Trovas de Amor

A vida é um calvário. Sobe-se ao amor pela dor, à redenção pelo sofrimento.

Não é o amor que se deveria pintar de olhos vendados, mas sim o amor-próprio.

O verdadeiro amor, como se sabe, é impiedoso.

É falso o amor que leva o homem à indignidade.

Quando o amor nos visita, a amizade despede-se.

O amor ou não desculpa nada ou desculpa tudo.

O amor não tem idade; está sempre a nascer.

A oração é a irmã trémula do amor.

Superiores pelo amor, mais dispostas a subordinar a inteligência e a atividade ao sentimento, as mulheres constituem espontaneamente seres intermediários entre a Humanidade e os homens.

O amor não se confunde com a vida, não é amor verdadeiro; o verdadeiro amor é hábito.

Quem não sente amor, deve aprender a adular; caso contrário, não consegue viver.

Todo o amor baseado no interesse cessa com a causa que o fez nascer; mas o amor desinteressado dura para sempre.

O amor, que não é mais do que um episódio na vida dos homens, é a história inteira da vida das mulheres.

O amor-próprio é um balão cheio de vento, do qual saem tempestades quando o picam.

É certo, afinal de contas, que neste mundo nada nos torna necessários a não ser o amor.

O amor tira as máscaras sem as quais tememos não poder viver e com as quais sabemos não poder viver.

Você

De repente a dor
De esperar terminou
E o amor veio enfim
Eu que sempre sonhei
Mas não acreditei
Muito em mim

Vi o tempo passar
O inverno chegar
Outra vez, mas desta vez
Todo pranto sumiu
Um encanto surgiu
Meu amor

Você é mais do que sei
É mais que pensei
É mais que esperava, baby

Você
É algo assim
É tudo pra mim
É como eu sonhava, baby

Sou feliz agora
Não não vá embora não

Não, não vá embora, não
Vou morrer de saudades...

O amor é a alegria acompanhada da ideia de uma causa exterior.

Cartões de Natal
coloridos, tão iguais!
Mas este, ah... o amor...

O amor é o rei dos moços e o tirano dos velhos.