Tristeza pela Morte do Pai
... ele era o cara mais inteligente, correto, íntegro e honesto que eu conhecia, eu confiava nele cegamente, meu parceiro pra tudo, como não amar e não confiar?
... difícil ler mensagens de seu marido se declarando para outra mulher, quando você sempre teve certeza de ser única.
...e ele mentiu, pra mim, justo pra mim, pra única pessoa que confiava cegamente nele, a apunhalada nas costas não dói, dói quando olhamos quem estava com a faca.
... uma pessoa pode ter muitos amores, mas precisa ter muita coragem pra escolher viver só com um, o meu marido foi covarde, covarde como o pai dele e como todos os irmãos, mas a escolha foi dele.
Se for para amar, ame de verdade! A vida passa e todo dia ela avisa, é só você não ignorar os sinais.
Passeando pelo cemitério, me surpreendo ao me deparar com um pequeno e negro corvo que me fita sem parar,
Ao perceber que há algo em seu bico, minha curiosidade só aumenta
O que será aquilo? O que essa ave carrega?
Eu me mantive inerte e de fato admirada com aquele acontecimento, pois eu não imaginava;
E ao me aproximar ela não se mexeu, aquela ave de morte ali permeneceu.
Destino, loucura, pensem como for,
ela carregava consigo em seu bico uma flor.
Flor esse que para mim simboliza amor e morte, ela carregava uma rosa em seu pequeno porte.
Já fui neve no mar, já fui espada na mão (José Afonso)
No passado sofri de algumas vaidades. Mas calei que prefiro ser neve no mar do que poeira pisada, caída no chão. Ser a neve que se funde com o mar é ser a frescura que sabe de antemão que muita gente lhe vai perguntar: quando cantaremos o Hino da Libertação?
No passado sofri de algumas vaidades. Mas agora, que vivo sem sedução, digo: ser neve que se fundiu com o mar é ser como a estrela que se fundiu com o céu (coisa que, antes, a estrela sempre temeu) e nele brilha mas sem chamar à atenção.
No passado sofri de algumas vaidades mas não falei de ser espada na mão. Hoje, que sou a neve caída no mar, muitas vezes me interrogo: ser lâmina afiada em ereção não será entrar no estranho jogo dos que põem pessoas a sangrar e querem sentir vida a pulsar no seu coração? Mais logo, quando a Musa Menina chegar, me dirá se tenho ou não tenho razão.
Viver é sentir, sentir é viver e viver é ser feliz.
Mas o que é sentir? Sentir é poder apreciar o vento batendo no rosto, respirar o ar fresco da manhã, poder sentir cada gota de chuva que nos toca, inalar o aroma de café fresco, tocar nossos pés na areia, abraçar, beijar, perceber nossas emoções. Sentir minhas dores e saber que elas existem e fazem parte de mim, sentir minha felicidade, sentir meu coração batendo intensamente por algo, sentir o frio na barriga, sentir o amor, o nervosismo, a raiva. Isso, para mim, é sentir. Não somente o físico, mas sentir o quão único é cada momento. Só sentir e permitir que meu corpo seja, mas que não me controle. Sentir é ser, é viver. E aí está o maior medo da humanidade, viver e não sentir. A morte não é o problema, o problema é que não vivemos, apenas existimos. E deixamos para viver amanhã. E isso nos atormenta pelo simples fato de nunca sabermos quando será o último suspiro. Por que não passamos a sentir mais? Por que não aproveitamos todos os momentos para sermos felizes? Por que precisamos ganhar algo para ser feliz? Por que não paramos e percebemos que a felicidade está em cada pequeno momento da nossa vida, em tomar um café, beber um copo d'água, olhar para o céu, fazer uma caminhada, parar e apreciar uma vista - quanto sentir nisso. Mas preferimos ignorar tudo ao nosso redor e implorar por algo que nos faça feliz. A vida não é para ser julgada ou desvendada, é para ser sentida. Por que não passamos a sentir a vida com mais intensidade? Viva.
"Quando todes se vão, você vê que a vida por definição é isso, espaço vazio, você está sozinho. Ao nascer, ao morrer."
Num voo de cores, dança a borboleta,
Entre flores e sonhos, a vida completa.
Ela é o sopro do vento, a luz do poente,
Um sussurro da vida, tão efêmera, tão presente.
No entanto, vem a morte, silenciosa e certa,
Finaliza a dança, a cortina deserta.
Mas na despedida, uma nova beleza desponta,
Na metamorfose final, a vida se reencontra.
Acredite ou não, você é um mero mísero fragmento de poeira, o teu ego será a tua sepultura, e o seu corpo decomposto nem para fertilizante servirá para a terra...
In, Quem Bate?
Quando eu morri dentro de mim, eu pensei:
O que guarda dentro desse coração?
Onde estará minhas lembranças daqui à frente?
Será que é cedo a imagem do Jardim?
Sentirei cheiro de perfume?
Ou apenas um silêncio poético me espera?
(...)
E quando a morte for de carne, o que farei?
Haverá sentimentos e pensamentos,
Este dia é como um eco dentro de nós?
Passei a vida buscando significados,
Pragmatismo e alegorias ao desconhecido,
E todos chegaram a um destino de estação.
Passemos as margens do rio.
....
