Todo Sopro que Apaga uma Chama Reacende
Não sejas como a pérola, enclausurada na introspecção da beleza; desobriga-te, e conhece todo o oceano.
Setembro-me
inteiro dentro
do teu corpo,
quero sentir
todo o teu verão,
vagarosamente
a evaporar-se
no meu corpo.
A vida evoca que devo continuar,
a existência permanece onde a dor grita. E o Amor ensina-me, todos os dias, que a ferida se transforma em superação, não em aprisionamento.
Sem o Diabo, Jesus é nada; por isso, a Igreja dá tanta importância ao Capeta, pois todo "herói" precisa de um vilão.
Beatíssima Maria virgem
Amika Nostra
Mãe do espírito e de todo o princípio.
Origem do pequeno espelho do infinito
E parada central de estirpe deste mundo tão esquisito para o qual pariste o teu filho. Regadora da urtiga e do Nardo
Lírio da terra bivalente
Jardineira do quintal dos bardos,
Da poesia.
Está tudo morrendo
Conselheira dos agoniados,
Quem sou eu para vir novamente pedir perdão por todos os bardos?
Por essa raça sobranceira e enviesada
Que anda de luto pelos próprios excessos e à beira do teu cântaro gargareja, um duro lamento espúrio.
Que boceja um tédio estéreo a maneira de quem detesta o Absoluto.
E de tanto falar por Ele, acredita só no que usurpa.
Os que rabiscamos no espelho,
Nos mundos da estrutura, do nada, do vazio em pêlo.
Quem sou eu para pedir teu zelo por tantas pobres criaturas?
A mortalidade moral mata mais que faca e fuzil no território nacional.
De ponta a ponta ao meu país, cada dia mais infantil,
Mata a si mesmo com ardis,
Com imposturas num marasmo igual as diabruras e penduricalhos da pior africanização.
Como uma colcha de retalhos que não tapa mais nada
O chão de derrapantes assoalhos deste país sem direção é sacudido pela mão do entretenimento e do embuste.
Quando a noite, mais uma vez,
Com uma dissonância na acústica
Cai das alturas como um susto, um pesadelo a mais Talvez uma oportunidade,
E o que custa parar um minuto, dois, três e refletir e orar?
Ouvir, ver simplesmente o que fazemos da raça inteira De nós mesmos ?
Mas não, a cada anoitecer sacudimos pelos extremos a toalha em farrapos
Que demos pelas migalhas do Poder, ao banquete dos fratricidas,
Dos cambalachos,
Dos abortos.
O desfile nas avenidas, de machos eunucos e outros fantasiados pela vida
De cabeça para baixo na ida sem volta ao festival dos porcos
E enquanto isso morrem, Morrem filhos e mães, e irmãos no escuro
Órfãos de sonhos
E depois morrem o passado e o seu futuro
Morre tudo e ninguém socorre
A árvorezinha atrás do muro, ninguém colhe o fruto maduro
A mão do país que se afoga. Que Pantanal é esse nosso ?Em que é impossível dar um passo sem afundar?
Sem que a piroga vá desaparecendo no poço ?Num baldezinho cheio de ossos ?
Num vazio pendurado, à corda,
Num balanço de enforcamento.
Que multidão?
Que gente é essa ?
Seminua, com as mãos na cabeça
Ou no bolso alheio
Uma gente que estraçalha os filhos sem pressa
Num ritual de alinhamento Até que ninguém mais os conheça
Todos são teus filhos
E penso neste escuro dia, seguinte ao mais perfeito nascimento,
Penso no teu rosto sucinto, Que é a perfeição do pensamento
Amparado só do infinito,
Que contemplando cada berço.
Transforma o meu país Senhora da súbitas transfigurações.
Ó aparecida nos porões,
Em que torturam o homem à aurora,
Ó peregrina entre as visões,
Ó negra ó branca
Mediadora das grandes reaproximações,
Escuta-nos Mãe de Jesus Ora pro nobis
Vem a nós
Como estavas ao pé da cruz Na hora sombria
Um instante atrás,
Em que se ouviu aquela voz “porque Me abandonaste?”
A luz nos abandona.
Estamos sós
Terrivelmente,
Mas a culpa que temos todos
Do horror que fizemos de nós.
Ó mística
Ó rosa rústica
Ó penhor da salvação
À hora a última
Advoga em que o Senhor Venha a nós
Fala-nos
Que acústica da velha Catedral em ruínas e outra Vez com teu nome tua voz. Que os Farrapos do homem, que se devora e não termina o horrendo banquete da fome
Se reúnam em ti, mãe menina de todos nós
Os que mal somos
Os leprosos mal agradecidos Que não retornaram ao teu Filho depois de curados Perdidos desviados e maltrapilhos.
Retorna a nós como do exílio,
Velhos bondes em busca dos trilhos
Voltamos tantos iludidos
Nós, os mutantes
Nós os idólatras
Nas lucobrações orgulhosas Do encolhido intelecto,
Esse alcoólatra,
Que sim,
Se embebedou de paródias.
Atua inteligência da morte é o único modelo da nossa.
O mais, é a miragem do apóstata.
O problema é que todo mundo tem um problema, todo mundo está em guerra com alguma coisa agora, tipo situações que faz você demorar pra dormir e até coisas que você quer guardar só pra você pra não parecer fraco perante as outras pessoas, isso tudo é só um processo, mas você tem duas opções; cair pra morrer ou levantar pra viver, tem algo melhor na frente, basta acreditar, nem que seja só por um instante
Todo mundo merece ser feliz, um dia todos irão encontrar a felicidade, seja conhecendo alguém, comprando algo ou ganhando alguma coisa, nenhuma infelicidade é eterna, o único caminho que vai te tirar da tristeza para a alegria é não desistir, seja acreditando ou lutando
MACALÃ — A AGUARDENTE DOS CORRUPTOS
Lá pras bandas de Brasília
Tem reunião todo dia,
Homem de terno alinhado,
Cheio de pompa e regalia,
Coleirinho bem branquinho,
Com discurso de carinho,
Mas por trás, quem saberia?
Sentados numa grande mesa,
Com fartura e gentileza,
Político e empresário,
Autoridade e alteza,
Fazem brinde, apertam mão,
Trocam papel e comissão,
Tudo em nome da riqueza.
No centro daquela mesa
Tem uma garrafa acesa,
Com um nome bem sugestivo,
Que causa muita surpresa:
MACALÃ, a aguardente,
Que deixa o corrupto contente
E embriaga a esperteza.
Um diz: “Vamos conversar,
Tem contrato pra assinar.”
Outro responde sorrindo:
“Tem licitação pra ganhar.”
Um terceiro, muito ligeiro:
“Se sobrar algum dinheiro,
A gente pode repartir.”
E a garrafa vai passando,
E o acordo vai fechando,
Um gole pra cada amigo,
Todo mundo comemorando.
Quem pergunta fica de fora,
Quem se cala ganha a hora,
E o povo fica pagando.
Tem gravata e tem colarinho,
Tem discurso bem mansinho,
Tem promessa de progresso,
Tem aperto de carinho.
Mas quando a conta aparece,
O pobre é quem paga a prece
E fica sozinho no caminho.
Falam muito em democracia,
Em justiça e cidadania,
Em combate à corrupção,
Em moral e economia.
Mas se a porta se fechar,
Tem segredo pra guardar
Debaixo da mesa fria.
Macalã corre ligeira
Pela mesa traiçoeira;
Quem bebe perde a vergonha,
Quem vende ganha a carreira.
E aquele que diz “não quero”
É chamado de exagero
Por não entrar na brincadeira.
Tem obra, tem emenda,
Tem contrato que se estenda,
Tem privilégio escondido,
Tem promessa que se venda.
Enquanto o povo trabalha,
Tem quem faça sua farra
Com a riqueza desviada.
Mas cuidado, meu cidadão,
Não aceite essa ilusão:
Corrupção não é destino,
Nem faz parte da nação.
Se o poder perde a medida,
Quem sofre na própria vida
É quem paga a corrupção.
Brasília pode ser bela,
Mas não deve ser janela
Pra quem olha o povo de longe
E só protege a sua cela.
O poder que vem da gente
Deve servir honestamente,
Não alimentar mamela.
E se a Macalã surgir
Com alguém querendo servir,
Pergunte antes do brinde:
“Quem vai depois ressarcir?”
Porque enquanto eles bebem
E seus acordos concebem,
É o povo que vai pagar.
MACALÃ, pode guardar,
Não venha nos embriagar!
O Brasil precisa é de justiça,
De coragem pra fiscalizar.
Pois quando a esperteza impera,
A corrupção prospera
E o povo começa a acordar.
No fim deixo este refrão,
Como alerta à população:
“Macalã embriaga o corrupto,
Mas não embriaga o cidadão;
Enquanto uns brindam ao lucro,
O povo paga a conta na mão!”
O LIVRO DA VIDA
1 — O começo
Minha vida é um livro,
Que começa ao nascer,
Todo dia há perigo,
Que o tempo faz escrever.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
2 — A infância
Na infância há folia,
Com brinquedo e correr,
Toda hora traz magia,
Sem ter medo de crescer.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
3 — A adolescência
Vem depois a mocidade,
Com desejo de voar,
Cheia de curiosidade,
Quer o mundo conquistar.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
4 — A juventude
O coração se desperta,
Quando aprende a desejar,
Uma paixão deixa aberta
Uma porta para amar.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
5 — A paixão
Tem olhar que diz carinho,
Sem sequer uma palavra,
E a paixão abre caminho,
Quando o coração se entrega.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
6 — A desilusão
Mas o amor também termina,
Quando a promessa se desfaz,
E a tristeza nos ensina
Que nem todo amor dá paz.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
7 — As lutas
Vêm as lutas da jornada,
Que nos fazem aprender,
Cada dor deixa ensinada
Uma forma de vencer.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
8 — As alegrias
Há momentos de alegria,
Que parecem não ter fim,
Há família em harmonia,
Com abraço e amor sem fim.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
9 — O tempo
O tempo passa ligeiro,
Sem parar pra nos esperar,
Leva o sonho derradeiro,
E nos manda envelhecer.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
10 — A maturidade
Cada ruga traz memória,
Cada marca, uma lição,
Cada queda conta história,
Cada perda, reflexão.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
11 — As perdas
Há páginas doloridas,
Que ninguém quer reler mais,
São lembranças tão sofridas,
De pessoas que se vão.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
12 — A velhice
Na velhice a gente entende
O valor de um bom viver,
Quem semeia amor, colhe e aprende
Que é preciso agradecer.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
13 — A morte
Todo livro tem seu fim,
Toda estrada tem chegada,
Quando a morte chega, enfim,
Fecha a última jornada.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
14 — O que fica
Mas o amor não morre inteiro,
Quando alguém deixa este chão,
Pois permanece verdadeiro
Na memória e no coração.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
15 — A lição
Não rasgue a página triste,
Nem esconda a cicatriz,
Pois a dor também existe
Pra ensinar a ser feliz.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
16 — A caminhada
Se a tristeza aparecer,
Não desista de lutar,
Toda dor pode ensinar
Outro jeito de viver.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
17 — A última página
Quando o livro for fechado,
E não der mais pra escrever,
Que seu nome seja lembrado
Pelo bem que fez crescer.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
18 — Conclusão
A vida é feita de histórias,
De alegrias e de dor,
De derrotas e de glórias,
De esperança, fé e amor.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
Nascer, crescer, amar e sofrer,
São páginas da existência;
Morrer é apenas devolver
Ao tempo nossa presença.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
Por isso escreva direito
As páginas do seu viver;
Faça o bem com muito jeito,
Enquanto puder viver.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
Pois ninguém escolhe as páginas
Que o destino vai trazer;
Mas pode escolher as marcas
Que deixará ao morrer.
No livro da Vida
nem todas as páginas são coloridas.
Todo religioso afundado no fanatismo é um recalcado nato...
Tendo em vista isso, saiba que toda tentativa de interagir com você, é na base do ressentimento é curta visão sobre ti de acordo o que convém a ele!
No Ecocentro do Ego
Somos feitos
de partes de nós mesmos,
fragmentos de um todo
que em nós se reconhece.
No prelúdio, concluo:
somos uno ao todo,
uma existência ligada
ao que somos
e ao que ainda havemos de ser.
A plateia esclarece,
no feedback,
a nossa natureza.
E, nesse espelho humano,
descobrimos aquilo
que tantas vezes não vemos em nós.
Somos espelhos uns dos outros.
Vemos no outro a sua pureza,
a sua luz,
mas também a sua imperfeição.
E talvez seja aí
que começa o verdadeiro olhar:
não julgar,
não condenar,
não querer transformar o outro
à nossa própria imagem.
Apenas respeitar.
Mesmo aquilo que nos é alheio,
mesmo aquilo que não compreendemos,
mesmo aquilo que em nós
provoca estranheza.
Porque o outro também é espelho.
E aquilo que nele vemos
pode revelar-nos
uma parte de nós.
Por isso,
olhemos sem julgar.
Reconheçamos sem possuir.
Respeitemos sem excluir.
Pois somos feitos
de partes de nós mesmos,
e, no reflexo de cada ser,
talvez encontremos
um pouco do todo
que somos.
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Tolo é todo aquele que reclama das coisas quando tudo segue a ciência justa das Leis Divinas. Sábio é todo aquele que agradece tudo que acontece
Carta Aberta
Você me destruiu.
Você tirou todo o meu anonimato e a esperança de viver.
Você nem sequer pensou em mim, nem em como eu ficaria.
Simplesmente se satisfez com seus desejos e esqueceu da pessoa que sempre fez tudo por você.
Você ao menos imaginou a dor que causaria enquanto estava sendo paquerada?
Você só pensou em si mesma.
Todas as noites me pergunto por que não consigo te odiar com a mesma intensidade da dor que você me causa.
Não consigo te esquecer, mesmo sabendo que, enquanto eu planejava cozinhar para você, você estava com outra.
Você me causa tanta dor que me faz duvidar se o amor é suficiente.
Você era tudo o que eu tinha — meu ponto de paz, amor, carinho, respeito, admiração e superação por tudo que passei.
Por duas vezes, você me deixou por simples desejos ou por querer ser "livre".
Não te culpo por isso, mas por não ter pensado sequer um minuto em como eu ficaria.
Eu sempre demonstrei o amor que sentia por você.
O mínimo que merecia era sua sinceridade — nem isso você foi capaz de dar.
Não aguento mais sentir tudo isso.
Parece que estou enlouquecendo, que nada mais faz sentido.
Mas, lá no fundo, sei que é por tudo que venho sentindo.
Estou destruída de todas as formas.
Tento focar no trabalho, sair, conhecer pessoas…
Mas, quando me deito, tudo volta tão forte na minha cabeça.
Quando te beijo, fico pensando por que você também me culpa pelo fim do que tivemos, mesmo sabendo que fiz de tudo para que isso não acontecesse.
Penso por que você age como se estivesse tudo bem, como se nosso relacionamento tivesse acabado por nossa culpa, quando sabe que não foi assim.
Isso me preocupa.
Porque você sempre carregará essa dificuldade de ser 100% sincera com quem ama.
K.B.
"Vocês também possuem sonhos. Todo ser vivo nasce com um sonho dentro do coração. Mesmo que tenham se perdido no caminho, ainda podem encontrar o seu próprio sonho. Sigam em frente e procurem os seus verdadeiros sonhos."
Mesmo que o mundo tente apagar o que passou,
meu peito guarda todo o amor que ficou.
Essa saudade sangra, chora e não tem cura,
pois viver sem você é a minha maior tortura.
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