Um Depoimento Pro meu Irmao q Amo muito

O DESPERTAR

Os corpos despertam na disciplina regrada de um encontro despercebido.
Seu contorno refletido na parede pela luz da noite, imprime a prima obra na lembrança de um acaso gostoso demais.

Fomos ousados! Fomos audaciosos! Criamos códigos secretos repletos de magia e história.
História de bruxos e bruxas em sua escola.

Deixamos inquietudes de lado e fizemos valer a pena.
Segredos sonhados e vividos sem dizer.

Suaves na calma da sua santidade e abençoados por uma mão que inocenta todas as atitudes pensadas ou não.

A alma estava alvoroçada e era impossível de controlar.
Colocávamos uma mesa entre nós para que ela afastasse as nossas loucuras. Insanas e gostosas loucuras.

O pecado não existe mais e não há mais também um tempo para despedida.
Ficamos atônitos ao lembrar de que um beijo selou nosso destino e contou para o mundo quem realmente éramos.

Um mundo de nós dois.
Trocamos olhares e esperamos pelo abraço matinal
(Júlio Raizer)

"Enquanto houver um louco, um poeta e um amante haverá sonho, amor e fantasia. E enquanto houver sonho, amor e fantasia, haverá esperança."
( Shakespeare )... Enquanto houver ela, Não se preocupe com organização o tempo inteiro. Quem é que não tem o seu próprio caos criativo? Permitir um pouco de bagunça em sua vida não apenas evita o desenvolvimento de neuroses e outras manias, como pode trazer aquele impulso de criatividade que só a fuga dos planos permite. Na dose certa, o caos não faz mal a ninguém, pelo contrário, pode ser exatamente aquilo que você estava precisando. Goste do cheiro do Caos, Quanto a ela, "Saborear" e a palavra pra hoje...
Coisa de Gente!

Nadava em um mar de palavras.
Morreu afogada em poesias.

Não queira
ser estrela,
pois as estrelas cairão...
Não queira ser Flor,
pois as flores,
um dia secarão...
Seja um salvo em Cristo,
pois só os salvos,
permanecerão!

No frio da noite,
o vapor se torna orvalho.
Um momento de ciência,
um vislumbre do eterno.
Do invisível ao visível,
do passageiro ao profundo.
O orvalho nos ensina:
em cada gota, o universo se condensa,
o frágil torna-se belo,
o transitório toca o intemporal.

A paciência, em última análise, é o que nos permite ver o Um no múltiplo, o Absoluto no relativo e a eternidade no agora, conduzindo-nos suavemente para a realização de que somos todos companheiros na mesma longa e divina história de retorno ao Amor que nunca nos abandonou.

Tá na essência , quem tem abrigo nas singelas canções é portador de um caminhar de mundos. Então vos digo meu bem , tu sabes que seus elos são verdadeiramente eternos.


Até nosso reencontro meus queridos.

Leticia17

Fiquemos assim então:


Entre nós dois,
cabe somente as flores de um jardim.
A rua que divide as calçadas,
o lago que divide as margens.
O inverno, os galhos vazios e as folhas no chão.
Que secas, sem vida, anunciam em nós uma nova estação.
O recomeço diário de de cada manhã.
O renascer e o morrer ao fim de cada estação.

Preparei um lugar lindo
para você aqui dentro de mim.
Foi uma Pena você ter optado
por ficar do lado de fora.

E foi assim, os caminhos foram desfeitos, diante da bifurcação, cada um escolheu um caminhar diferente. Seguiram ambos na direção do sol, um do nascente, já o outro do poente.
E queira Deus que sejam felizes para sempre.

Aqui embalo sonhos,
dou impulso a cada um deles.
Uns vão, outros voltam,
nesse movimento vou
sonhando e embalando.

Malícia

Alma capturada,
Um sequestro salivar.
Letras quentes,
Com vontade de letrar.

Versar a fantasia, e perceber
Tão inocente rebeldia
No corpo tenro,
amanhecer

Há maldade?
A maldade?
Ah, a maldade..
uma sintonia!

Repousa num céu de vontades,
Encarna a superfície sem espaço.
Beija a boca, depois os lábios.
Aquilo que alimenta a volúpia,
Satisfaz sonhos, vida e saudade.

Há um pouco de tudo em tudo que vemos.
Há o barulho do silêncio, na tépida madrugada.
A chuva que rola solta pela areia seca de uma duna em movimento.

O brilho do sol por trás da noite enluarada,
A cantiga nova repelida do firmamento,
As vozes de uma multidão numa cabeça já cansada.

A fantasia na realidade digerida
Transforma em cantos o redondo dessa vida.
Sem fome num banquete já servido,

Gritaria aos milhares se pelo menos um tivesse ouvido.
Indaga-se a renúncia da pena quando faltam letras,
Procura-se a poesia no campo já florido.

Em sílabas mortas o guardião fez moradia.
Trancou a porta e se afogou na água fria.
Sentiu-se imponente sob o sol da manhã

Gotejou lampejos de suplício na tarde vã.
Lutando contra o mundo, soldado único se fazia.
Num alarido majestoso colheu a flor solitária de um buquê róseo,

e presenteou suas lembranças no esquecimento da sua história... (Júlio Raizer)

DIA TRISTONHO
Hoje é um dia tristonho para o sol distante que componho
Ruas de terra com plantações ao redor sorteiam as pétalas da nostalgia de menino.

O menino chora!
A descoberta nas areias desertas que o banho de água doce deixou.
Experimenta o amargo das gotas que lavam a face.
O menino chora!

A inocência trazida num rosto que mostra em cada sulco as marcas que a vida lhe deu.
Sem ar o menino chora!

Dormindo no carro, escondido na areia, saindo do barro...
O menino chora!

Amargor da angústia, aperta o peito que reopousa no leito.
Deitado reclama do estômago que incomoda.

Sorver o coro angelical numa despedida fúnebre é a cena que a peça nunca quis encenar.

Sabores e sonhos.
Formas e doces.
Temperos da vida. (Júlio Raizer)

O amor é onde a pele aprende a pensar, um enigma que respira dentro do peito.
É o que nos desfaz para que possamos ver,
e o que nos refaz
quando já não sabemos quem somos.
No fim, o amor é isto:
um silêncio que nos reconhece
antes mesmo de chegarmos.

Um rei que desce do trono, é humilhado, somente para tornar outras pessoas reis, poderia ser considerado apenas mais um rei?

Sartre localizou o inferno no outro, mas a clínica precisa um passo a mais: o inferno se instala quando o sujeito constitui o olhar alheio como instância definitória de si. É a economia do falso self que Winnicott descreveu — a existência organizada em torno da performance para o outro, onde o valor próprio é continuamente terceirizado e, portanto, continuamente precário. O problema não é o outro: é a dependência estrutural de sua validação. A saída não é o isolamento narcísico — é a construção de um eixo interno suficientemente consistente para que a existência não precise ser encenada para ser reconhecida.

Todo processo de socialização implica um assassinato: o da intensidade original. O que Winnicott chamou de verdadeiro self — aquela zona de espontaneidade não negociada — é sistematicamente podado em nome da adaptação, do decoro, do que a cultura nomeia como equilíbrio. Chama-se a isso crescimento; a clínica chama de formação de falso self. A paixão diluída, o sonho ajustado, a intensidade negociada até se tornar inofensiva: são perdas reais, não simbólicas. E o que resiste por baixo, aquela memória inquieta de que viver em sua forma mais inteira sempre exigiu mais do que a prudência suporta — é o que produz, na meia-idade, a crise que os manuais chamam de passagem, mas que a clínica reconhece como retorno.

O cliente inadimplente é o reflexo de um sistema que vendeu demais.

No fim, comunicar é um exercício constante de tradução humana.