Trabalho Excessivo

Sobre o trabalho excessivo na sociedade pós-moderna:
Esse ritmo frenético conjugado a ideia de progresso, fruto da arrogância do "moderno", pode nos custar caro demais, o preço de ter existido e vendido toda a vida pra pagar contas.

⁠Tratar animal com crueldade ou submetê-lo a trabalho excessivo é conduta contravencional previsto do artigo 64, do Decreto-Lei nº 3688, de 1941, com previsão de prisão simples. Se houver maus-tratos, entra em cena o artigo 32 da Lei nº 9.605, de 1998.

⁠Para obter algo, não está no trabalho excessivo, mas sim na sua dedicação.

Da mesma forma que o trabalho nos dignifica, em excesso ele nos prejudica.

O trabalho em excesso te dá bens, mas também rouba o seu maior bem: o tempo.

Há de ser ter cuidado com o trabalho que o homem enobrece, pois no seu excesso o indivíduo humano esmorece. Sob as rédeas dos algozes que, em seus ócios produtivos, elaboram os espetáculos que mantêm aqueles que os sustentam cativos.

⁠Todo excesso de trabalho;
Faz sua mente cansar;
Observe que sua mente viverá pausando;
E você não conseguirá aprimorar;
Então pause, brilhe e reflita para você conseguir triunfar.

⁠Persistir em uma carreira de sucesso é saudável. No entanto, o excesso de trabalho não leva à saúde mental.

⁠Não é o excesso de trabalho que adoece, é a falta de resultado.

Não permita que o excesso de tarefas sobre a sua mesa de trabalho atrapalhe a visão da paisagem da janela.

O outro lado da moeda:

Ter a consciência que os excessos fazem mal.
Qualquer excesso!
Excesso de cuidado.
Excesso de descanso.
Excesso de felicidade.
Excesso de trabalho.
Excesso de amor...
A vida nos chama ao equilíbrio!

⁠Ninguém nasce cruel.
Ninguém nasce quebrado.

O que nos parte não é o nascimento, é o caminho.
É o olhar que fere sem tocar.
É a palavra dita no momento errado, com a intenção errada.
É a indiferença de quem passa por nós como se fôssemos invisíveis.

Eu estive lá… essa madrugada.
De novo.
Naquele lugar escuro dentro da minha cabeça, onde a única companhia é o som do próprio medo gritando.
Sufoca. Dói. Paralisa.

E se as pessoas soubessem o que causam…
Se ao menos soubessem…
Talvez pensassem um milhão de vezes antes de usar a crueldade como defesa, antes de destilar julgamentos como quem cospe veneno em feridas abertas.

Mas eu sei que elas também estão quebradas.
Se tornaram aquilo que um dia odiaram.
Talvez nem percebam.
Talvez estejam apenas tentando sobreviver do jeito que aprenderam.

E eu…
Eu tô tão cansado.
Tão exausto dessa luta invisível.
Dessa armadura que visto pra parecer forte, inteligente, inteiro.
Quando, na verdade, eu sou só um quebra-cabeça feito de pedaços que a vida espalhou por aí.
E eu junto o que posso…
Do jeito que consigo…
Mas ainda assim… falta algo.

Me sinto perdido em mim.
Tentando ser o que esperam, tentando caber em moldes que não me servem mais.
Me cobro, me exijo, me mutilo em pensamentos…
Porque, por algum motivo, aprendi que ser perfeito era a única forma de ser amado.
De ser visto.
De ser aceito.

Mas eu não sou perfeito.
Nem você.
Nem ninguém.

E tudo o que eu queria agora…
Era que alguém segurasse minha mão.
E dissesse:
“Tá tudo bem se você não der conta hoje…
Eu te vejo mesmo assim.”

"⁠Os operários não conseguem compreender que, cansando-se excessivamente, esgotam as suas forças antes da idade de se tornar incapazes para qualquer trabalho; que absorvidos, embrutecidos por um único vício [vício de trabalhar], já não são homens, mas sim restos de homens; que matam em si mesmos todos os belos talentos para só conservar, e luxuriante, a loucura furiosa do trabalho"