Trechos de Livros

Saudade é como uma faca de dois gumes;ao mesmo tempo em que refresca a memória, corta a alma.

A viagem mais dura e solitária é aquela que fazemos dentro de nós mesmos, em nossa memória.

A vida é feita de escolhas, e as escolhas fazem o nosso destino.

E ali ele deixou seus sentimentos e pensamentos, e cada pintura que fazia, era um pedaço de sua alma.

... memórias, tanto as boas quanto as ruins nos machucam.
As boas, por sabermos que jamais iremos viver aquele momento novamente,
e as ruins, por se tornarem feridas na alma.

O tempo é como as pessoas, imprevisível. Pode nos curar, cicatrizar ou nos matar. Trazer felicidade e esquecimento. Sentimentos contraditórios, momentos bons e ruins. Nos faz querer que nunca tivesse existido e ao mesmo tempo, não podemos viver sem ele.

Quando eu morrer, me joguem no mar da literatura. Dizem que lá vivem eternamente os guardiões intelectuais.

Esse livro é pra vocês, nasceu de vocês, só existe pq vocês existem.

Sair da monótona realidade e caminhar em direção a um mundo paralelo ao nosso, um mundo onde podemos ser o que quiser, estar onde quiser, ver o que quiser. Eu amo ler pelo simples fato de mesmo quando saio de dentro das páginas ainda me vejo cercada pelo efeito da magia dos livros. Livro, letras e palavras, quanto conhecimento é encontrado entre duas capas de um livro.

Para viver é preciso de um plano. Mas acredito que rabisquei o roteiro, queimei o prólogo. E assim, algumas páginas sempre fazem uma falta tremenda.

- Você parece indeciso.
- E estou.
- Mas afinal, o que aconteceu?
- Passei tempo demais admirando meus olhos, esperando que neles, encontrasse respostas.

Esqueça sua dor, corte ela do seu coração, tenha um pouco de misericórdia de si mesmo. Deixe-a cair como a chuva, como lágrimas densas na poeira.

Seja meio confidente e meio verdadeiro, pois existem coisas que destroem uma vida, outras, que devem ser ditas sem o medo de se perder algo.

Drasticamente, correntezas destruíram o leito da minha alma. Agora, restam apenas convergências, rios menores que desaguam num belo jardim.

O tempo passa, e não serão as marcas no seu rosto que dirão a idade da sua alma.

Conversar com velhos me deixa contente. Parecem sábios, pacientes, demonstram inocência e falam com um tom de seriedade que me assusta. Nunca saberei o que a vida reserva para cada um de nós, mas eles contam histórias com uma naturalidade vinda da alma, veem felicidade em pequenas lembranças, e nós, nós nunca sabemos como viver. Porque quando estamos tristes, um pedacinho de nós pode sorrir, mas quando estamos felizes, nunca sabemos como encontrar mais felicidade no rio da alegria.

Empilhar sonhos,
Empilhar pessoas,
Empilhar atitudes,
Empilhar sentimentos,
Empilhar…
Uma hora, a torre cai.

Ler é como degustar uma boa safra de vinho, mas escrever é fabricar o próprio vinho.

Somos como um livro esquecido nas areias do tempo. Somos pó, um pedaço de papel, a magia em forma de palavras. Fazemos parte do desconhecido, adormecemos na penumbra perpétua. Somos ignorados, somos a capa cor de vinho que não condiz com as letras douradas. Talvez não somos nada, nem ninguém, para alguém. Mas sempre existe um outro alguém e esse ninguém nos encontrará. Seremos folheados e nossos lábios dirão o que as palavras insistem em negar: um romance, que se desvenda além do corpo e da mente. Não é para ser lido, mas sentido.

A perda do amor, é não saber dar valor