucos, na medida em que estas dificuldades são resolvidas.

Se deixar...

Será o medo da incerteza ou a incerteza do duvidoso que nos cega de uma dúvida certa do medo?