Tudo Oque eu Sentia Acabou

Não devemos encontrar oque procuramos,mas sim oque necessitamos!

Olhe à você no espelho, faça com você oque fez com os outros, chegamos a um ponto em que desconfiamos, ou pelo menos deveríamos, desconfiar de nós mesmos.

Você só saberá que és amada,quando fores o'que realmente és...

"Não importa oque aconteça,você sempre vai se apaixonar denovo"

Oque acontece comigo? Porque estou tão frágil? Acho que estou perdendo a noção do que é viver.

Nao se importe com oque os outros pensam e falam
Se importe apenas com você mesmo ....
Faça aquilo que lhe der prazer , arisque tudo por aquilo que te faz sentir melhor !
As vezes você nao precisa apenas de dinheiro pra ser feliz , as vezes apenas uma SORRISO ja basta .

"Faça de mim o que você vê e não oque os outros dizem".

Oque leva a pobreza é a perfeição de mais!!!

Oque pensa o pobre pensa Melhor que o rico!!!

Oque diser agora?
Diser sobre Deus para os outros ue...

só me sinto como se não estive ninguém por mim, estou só e não seio oque fazer..
Vejo as pessoas olharem para mim de um modo que me faz sofrer..
Mas não importa sei que acima desse céu nublado á um céu azul, e que do mesmo jeito que hoje choro, amanhã posso sorrir, a esperança de sermos felizes é o que nos da força para continuar, agora me pergunto e se não houvesse esperança o que faríamos, seria um monte de pessoa vazias sem sonhos e objetivos no mundo?

A vida é assim você nunca sabe oque vai acontecer amanhã então curta o hoje !

''As vezes o'que queremos esta onde menos esperamos,o amor se escolhe se acha...Mesmo você não querendo ele aparecera''

Fala oque estou pensando? seria muito problemático para as pessoas aceita e compreende meus pesamentos.

- Todos temos direitos de errar, insistir no erro são escolhas únicas que nos pertencem fazemos oque julgamos correto, ou que nos estimulam aquilo que acreditamos fielmente estar certo.

Você sentira ciúmes de você mesmo.


É se você soubesse oque é seu sorriso pra mim
Se você se colocasse em meu lugar só por meio segundo
Sentiria ciúmes de você mesmo.
Você não sabe o quanto é lindo ver você brincando com seu cabelo
Segurando e olhando fixamente para as pontas dele, se você olhasse oque meus olhos veem,
Sentiria sim ciúmes de você mesmo, sentira medo sim.

Se você soubesse, olhar pra você é ver aquela paisagem, aquela que só você viu
E não quer que ninguém a mais veja, com medo de tirarem de ti,
Sentiria sim ciúmes de você mesmo.
Se você soubesse oque é olhar pra você, você saberia oque é querer se superar cada vez mais
Para tentar chegar a sua altura e quando consegui acaba percebendo que não chegou nem perto.
Se você visse o mundo olhando pra você com inveja de mim por possuir tal beleza, sentiria sim ciúmes de você mesmo.
Isso não é desconfiança, é medo de perder oque deus te deu de mais especial.

Oque sou hoje, não passa de uma releitura do que fui ontem. É tão frustrante, pois no fim, a impressão que fica, é de estar sempre andando em círculos.

Oque faz uma pessoa desistir? Até hoje não entendo, não a nada que seja impossivel, então porque?

Pra que dar valor a quem não está nem ai pra você? E as aqueles que te davam valor, oque você faz por eles?

Sobre oque?

Não sei. Não quero saber. Não me desperta o interesse. [Afinal, sobre oque mesmo? Sobre oque são seus textos?]
A resposta é simples; Sobre oque há de ver no mundo intimo. No meu intimo conturbado exponho, folha em branco, caneta na mão, inspiração transbordando pelos poros. Pronto, tudo feito, posso cometer o crime de me expor em forma de poema, em paz. Vida de escritor é literalmente um livro aberto. Minha dor agora virou talento, dom, prática.
[Mas, sobre oque?] Ainda não entendeu, meu Deus! Vou responder da minha forma, OK?
Nunca li um livro até o final, eu gostava de ficar inventando finais melhores pra eles, nunca entreva em concordância com o autor. Meus finais não precisavam ser felizes, bastavam ser interessantes. Foi a partir desse momento que comecei a virar fã das minhas próprias ideias. Foi quando resolvi me entender...

[E sobre oque você transborda?]
Não entendi. Mas como frase com palavras bonitas mesmo que não façam sentido viram poesia...Bem,.

"Eu transbordo a paz
De um copo plástico
E a marca de batom
Em suas bordas.
Transbordo a ausência
De quem nunca
esteve presente."

Descobri que as frases escritas em partes erradas não eram erros, eram acertos, apenas poesias disfarçadas de erros. Escrevo minhas dores porque se gritasse elas iriam me chamar de louca. Até que ponto poderei juntar a minha escrita com a minha lucides? A arte é a cultura mais evoluída querendo generalizar a loucura...

[Sobre oque?] Sobre mim, a paz de um domingo de manhã.